Страница 46 из 60
— А знаешь, Соболев, — пытаюсь съехидничать я, — костюм тебе ваще не идёт. А вот в этом наряде ты вполне в своём возрасте.
— Знаю, — он смущённо трёт лоб.
— Вот и я так и знала, — зачем-то говорю я.
— В смысле? — Мальчишка моментально ловит меня в капкан своих глаз.
— Забудь. — Пытаюсь распахнуть дверцу «Ауди», чтобы уехать, но Соболев её придерживает:
— Кать, слушай, ну раз уж ты здесь, то давай где-нибудь посидим? И поговорим. — Он на секунду задумывается. — Хочешь, в «Старбакс» пойдём?
«Куда? Он что, издевается?»
— Нет уж, спасибо.
— А хочешь, ко мне в гости пойдём? Я тут рядом живу. Вон мой дом, видишь? — он показывает на близлежащую башню, а до меня доходит, каким образом этот гад увидел мой «Ауди» на парковке...
— Ты приглашаешь меня к себе? Меня?! — Я закатываю глаза от возмущения.
— Ну да. А что тут такого? К тому же, в моей квартире тебе будет удобней орать на меня. Это ведь то, чего тебе хочется?
— Знаешь что, Соболев?.. — Набираю в грудь воздух, но обречённо машу рукой, распахиваю дверцу машины, зашвыриваю в салон сумку и готовлюсь последовать за ней. Мальчишка быстро перехватывает меня за локоть.
— Руки, — дёргаюсь я. Но Соболеву до лампочки. Более того, он умильно склоняет голову к плечу.
— Кать, я понимаю, что ты обиделась. Но ты должна понять. Я...
— «Понять»? Тебя? — Я воинственно стряхиваю его руку, которая жжёт меня даже через ткань моей блузки. Но Соболев не отступает. Вздохнув, я сдаюсь. Опираюсь бедром о тёплый бок «Ауди» и сую ладони в карманы джинсов, почти в точности отзеркалив его позу.
— Ну что ж, Артём, давай побеседуем по душам, — соглашаюсь я. — Что я, по-твоему, должна была понять? Что ты создавал сервисный центр для — теперь уже бывшей — жены моего Бергера? — К моему изумлению, Соболев кивает мне так, точно мы говорим о погоде. — Или я должна была понять, что ты сдуру вложил в дело свои «кровные», которые решил вытрясти из меня, узнав, что я собираюсь замуж за Димку? — В карих глазах мелькает недоумение. — Да, мне нужны два миллиона рублей, — отчаянно признаюсь я. — Мне очень нужна эта сумма, потому что тех, кто мне дорог, я просто так не бросаю... И если б ты был нормальным, взрослым мужчиной, а не мальчишкой, который никак не наиграется с «зайками»… — я намеренно делаю паузу. Соболев со свистом втягивает воздух в лёгкие, но продолжает молчать, — если б ты не был мальчишкой, погрязшим в играх с девочками, то ты бы уже давно понял, что не все такие, как Алла. — Соболев сжимает рот, но взгляда с меня не сводит.
«Нет, я тебя достану!» — с остервенением думаю я и повышаю голос:
— Да, я прекрасно знаю, что представляла из себя Алла Бергер. Ты, кстати, ей прямо под стать: спал с ней, хотя знал, что она замужем. Да? — В карих глазах Соболева — вспышка боли, но он не отступает. И я решаю его «дожать». — Знаешь, Артём, — раздумчиво произношу я, — я только одного понять не могу: а с чего ты на Бергера взъелся? Ведь это он был мужем Аллы, а не ты. Ты был любовником… третьим лишним.
Пальцы Соболева сжимаются в кулак. Но вместо того, чтобы уйти, он придвигается ко мне вплотную, хватает меня за локоть, и я в немом протесте вскидываю вверх руку.
— Не подходи, — я упираюсь ему в грудь.
— Что бы я тебе сейчас ни сказал, ты ведь мне не поверишь. Да? — Он наклоняется и произносит слова еле слышно, но с такой силой и напором, что я почти глохну. — Хотя, откровенно говоря, я знал, что именно так всё и будет. Только на минуту ошибся, решил, что ты всё поняла, когда увидел тебя здесь, внизу. Я думал, ты ко мне идёшь... Впрочем, неважно, что я подумал. — Он раздражённо дёргает подбородком и отступает назад, выпуская меня из капкана своих пальцев. — Похоже, правду придётся доказывать… Хорошо, в таком случае завтра утром получишь свои два миллиона рублей.
— Что? — я думала, я ослышалась.
— Что слышала, — огрызается Соболев. — Единственное, о чём я тебя прошу — прошу чисто по-дружески: пожалуйста, прежде, чем отдавать деньги Бергеру, покажи ему договор, который я присылал тебе. И предложи ему подписать это соглашение. И если я ошибся, то я готов за это заплатить. Но если я прав, то мы с тобой ещё встретимся... DUO.
Последнее сказано с уверенностью человека, знающего себе цену. Пока я, растерянно моргая, таращусь на Артёма, Соболев приближает к моему уху свой рот.
— Прости за то, что я сейчас сделал, но ты не оставила мне выбора. Прости меня, хорошо? — Ошарашенно распахнув глаза, я смотрю на него. Артём быстро, коротко кивает мне, разворачивается и уходит. Его удивительно прямая спина и развёрнутые плечи через мгновение скрываются в толпе людей, тают в периметре двора и акаций. А я ловлю себя на мысли о том, что я — как бы я ни старалась! — уже не могу бросить ему вслед: «Мальчишка».
От раздумий меня отвлекает новый звонок. Смотрю на определитель: «Димка». Беру трубку:
— Привет.