Страница 37 из 40
Я не чувствовал ничего, кроме страха и необходимости бежать. Пару крюков вокруг домов, проскакивая сквозь парадняки. Я пробежал по аллее, а затем нырнул в желанный двор. Вот она, заветная парадная! Я подбегаю к куску железа, пытаюсь оторвать его. Ебаны в рот, заколочено! Тихо бешусь. Осматриваюсь, а что если... Я взбегаю по лестнице на второй этаж, дыхалка сбита волнением. Открываю двойную раму лестничной площадки, спускаюсь на козырек. Надо прыгать, бункер отсюда хорошо виден.
Блядь! Резкая боль. Сучья нога подвела, подвернулась. Доковылял до забора, и то хорошо. Где эти ебаные бутафорские железяки! Бью с остервенением и больной, и здоровой ногой, проверяя каждую. Блядь, нету! Слышу сирену. Лезу по шву соединения блоков забора. Перебрасываю ногу. Сирена уже рядом. Переваливаюсь... Сквозь решетку видно, как по КИМа проносится ментовская «шестера». Все! Оторвался.
Кровь, стекая со лба, капает на песок. Я бреду в погреб. Я не могу представить себя со стороны, но потрепался я о колючку здорово. Одни штаны чего только стоят! Прям как в тот день у Прыща... Вспомнив его, я вспоминаю и Тесака. Я думаю, как к моей маме заваливается группа ОМОН’а. Я сижу, прислонившись к холодной бетонной стене. Волна отчаяния наплывает на мозг. Старший оперуполномоченный капитан Моросейко у меня в комнате под кроватью находит сумку с надписью «Adibas». Он улыбается. Даже не открывая, следователь знает все ее содержимое. Я снова вспоминаю моего друга, мое воображение рисует испуганное лицо матери. Я так и не избавился от улик. Две струйки спускаются по щекам к подбородку. Я плачу.
ПЯТОЕ ПРАВИЛО СОЛДАТА АРМИИ ТРЭШ
17.05.03, суббота, сейшн в Центре творчества юных, ночь в гримерке
Мне все глубоко похуй! Да, мне глубоко насрать теперь на этот вконец засранный мирок! Мне хуй забей на людей, на их жалкое выживание. На меня. На ебаную власть. На гребаную мелочность... Пошло все в жопу! Засуньте себе каждый свои проблемы куда подальше! Раньше я пытался «заботиться» обо всем мире в целом: меня интересовала безработица, стагфляция, урбанизация... А теперь мне просто насрать на все! Потому что у меня своих проблем до жопы.
Я слышу мерную вибрацию и через секунду понимаю, что это ритм барабанной установки. Я прислоняю больную голову к стене и чувствую, как вибрация проникает сквозь меня, вливается в вены и течет по ним к сердцу, будоража его. Дерьмо! Тело неприятно зудит, кости поламывает. Вибрация нарастает. За стенкой в ЦТЮ начался концерт наших местных команд. «Вантуз»(пишется – 12/з) и Snowfake заявлены хэдлайнерами. Блядь! Нарки чертовы! Я слышу текст чьей-то песни:
Мелодично ведет низкий голос:
Слегка позвякивают цимбалы.
Барабанщик дает отсчет, а голос в последний раз повторяет:
Потом начинается проигрыш с жесткой партией ударных. А затем опять голос, и весь бэнд вступает:
«Речитатив на хорошем уровне», – про себя отмечаю я и осматриваюсь вокруг.
Комната, в которой я нахожусь, когда-то давно представляла собой гримерку или тому подобную хрень при ЦТЮ. Но это было слишком давно. Сейчас она имеет более чем убогий вид: облупившаяся краска струпьями сползает на тебя со стен; с потолка свисают хлопья белил; бледный, больной больничный и грязный флюоресцентный свет, льющийся, чтобы уничтожить все живое... Кости по-прежнему ломит, и я снова прислоняюсь к стене. Вибрация гасит боль в голове и зуд в теле. Будто со стороны, смотря сам на себя, я вижу, как закрываются мои опухшие в красных прожилках глаза. Я проваливаюсь.
– Концерт уже начался, пошли!
Кто-то заглянул, хотя я просил всех отъебаться от меня. Зовут, что ли?.. С большой неохотой открываю глаза, и ядовитый свет бьет мне прямо в мозг. Боже, сколько времени я не спал! А еще больше, сколько не ел... Я вспоминаю про пару бутербродов, перехваченных у знакомых. Сейчас они в рюкзаке. Я встаю и выключаю убийственный свет. Лампы, легонько потрещав, вырубаются. Пока стою, пробую размять шею, кисти... Все хрустит и все ломит. Дерьмо!
Вибрация за стеной дошла до крайней точки – к барабанам и рваным риффам гитар подключилась толпа. Дерьмо! Стараюсь не прикладывать голову к стене, иначе просто засну. Пытаюсь сосредоточиться на столе. Он завален всяким говном. Разгребаю место для ноутбука и достаю его из рюкзака, открываю и включаю. Заработали кулеры, зашуршал винчестер. Дерьмо! Как ломит кости... Дерьмо! Комната два на три-три с половиной освещается лишь жидкими кристаллами дисплея ноута.
Я набираю на мягко пружинящей клавиатуре: «...я не знаю, когда это все началось и когда оно же закончится. Началом ли был конец или конец началом? Был ли в самом первом дне заложен и самый последний, или все произошло так, как произошло?.. Единственное, в чем я могу быть уверенным, так это в том, что сейчас нажму кнопку “Power” на своем кремниевом собрате; послушаю, как приятно урчит процессор при загрузке; увижу заставку Виндов; а когда успокаивающее потрескивание под металлическим корпусом прекратится, я открою захудалый вордяшник и начну набивать текст...» Тыкаю курсором в начало абзаца и жму «delete». Опять пытаюсь что-нибудь набрать. Снова стираю. Затем возвращаю и то, что стер сейчас, и то, что стер два шага назад. Все стираю. До одурения бью по кнопке «delete». Передо мною чистый лист экрана и мигающий стержень на нем. Блядь! Голова, как тот белый листок на экране.