Страница 12 из 21
Жена прораба
Стать врачом она хотела,малышей учить могла бы,а на стройке то и делоговорят:– Жена прораба. –Далеко, как будто не был,переулок у Арбата,светло-дымчатое небо,домик с крышею покатой…Здесь брезента плотный полог,хлопающий на ветру,солнца жгучего осколоквспарывает поутру.И теперь ее нискольконе смутит наверняка,если вдруг к походной койкесоберутся облака,если за́ полночь в палаткуречка вломится, бурля,если, встряхнута взрывчаткой,из-под ног уйдет земля…Так положено, товарищ,здесь, на линии огня.Ты стираешь, чинишь, варишь,жизнь походную кляня:– То тайга, то степь, то горы,ездишь, ездишь – нет конца! –…Впрочем, эти разговорытак… для красного словца.Может, жены есть счастливей,но нужнее нет нигде.Это ты с лопатой в ливеньстыла по пояс в воде.Это ты в жару, бывало,била щебень на шоссе,засыпало путь обвалом –на раскопку шла, как все…Как зато была ты радаи растрогана до слез,провожая долгим взглядомпервый пробный паровоз…Над ущельем по отрогампаровозный лег дымок…Значит, новая дорогаждет строителей дорог.Версты, версты, зной и сырость,ветры с четырех сторон…Ну, а сын хорошим вырос –весь в отца удался он.Сын находчивый, веселый,к легкой жизни не привык…Он сейчас московской школысамый первый ученик.Дни идут…Что зря считать их:не года важны – дела!Худенькая, в темном платье,ты, как девочка, смугла.Возле узкого проборазаблестела седина.Скоро старость?Нет, не скоро!И наступит ли она?Ты с уютом незнакома,но душа тепла полна.Ты, как все, хозяйка дома,только дом твой – вся страна!Аннушка приехала домой
Аннушка приехала домой.Было очень холодно и лунно.Белый след оставил за кормойтеплоход «Парижская коммуна».Взвизгнуло в уключине весло,приналег гребец что было силы.Грузную завозню понесло, –каждый раз на стрежне их сносило.На горе в три яруса огни,на отшибе светится окошко…Это, Аннушка, твое.Взгляни,за оврагом в лопухах дорожка…Вот ольха блеснула под бугром,на тропинку резко тень бросая…Вот родник…Сюда, гремя ведром,прибегала девочка босая…Где румянец пухлых детских щек,две косички, узенькие плечи?– Здравствуй, добрый старый родничок,дай-ка выпить в честь счастливой встречи!.. –Всхлипывая, в незнакомом платье,на крылечко выбежала мать.– Господи, вот радость-то!А батябакены уехал зажигать.Заскучала, ласточка моя?Хорошо у вас, а все не Волга!Чай, опять ты, дочка, ненадолго,будто дело не потерпит дня! –…Тысячи помех преодолев,видный гидротехник из столицывозвратился с юностью проститься,напоследок из ключа напиться,поглядеть, как лунной мглой дымитсядна речного будущий рельеф.Сколько раз на картах ей самойзачеркнуть пришлось деревню эту…На три дня, наездившись по свету,Аннушка приехала домой.Стихи о любви
…Он громко с главным инженером спорил –расстроенный, багровый человек.На всех глядел он с неподдельным горемиз-под опухших от бессонниц век.– Она еще поправится! –твердил он. –У ней еще, поверьте, хватит сил! –Как будто бы о ком-то очень милом,приговоренном к гибели, просил.Он был готов заплакать как мальчишка,тряся упрямо лысой головой…А дело шло всего о старой вышке,о скинутой со счета буровой……Рустам Али (тридцать второго года)работал ночьи день,и снова ночьв такую дьявольскую непогоду,что катерок отшвыривало прочь.Промок до нитки и оглох от ветра,от качки тошно стало на душе…Его никто не заставлял.Но это,как он сказал,«в характере уже».…А инженер пришел, когда светало.Он мог бы спать. Но все-таки не спал.Он вновь проверил сухость аммонала,взглянул на штольни, осмотрел запал…У горла билась жилка торопливо.Он все шагал и глаз не мог закрыть.И все ему казалось – силу взрывавозможно сердцем удесятерить.Все рассказать, все вспомнить – жизни мало.Тесна бумага, и слова сухи.Я до сих пор еще не написалаоб этом настоящие стихи,чтоб мне не стыдно было подарить ихсвоим друзьям, которые везде,стихи такие, чтобы даже критиких не назвал «стихами о труде».Пренебрегая дружеским советом,сто раз проверив доводы свои,я все-таки настаиваю:этостихи не о труде,а о любви!