Отпускаю

— Уилсон!

— Нужна помощь!

— В три ночи?!! Я сплю!

— Не ври… — томный женский голос, и над плечом примолкшего мужчины образовалось красивое лицо рыжеволосой ведьмы. — Томас! Как неожиданно! Привет.

— Привет, Настя, — на автомате вырвалось у меня.

Стив и Анастасия переглянулись, придвинулись поближе к камере.

— Как-как ты меня назвал? — русская подруга Грея изо всех сил прятала улыбку.

— Вопрос жизни и смерти, — я мотнул головой, — мне нужно найти женщину. Русскую. В России.

— О! — Вернер махнула рукой, отстранилась. — Непосильная задача!

— Том, — Стивен, переварив просьбу, прищурился. — Какую русскую?

— Я встретил ее в Лондоне, — лгать было недопустимо, так что пришлось тезисно доложить бредовость ситуации гениальному айтишнику. — Русский врач. Имя — Маргарита Александровна Бестужева. Возраст — от тридцати до тридцати пяти. Она сбежала от меня в Санкт-Петербург.

— Вы за*бали, ей-Богу! — ошалело выдохнул Грей и взялся рукой за щеку. — Что вы такого делаете, что от вас бабы по всему белому свету разбегаются?! Положим, у Криса уважительная причина была. А у тебя какая?

— Я *блан, — на выдохе опустив голову, сознался я.

Анастасия приглушенно хохотнула на фоне.

— Принято, — подумав, подтвердил Стив. — А ты уверен, что имя не выдуманное?

— Уверен.

— Тогда как два пальца, — пожал плечами друг. — Через полчаса скажу адрес.

— Домашний я знаю. Я был там, — поднял убитый взгляд к экрану.

— А… да?.. — Грей попытался сдержать улыбку. — Не открыла, что ли?

— Стив! — по плечу его хлопнула женская рука, в кадре снова появилось лицо Вернер. — Томас, ты сильно все испортил в этот раз?

— Очень! — отвел взгляд.

— Опиши ее, — попросила врач, — характер, взгляд.

Прошло минут пятнадцать моего монолога, когда Стивен замахал в экран руками:

— Всё, замолчи-замолчи, это до утра!!!

— Н-да, — Анастасия, подперев одной рукой подбородок, в другой держала почти приконченное яблоко. — Вот что я тебе скажу, — рыжая обернулась к Грею, — искать ее нужно в самых жопных больницах!

— В больницах? — сделав ударение на множественном числе, переспросил мужчина.

— Жопных? — не понял я русского слова. — Это каких?

— «Истребительных», — улыбнулась Настя, искоса глядя на меня.

— Не понял… там людей истребляют?!

— Да, — на полном серьезе кивнула доктор. — Но речь не о пациентах. Хотя… — она замялась, — тут больше, одним словом, о режиме работы персонала. Там истребляются врачи. Поток скоропомощных больных такой, что ты не успеваешь всех осмотреть за время суточного дежурства, то есть… вообще «не всех». Травмы, сосудистые катастрофы, отравления, токсикология с наркоманами и алкоголиками. Она бы выбрала для себя именно такие стационары. И не один. Скорее всего, два. Видимо, три-четыре дежурства в неделю. Записывай адреса, — рыжая снова взглянула на Стива. — Сократит время поиска.

Вернер быстро-быстро наговорила названия улиц и домов Грею.

Я слушал девушку, и внутри у меня с каждым ее словом холодело-холодело, пока не треснуло что-то льдом прямо за грудиной.

— Почему ты думаешь… — сухими губами выдавил я мерцающему синевой экрану. — Почему ж ты думаешь, что она, такая… хрупкая… тонкая… уставшая…

— … возьмет да пойдет в Ад? — резко оборачиваясь ко мне, зло плюнула слова Анастасия.

Стивен молча поднял брови, потянулся за пачкой сигарет. Закурил. Повисла долгая тишина.

Я забивал истерику тем, что умел лучше всего, — игрой. Работал на износ. Чтобы к концу дня рухнуть в темноту и открыть глаза лишь утром.

Видимо, Маргарита поступила так же. Только вот сравнивать этот «износ» ни с какой точки зрения было нельзя. Лучшее, что умела Марго, — лечить, «гореть».

Пылать.

— Неужели ж я… такое… чудовище… что меня так забывают… — к горлу подкатился колючий комок, я опустил взгляд.

— Томас, — позвала Настя, но у меня не вышло, не получилось поднять к ней глаза.

Грей куда-то отвернулся, послышался быстрый стук клавиатурных клавиш.

— Томас, — снова заговорила Вернер. — Так сложилось, что вы оба — чудовища. Хочешь мое мнение? Ты виноват, ты безобразно виноват. Но и она хороша… Могла бы хоть, как приличная девушка, устроить разборки, скандал. Там бы, вполне возможно, все и выяснилось. Но у нее анамнез семейный отягощен. Такая в жизни ничего выяснять не станет. По голым фактам раскидала. Прикинула свои шансы и возможные потери. Врач. Это не Сибилла, увы. Здесь не будет хреновой тучи «вторых» шансов. У девки розовые очки лопнули, наверное, года в три-четыре от роду. Искалеченная, обезображенная душа. Странно, поразительно, что она вообще смогла-успела до тебя «дотянуться».

— Успела… до чего? — я все же поднял взгляд на девушку, и та, встретившись с ним, осеклась.

— Ни до чего, — оборвал Стив, вынимая изо рта обвалившуюся пеплом сигарету. — Том, пиши адреса. Работает твоя красотка, как рабыня Изаура. В двух ургентных госпиталях.

Одеревенелыми пальцами я забил контакты в телефон.

— Когда едешь? — сухо спросил Грей. Но за сухостью этой я услышал оголенный, едва не звенящий «нерв».

— Скоро, — рассматривая строки адресов в айфоне, выдавил я.

— Скажи хоть потом, чем дело кончилось. Нам очень интересно, — равнодушно усмехнулся Стив и отрубил видеосвязь.

Было огромной глупостью, конечно, но я написал сообщения на те адреса. На что рассчитывал? Ну а на что рассчитывала Маргарита, когда выслала свое письмо-«слезу» в никуда?

Я ведь держал его тогда в руках. Прочел забавное: «Мое личное Солнце». Нечто отвлекло меня, нечто восхитительно важное, и я забросил конверт «на потом».

Что-то напоминало мне о нем? Да, мягким голосом Сибиллы Грей напоминало. Отреагировал я?

Нет.

Строго говоря, выходит, что Маргарита дотянулась до меня куда раньше, чем Сибилла. Словно предупреждала, пыталась уберечь от ошибки… Но я отмахнулся от ее руки. А если бы нет? Как бы могла повернуться жизнь?