Верю Огню

Шохович задумчиво облизал пересохшие губы, силясь понять хоть что-то в игре, в которой все решено за него:

– Девушки меня узнают, – тщетно тянул он время, – а узнают – все пропало….

Агаев сверкнул золотыми зубами в кривой ухмылке:

– Мы тебя, если нужна, э-э, – мама не узнает. А потом, даже хорошо, шьто узнают. Лучше будут пить за доверительной бесэдой. Ты же специалист в этом дэле, тебе самим богом дано убеждать и угаваривать. Шьто зря тебя учили этому в Амэрике?

– Хорошо, – понимая свою беспомощность перед скрытым высочайшим решением, звучащим из уст Саида, вздохнул Шохович. – Что мне за это полагается?

– Эдик, – поворачиваясь всем корпусом к гостю, лениво развел руки в стороны Агаев, – кого-кого, а тебя я не обижу, ты же меня знаешь…

– Сколько?

– Штук дэсять хватит?

– Конечно, Саид Муслимович. Когда ехать и детали?

– Нэ спеши, – медленно с облегчением выдохнул Агаев. – Погости у меня на даче денек-другой, а я за тобой потом пришлю. Мне же надо тебе найти компанию, договориться с дашнаками. Дай время. Знаешь, Эдик, в Беларуси, после твоего отъезда поднялся «сильный ветер». Шьто «надует», кого «сдует»? Надо немного подождать…

Дежуривший у тротуара Форд «Транзит» спокойно тарахтел горячим дизелем. За ним стояла серая «Газель», водитель которой, насколько было возможным рассмотреть со стороны проезжей части, дремал за рулем, откинувшись на спинке сиденья. Между двумя машинами творился полный разброд и шатание пассажиров. Дико орало радио, настроенное на одну и ту же волну сразу в двух авто, кто-то, перекрикивая его, повествовал некую историю, слушая которую окружающие пугали редких прохожих громким смехом.

Из подземного перехода метро «Институт Культуры» выбежали девушка и парень. Они пересекли дорогу и направились к шумным микроавтобусам.

– О-о-о! – завопили разом беснующиеся машины. – Ну, сколько можно? Саша, ну, что это за дела?

На фоне гладкого бормотания Форда злобно проснулся двигатель «Газели». Хлопнули двери и машины, аккуратно съехав со стояночной площадки, покатили под путепровод.

Наташа осмотрелась и вдруг ясно услышала внутри себя слова Остапа Бендера: «Сбылась мечта идиота». Ее окружали смеющиеся люди, собравшиеся в едином желании «оттянуться». Многих из них она видела по телевизору, на концертах, на рекламных плакатах.

Ее спутник откашлялся:

– Народ! – театрально и громко объявил он. – Это Наташа.

– Ура-а-а!!! – словно на первомайской демонстрации вскричал под всеобщий хохот, миниатюрный симпатичный парень, сидящий слева.

Находящаяся рядом с ним девушка протянула руку Наташе:

– Инна, ― представилась она.

– Наташа.

Появилась еще чья-то рука:

– Андрей.

– Наташа.

Еще рука:

– Наташа, ― с готовностью сказала пьянеющая от волнения девушка.

– Ничего страшного, ― ответил светловолосый парень, с тонким «хвостиком» волос на затылке.

– Не обращай внимания, ― тут же успокоил, взыгравшееся было, самолюбие девушки крепыш, сидящий впереди, рядом с водителем. – Это была шутка. И, между прочим, дурацкая шутка, Гена, слышишь!?

Но вышеупомянутый Гена уже показывал девушке, сидящей рядом с ним и успевшей представиться Анжелой, на какой-то девятиэтажный дом у дороги.

– Это еще что, ― улыбаясь, неопределенно прокомментировал эту выходку музыканта ее новый знакомец Саша.

Это именно он в честь их случайного знакомства, устроил ей этот роскошный выезд на пикник со «звездами». Натянутая и, как показалось Наташе, неискренняя улыбка, отвлекая ее внимание, не исчезала с его лица, а рука в это время, как-то невзначай, сползала с ее плеча все ниже и ниже…

– Сейчас они реально разойдутся, – продолжил Саша, будто не имел к действиям своей конечности никакого отношения, – и будет совсем весело!

– Леха! – не умолкал «миниатюрный», которого звали Виталик, ― а помнишь, как Табога Руслана учил на мотоцикле ездить? Вот это был номер! Ну, народ, слушайте…

Дальше все понеслось, как на карусели. Выехали за Минск. Дорога. Берег реки Птичь. Шашлыки, вино, песни. Саша все время что-то показывал, рассказывал, но она уже начинала путаться, где, чьи жены и кто где вообще. Вскоре, устав от всей этой канители Наташа набралась смелости и спросила:

– А где же сам Волков?

