Страница 68 из 71
Проснувшись из-за очередного кошмара, я выскальзываю из постели. Иногда по ночам мне кажется, что я не смогу вдохнуть больше ни глотка воздуха, пытаюсь проснуться, но ничего не выходит. После такого не могу больше сомкнуть глаз. Бывают дни, когда мне достаточно просто постоять у отрытого окна, чтобы вдоволь надышаться свежим мокрым воздухом, но случаются и такие, когда не стоит находиться наедине с собой.
Накинув вязаную кофту, я медленно спускаюсь вниз. На кухне горит свет и пахнет какао. Значит, дежурит Арт. Уголки губ невольно растягиваются в улыбке. Обычно мы часами можем молчать ни о чем. Мы не говорим о прошлом — его больше нет, о будущем — оно словно предрассветная дымка нового дня, еще не решившего каким он будет, а в настоящем у нас так мало общего, что это даже комично, но иногда рядом нужен просто кто-то. Близость другого человека действует лучше, чем любой успокаивающий бальзам.
— Арти, ты должен меня спасти! — кричу я из коридора. — Мне сейчас просто жизненно необходима чашечка горячего шоколада!
Я нахожу его в гостиной. Он сидит на диване, расположив на коленях ноутбук, и что-то увлечённо читает.
— Кавано, сегодня ты назначен моим личным… — Но я не успеваю закончить предложение, потому что Арт впервые перебивает меня.
— Я его открыл.
Мы молча меряем друг друга взглядом. Арт достает из кармана цепочку с медальоном Тая, который я оставила утром на столе. В голове тут же всплывают слова Шона: «На жетоны наносят личный номер; обычно он служит паролем к твоему делу». Неужели мы так долго бились, когда ответ был прямо перед носом?
— Пароль — это номер жетона Тая, — подтверждая мои мысли, говорит Арт.
— И что там?
— Сотни папок и тысячи файлов. Документы, заметки, почтовые переписки, какие-то счета. Определенно, тот, кто собирал эту информацию, делал это не один год. А еще это…
Он разворачивает ноутбук экраном в мою сторону. С фотографии широко распахнутыми глазами на меня смотрит коротко стриженный светловолосый парень. Он стоит перед белой кирпичной стеной. А уголки его губ едва могут удержать улыбку.
— Это твое личное дело? — Я подхожу и сажусь рядом.
— Да, но не только оно, — кивает Арт головой. — Здесь наши с парнями дневники. Всё, что мы записали, чтобы восстановить потерянные воспоминания.
— Значит мы все, наконец, узнаем? — пульс ускоряется и начинает стучать как отбойный молоточек.
— Правда, в моем совсем немного. Сама знаешь, у меня с этим не особо клеится. — Судя по всему, под «этим» Арт подразумевает «словесность».
— Но ты уже прочитал, да?
— Да.
— И?
— Одно я могу сказать точно: вряд ли я теперь смогу уснуть.
Его признание едва не сбивает с ног.
— Почему? — моргаю я, уставившись на парня.
— А ты прочитай, — устало отвечает он, — и тоже не сможешь спать больше.
— В каком смысле?
На его лице отражается мука, но Арт не отвечает. Молча щелкает по сенсору, открывает какой-то документ и отдает ноутбук мне. А потом встает и уходит на кухню, оставив за собой море вопросов, пустую кружку из-под какао и кучу крошек на ковре.
Я устраиваюсь поудобнее, поместив ноутбук на коленях. Морально готовясь ко всему, что могу там увидеть, но все рано не могу успокоить гулко стучащее сердце.
На часах глубоко за полночь. Я бросаю взгляд на светящийся в темноте экран и медленно начинаю читать.
«Лавант, Ник» — гласит заголовок. И хотя я понимаю, что никто не должен изливать свою душу другому человеку, не подозревая об этом, но в нашем положении приходиться поступиться моралью.
Я смотрю на фото. Здесь Ник совсем молодой, лет шестнадцать-семнадцать. Взгляд против воли скользит к его губам, которые даже на официальной фотографии пренебрежительно кривятся, словно показывая насколько ему ненавистно все, что происходит вокруг. Так знакомо, так странно. И никакого пирсинга.
Тот, кого я привыкла видеть в черной кожаной куртке и драных джинсах, стоит у белой стены в застегнутой на все пуговицы армейской рубашке. На его рукаве красуется знак курсанта и номер отряда. Значит, фотография была сделала ещё в Эдмундсе.
Ник такой серьезный, такой сосредоточенный, такой… другой.
Существуют ли вещи, которые могут быть хуже смерти? Раньше я считал, что это жизнь. Конечно, не жизнь каждого, но моя уж точно. Что может быть страшнее остаться в одиночестве, когда ты потерял тех, кого любил? Теперь я могу добавить — потерять память.
Меня зовут Николас Лавант. Я командир группы Бета проекта Корвус Коракс.
Да, и полковник… сэр, если этот дневник когда-нибудь попадет к Вам в руки, знайте: это я соблазнил вашу дочь! И не жалею, кстати. А вы — мудак!
На несколько секунд я застываю. Время замирает вместе со мной. Остается только светящийся ледяным светом экран ноутбука и я. Перед глазами проносятся строчки из сообщений с моего старого телефона.
«На этот раз я не буду извиняться за то, что поцеловал тебя прошлым вечером».
«Нас опять заперли в лаборатории, я должен писать дневник, но сижу и мечтаю о тебе. Черт, я мечтаю о тебе почти все время».
«Я не спал всю ночь, в чем, между прочим, ты виновата. И да, то чёрное белье просто восхитительно!»
Я всхлипываю, ощущая нарастающий ком в горле, и перечитываю заново.
Меня зовут Николас Лавант. Я командир группы Бета проекта Корвус Коракс.
«Сегодня Джесс наорал на весь отряд. На самом деле парни ни при чем. Он в очередной раз угрожает снять меня с позиции командира (это уже забавно, правда?)»
И теперь я понимаю: очень забавно, Ник…
КОНЕЦ ПЕРВОЙ КНИГИ