Страница 27 из 107
Ни о чем я не вспомню сегодня, уволь,лишь о том, что однажды, родное оплакав,твое имя откликнулось в нас, как пароль,и к Москве обернулся взволнованный Краков.Мы и знать не могли, что нас ждет впереди.Мы и ведать не ведали, кто к нам стучится, —только каждый почувствовал: слева в грудивсколыхнулась какая-то райская птица.Что-то было такое в повадке ее…Воздух делался звонче и небо богаче,в Бытие превращалось скупое бытье.Мы ее полюбили, а как же иначе?И когда угасал невесомый полети слова утешенья вдали замирали,как под ласковый кров, укрывались мы подкрылья тайной надежды и ясной печали.Эти струны, покорные певчим перстам,этот голос, связавший земное и выси,я ловил — не наслушаться — лившийся к намиз последней вахтанговской правой кулисы.Почему убывать не умеют года?..Вот левкои, что были тобою любимы,не смутись, подари их Марии, когдак Ней, Светлейшей, тебя вознесут серафимы.