– Во-о-он, ― Саша указал пальцем на крепыша, во время пути на пикник, сидевшего на пассажирском сидении рядом с водителем. Она с недоумением посмотрела на своего спутника. Это уже было чересчур. Уж кого-кого, а Волкова она знала в лицо, как и все девушки Беларуси ее поколения.

– Саша, ― тихо сказала она, ― это что, такая шутка?

– Нет, ― улыбнулся тот в ответ, ― это его брат. Они двойняшки.

– Брат?!

– Брат.

– …Они совсем не похожи.

– Это близнецы похожи, а двойняшки не обязательно. Леха старше на пятнадцать минут. Ты так удивляешься, будто не знала, что их двое.

– Я и не знала.

– Да что ты? Кстати, ― Саша наклонился и стал шептать ей прямо в ухо, от чего у нее по спине пробежала приятная дрожь, ― это, конечно, мое мнение, но самые лучшие песни «Белого Запада» написал он, Леха. Но, повторяю, это мое мнение, ты с ним можешь не соглашаться.

Наташа, не в силах воспринимать данную информацию как данность, широко открыла глаза.

– Я же сказал, ― не стал спорить Саша, ― это дело вкуса, кому, что нравится. Андрюха больше коньюктурит, хотя тоже неплохо пишет. На диски посмотришь, и не разберешь, верно? Автор песен Волков А.В., а Леха, или Андрюха, какая людям разница? – говоря это, Саша, не стесняясь, настолько дал волю своей правой руке, что она, скользнув чуть ниже спины девушки, жестко застряла за линией позволения.

– А какую песню, например, написал Алексей? – поинтересовалась девушка, ловко возвращая наглую чужую конечность в допустимые границы.

– Леха-то? – Переспросил обладатель шаловливых рук.

– Алексей.

– «Ночное зеркало Луны», «Дай мне руку, брат», …да много.

– Интересно, а он женат?

– Женат, ― моментально ответил Саша. – Жена где-то отдыхает на юге, а он с нами.

С лесной дороги свернул новенький «Фольксваген Пассат В-5», посигналил и остановился.

– О-о-о, ― привычно дружно отметили появление кого-то нового присутствующие, словно шпаги поднимая вверх, шампуры с шашлыками.

Из машины вышли двое мужчин. Один из них был довольно тучным, как видно из богатеньких, другой же имел вид солидный и походил на киношного дипломата с кейсом.

– Менеджер, ― пояснил Саша, но не стал уточнять который из них. – А с ним Миша. Просто друг и хороший мужик.

– Макарич! – крикнул вновь прибывшим Алексей Волков, ― а где малой?

– А, ― отмахнулся Макарич (то ли это отчество, толи фамилия Наташа так и не поняла), ― там какая-то журналистка из Космополитена, они скоро обещались быть. В гостиницу поехали. Дама оказалась не готова к приглашению на шашлыки.

– Хорошая хоть журналистка? – полюбопытствовал стоящий у мангала Андрей со странным прозвищем Табога.

– Хорошая, ― заверил Макарич, ― иначе, он не пригласил бы ее. Хотя, по моему мнению, журналисты хорошими не бывают…

Дальше слова Миши, или как его звали чаще – Макарича, погрузились в шум, и его мнение о журналистах так и осталось не выясненным до конца. Веселье вспыхнуло с новой силой…

– Какие удивительные люди, ― подумала уже изрядно «подогретая» вином Наташа, ― ведь они счастливы. Сколько в них энергии, боже! Песни на сцене, песни на природе, музыка всегда!

Ночью, что естественно, этот праздник приобрел волшебный оттенок загадочности, и Наташа, купаясь в музыке, также как и окружающие чувствовала себя счастливой, несмотря на то, что Волков младший так и не появился, судя по всему, задержавшись где-то с неизвестной журналисткой. И что с того? Был Волков старший, были его друзья, и этого вполне хватало.

Наташа была удивлена тому, что песни, многие из которых она слышала сегодня, сильно отличались от тех, что звучали всюду в эстрадном исполнении, хотя музыканты, играющие эту музыку, были одни и те же. Она какое-то время пыталась спорить с Сашей, который довольно долго рассказывал ей о том, что больше любит песни для головы, а не для ног (и все попутно норовил уложить свою ладонь ей на бедро). Она упрямо, в который раз, убирала его руку, и совершенно не придавая значения этой борьбе, тихо пыталась возражать, говоря, что и танцевальная музыка тоже имеет право на жизнь.