Страница 47 из 48
Язвительно улыбаюсь, подмигиваю и… потираю глаз средним пальцем. Так обычно показывают факи судьям игроки на футбольных матчах этого мира.
Юлиан сжимает челюсть и… не выдерживает провокации. Идет на меня, с ходу орет:
— Эй, кто это у нас тут?! Аристократ и наш новый член клана! Вы поглядите-ка!
— Чего тебе?.. — пытается дерзить толстяк, но неуверенность в голосе его подводит.
Юлиан не обращает внимания на парня, подходит ближе. С ним Стас с двуручником за спиной — тот самый Валет, который терроризировал клуб по приказу Патрика. Но сейчас, он мне, вроде как, не враг.
— Привет, Киба, — кивает Стас и улыбается, будто мы старые друзья. — Давно не виделись. Вижу, ты продолжаешь заводить себе врагов.
— А я вот не вижу до сих средств на своем счету денег за уничтоженное окна и двери в клубе.
Статс не отвечает, а Юлиан ухмыляется, но сразу же хватается за грудь, кашляет:
— Кха-кха! Чертов пух…
— Алё, мазафака! — подбегает Сэм. — Товарищи, у нас тут вечеринка. Ноу проблем, окей? Макгрегор, ты чего приперся? Я тебя не звал.
— Я хожу, куда хочу и когда хо…
Юлиан резко подается вперед, чуть не падает на пол. Кто-то толкнул его в спину. Он резко разворачивается, орёт:
— Кто это сделал?!
— Ну я, — едко лыбится беляк в голубом парике. — И что ты сделаешь, Валет?
— Ах ты!..
Стас резко вздергивает руку, останавливая Юлиана:
— Не надо.
— Что?! Стас, ты сдуре… — запинается, видя, что Стас тянется за своим мечом.
Юлин от злости не заметил, как беляки вокруг перестают танцевать и развлекаться. Они стоят и смотрят, недобро улыбаются, сжимают кулаки. Атмосфера пропитывается чем-то кислым, неприятным, опасным.
— Валите отсюда, Вальты! — кричит кто-то из толпы.
— Да вы кем себя возомнили?! — орет белый от злости Юлиан. — Вы знаете, кто мы такие?! Патрик! Патрик, ты здесь?!
Нет, Патрик не здесь.
Кольцо из тел вокруг нас сжимается. Беляки злятся. И злость эта сильнее страха. Слишком долго они терпели. Многая элита тут забыла, что родители неодаренных в школах — это лишенные, которые сейчас гибнут в Москве. Сюда пришли развлекаться, забыться, отдохнуть. И на тебе. Какой-то Валет опять всё обламывает, распушив перья. Их это бесит. А Зелье-Веселье превращается в их крови в Зелье-Беселье.
И жертву я выбрал соответствующую. Юлиан Макгрегор уязвлён. Бедолагу унизил Магнар, потом его заменили мной на соревнованиях. Уверен, его хорошо зачмырили в собственном же клане. И если уж и теперь беляки будут толкать его в спину… Тут уже ничего не поделаешь. А еще я видел как он не брезговал пить пунш с Зельем-Бесельем и сейчас тоже немного не в себе.
— Я вас всех тут порежу!!! — визжит Юлиан, трясущимися руками тянется за рукояти клинков под фраком.
Стас достает из-за спины меч, шипит:
— Заткнись, дурак. Не позорься… Так, парни! Расслабились! Всё хорошо! Мы просто не так друг друга поняли! Киба, скажи им!
— Пошел в жопу! — сказал кто-то за меня. — Валите отсюда!
Вот теперь даже у Стаса заиграли желваки на скулах. Вальты не привыкли к такой наглости со стороны беляков.
Моя улыбка темнее самой глубокой бездны. Добавляю углей в костер:
— Юлиан, ну правда, успокойся. Забыл, что твой отец возглавляет в Москве отдел по борьбе с лишёнными? Ты ведь его и правда позоришь…
Отдел по борьбе с лишенными. Ха. Чушь, которую я только что придумал.
Вот оно… Вот…
Начинается…
Крики! Ненависть!
На раненного Юлиана набрасываются со всех сторон. Беляки рвут на нём одежду, кусают, грызут, топчут. Стас сильнее — он отбивается, но их слишком много… Если он не начнет рубить, то не уйдет отсюда живым.
Беляки будто озверели. Вот они только что развлекались и танцевали, а вот в их глазах лишь желание убивать. Убивать тех, кто кормился за их счет. Тех, кто издевался над ними. Тех, кто считал себя выше, лучше, божественнее…
Ну что, «элита»? Да постигнет же вас хаос за ошибки, которые вы допустили. Я медленно пячусь назад, ухожу во мрак — туда, куда не попадает свет прожекторов…
Настало моё время…
Настало время… теней Шиилы…