Страница 5 из 22
Глава 2. Имитация слабости
Надламываю веточку, сую в рот.
Итак, у меня не более минуты. Бежать? Только в этом дрищавом теле я от собак далеко не убегу. Драться? Ну-ну. Единственный вариант — позволить себя поймать. Потом будет допрос. Пытки-то я вытерплю, но что потом?
Хотя… по тому, что я уже успел понять, вряд ли меня будут пытать. Есть другая проблема. Мне будут задавать вопросы. И скорее всего такие, на которые я не смогу ответить. И что тогда? Повяжут и отправят в лечебницу для умалишенных? Звучит правдоподобно. Сейчас я и сам не уверен в нормальности своего рассудка. Очутился хер знает где. Любой адекватный человек засомневается в себе.
Ладно, все это пустые мысли. Буду импровизировать и прикидываться тем, кем меня хотят видеть. До момента, когда это станет невозможным. А там посмотрим…
Перекусываю палочку. Выплевываю, беру другую. Зубы есть, может получится перегрызть пару глоток.
Встаю, отряхиваюсь, направляюсь обратно к школе. Надеюсь, я не ошибся и меня не убьют.
Хм, странно. Мне казалось, преследователи ближе. Я точно слышал их неподалеку. Но сейчас понимаю, что это не так.
Люди приближаются. Я стараюсь держаться в тени. Мы сталкиваемся с ними чуть ли не лбами. Да и то, это собаки унюхали меня.
Черных стражей школы много. Порядка двух десятков. Все вооружены огнестрельным оружием. Так, вроде, называются эти… штуки.
Вздергиваю бровь. Многовато отправили для одного задохлика.
— Стоять на месте! Константин Киба, поднимите руки, медленно, чтобы мы их видели!
Усмехаюсь, со смаком выплевываю палочку, поднимая руки:
— Пожалуйста, не стреляйте! — кричу я из всех сил, стараясь прикинуться испуганным подростком.
Почему-то такой подход кажется наиболее правдоподобным. После той стычки в туалете, я сделал вывод, что тут обитают одни ссыкунишки с переполненным штанишками.
Ко мне подходят трое. Ведут себя так, будто я смертоносный убийца, а не трясущийся шкет. Худощавый охранник осторожно приближается:
— Не дергайся.
На моих запястьях щелкают наручники.
Очень тяжело держать себя в руках и не съязвить. Ах, твою ж… Хватит улыбаться. Дерьмовая привычка лыбиться в неприятных ситуациях. Беру лицо под контроль, закусываю губу. Жаль, всплакнуть не получается.
К школе меня сопровождают целым конвоем. Серьезная тут охрана. Вот только что и кого они охраняют? Школу или от школы? И как меня все-таки так быстро выследили? Собаками?
Большая часть стражей ушла, остались трое сопровождающих. Мы обходим школу, заходим через черный вход. Суета в здании затихла, но уши улавливают отдаленный гомон. Похоже, большинство обитателей школы вышли через парадный вход. Или их вывели.
Мы идем по коридорам. Поднимаемся на пятый этаж. Здесь обстановка дорогая. Мозаика на стенах, картины, вычурные вазы с растительностью. Золото и серебро переплетаются в интерьере. Подходим к кабинету с табличкой «Заместитель Директора по воспитательной деятельности». Я бы присвистнул от ажурности двери. Такие причудливые врезки мог сделать только настоящий мастер по дереву.
Охранник стучится:
— Георгий Александрович. Мы нашли его.
— Входите.
Как я и думал, тут обстановка не менее богатая. Огромный стол по центру блестит позолотой, старинным часам на стене несколько сотен лет, не меньше. Картины маслом с какими-то чванливыми говнорями.
— Вы свободны. Спасибо, — махнул заместитель директора, не отрываясь от странной раскладной книги с кнопками. Надо же, я думал тут обитает как минимум мудрый старец в золотой кольчуге. Но нет. Мужчина лет под тридцать с строгом костюме аристократа. Худой, как щепка, чуть ли не кости просвечивают. А волосы длинные. Бедолага не нашел денег на цирюльника. То есть на парикмахера. Вроде так тут они называются.
Наручники с меня так и не сняли.
— Присаживайся, — указывает на дорогой стул Георгий какой-то там. Ну и имена. — Сергей, ты свободен. Спасибо.
Сажусь. Ну что ж, посмотрим, что мне скажут.
Прикидываться пугливым я утомился. Натягиваю на лицо свой привычный образ безразличного до всего первого хранителя храма Шэйлы.
Этот пёс соблаговолит вообще посмотреть на меня? Или тыкаться в кнопки настолько важнее? А, ну конечно. Давит на меня морально. Сейчас я должен испугаться от тягостного ожидания своего наказания.
Наконец, он отлепляется от своих важных дел, откидывается на кресле, постукивая пальцами по подлокотнику.
— Тебе крышу снесло, Константин, м?
В какой-то мере, да. Снесло. И кто бы мне объяснил, почему так произошло.
Молчу. Подумав секунду, решаю опустить глаза.
— Драка. Побег. Но… — заместитель директор щурится. — Я не уверен, что правильно понял, но, похоже, ты скормил экскременты старосте третьего этажа. Это правда?
— Носовой платок.
Пауза.
— Носовой платок, значит? Понятно. Давай я объясню, почему этот проступок критичнее остальных. Анастасия Чермная — дочь Марка Чермного из клана Истала, нашего не самого последнего спонсора. Могу даже сказать, что это их школа.
Очень хочется спросить «понравился ли даме деликатес?», но лишь заставляю себя хлюпнуть носом:
— Я защищался.
— Издеваешься? У тебя только разбита бровь. А у избитых тобой учеников нос ушел в череп и горло разорвано унитазным ершиком.
— Хорошо защищался.
Георгий фыркает:
— С каких пор ты стал таким бойцом, а? Я успел о тебе почитать всякого. Ты один из десятки по годовой квоте для малоимущих. Сумма в тебе не пробудилась даже на третьем этаже. Объем сосуда весьма посредственный. И знаешь, что я тебе скажу, — ухмыляется замдиректор. — На моей практике, если такие как ты не выдерживают обучения и начинают вытворять подобное, то это психушка. Ты сошел с ума, Константин?
Опять эта «сумма». Еще и «сосуд» какой-то.