Страница 18 из 62
Насколько случайные встречи — действительно случайные, и есть ли гарантия, что тот, кого называют Богом, не приложил к этому свою руку? Люди сталкиваются, несмотря на страны, время и континенты, вопреки границам, годам и расстояниям. Что, если красная нить судьбы существует и вся наша жизнь подчинена тому, чтобы идти за ней?
Смотрю, как теплый вечерний свет окутывает комнату, вытягивая тени и смягчая очертания предметов. Просыпаться незадолго до заката — привычка не королей, а мечтателей. Ну, или безработных, кому как больше нравится. Хотя я не отношу себя ни к тем, ни к другим.
Смартфон издает короткий звук.
«Я только что проснулся от настойчивого поцелуя в губы…»
В недоумении смотрю на сообщение от Яна, не зная, как на него реагировать. Поздравить? Посочувствовать? Проигнорировать? В следующее мгновение музыкант отправляет фото смешного белого лабрадора с высунутым языком. Подпись: «…потому что кое-кто нагло залез ко мне в кровать!»
Улыбаюсь. Даже не верится, что Ян Свенссен — кумир миллионов. В нем нет ни высокомерия, ни заносчивости, ни всего того, что обычно прилагается к таланту и огромной популярности.
«Тебе понравилось? :)»
Ответ приходит почти сразу.
«Не могу сказать, что я в восторге, но зато моментально взбодрился. Как ты? Выспалась?»
Иду на кухню, и только подойдя к кофемашине, понимаю, что она по-прежнему не работает. По-прежнему? Да уж, Ли, и впрямь странно, что за пару дней она не починила себя сама. Уныло сверлю взглядом пустую кружку, словно от этого в ней появится хоть капля капучино. Вздохнув, фотографирую ее и отправляю Яну в ответном сообщении.
«Здесь должен быть кофе, но я так и не решила проблему со сломавшейся кофемашиной, поэтому мое пробуждение вышло менее позитивным».
Какое-то время телефон молчит, и я уже собираюсь в душ, когда музыкант отправляет новое фото. На нем он подмигивает, держа в одной руке отвертку, а в другой — гаечный ключ. Подпись: «Говорят, у меня золотые руки. Хочешь проверить? ;)»
Усмехаюсь, набирая ответ.
«Мы не настолько близки, чтобы ты ремонтировал мою кофемашину — она ужасная недотрога. Но я запомню твое предложение…;)»
«И твои руки» — хочется дописать мне, но роман со звездой современной рок-сцены не входит в мои планы. Впрочем, планирование в последнее время — не моя сильная сторона. Такое ощущение, будто жизнь кувырком летит под откос, а я лишь наблюдаю за этим, как за сюжетом увлекательного голливудского кино: вместо того, чтобы как-то повлиять на происходящее, закусываю попкорном.
Экран смартфона снова загорается, и я невольно напрягаюсь, увидев сообщение не от Яна, а от Кристиана.
«Привет. Я изучил полицейские базы, в Норвегии этого человека точно не задерживали».
Вздыхаю. Что ж, это было предсказуемо. Чтобы не терять времени на переписку, звоню детективу.
— Привет. Ты не поверишь, но я видела его в Осло прошлой ночью.
— Хм… Ты уверена? — Пару секунд Кристиан молчит, а затем оживляется. — Это интересно. Где? Как он выглядел? Что ему от тебя нужно?
Решаю умолчать о том, что незнакомец ничуть не изменился за прошедшие двадцать лет — это даже звучит безумно. Кристиан ни за что не поверит мне, пока сам не увидит.
— Я не разглядела, это было в клубе, на концерте Яна Свенссена. — Наблюдаю за тем, как солнце рисует золотистые блики на окнах домов. — Я надеялась как раз на то, что ты поможешь выяснить, чего он от меня хочет.
— Минуту…
Слышу, как Кристиан стучит по клавиатуре, и еле сдерживаю нетерпение. Наконец он возвращается к разговору.
— Я понял, о каком клубе идет речь. У меня есть знакомые, которые там работают. Если повезет, сможем получить доступ к записям с камер наблюдения сегодня. Надо кое с кем поговорить, жди от меня подтверждение.
— Договорились.
Кусаю губы, нервно поглядывая на часы. Чтобы отвлечься, считаю проезжающие по улице машины. Две. Давно я так не ждала чьего-то звонка. Шесть. Неужели мы узнаем что-то о моем преследователе уже через несколько часов? Десять. Четырнадцать. Ну где же ты, Кристиан? Семнадцать.
Мик Джаггер начинает петь про девушек в летних платьях в тот момент, когда мимо проезжает красный пикап — двадцать восьмой по счету.
— Встречаемся у клуба в девять, — говорит детектив, и я бегу в душ, чтобы успеть собраться. Чувство, что с каждым шагом разгадка все ближе, будоражит. Кем бы ни оказался мой преследователь, он совершил большую ошибку, не взяв в расчет камеры наблюдения.
В клубе снова полно людей — сегодня играет известный диджей из Нидерландов. Стараясь держаться подальше от танцпола, мы идем за администратором, который приводит нас в заставленный черно-белыми экранами кабинет.
Сидящий за компьютером охранник находит нужный файл и включает запись. По сравнению с четкими и яркими фотографиями, к которым я привыкла, изображение кажется слишком мелким и расплывчатым, но все же я без труда различаю сцену, зал, бар, балкон и саму себя, завороженно слушающую Яна Свенссена. На втором видео я пробираюсь сквозь толпу, а потом мне становится плохо, и я останавливаюсь, чтобы отдышаться.
— Что с тобой? — Не отрывая глаз от записи, спрашивает Кристиан.
— Паническая атака. — Пожимаю плечами, продолжая смотреть в монитор так же внимательно, как и он.
На третьем видео за барной стойкой сидит высокий блондин. Ни намека на человека, затолкавшего меня в машину, когда мне было шесть.
— Ну? Где этот тип? — вновь спрашивает детектив. Он предельно собран и сосредоточен.
— Не знаю! —Нервничаю, не понимая, что происходит. — Он точно был там! Он пил этот чертов коктейль с маком, и я смотрела на него, а не на этого парня!
Мы перематываем все имеющиеся записи, чтобы окончательно убедиться: в течение вечера к бару не подходил ни один мужчина в возрасте около сорока, с густой черной бородой и острым орлиным носом. Никого, даже отдаленно похожего. Полный провал.