Страница 66 из 88
- Молодец. – Парень протянул часы. – Взял бы лучше про старушку, там веселее и легче будет.
Артур, не понимая, взял часы, но всё ещё готов был отдать бумажку. Дверь закрылась, и он остался с деньгами и часами в руках. Если кто-то что-то нашёл, значит, нужно ему заплатить за возвращение, в противном случае он просто может себе оставить находку. Что не так? Артур аккуратно впихнул бумажку в дверную щель и пошёл домой.
Про это произведение он вспомнил только в восьмом классе на литературе, тогда, когда все вздыхали от предстоящей скуки, он читал и искал старушку. Он нашёл кучу других строф, которые учились им легче и были куда веселее. Он разбирал произведение и начинал критиковать. Ему понравилось это.
- Мы должны рассказать правду. – Сказал он, сам не веря в свои слова. Слова, возможно, несущие за собой даже смещение с должности. – Вы можете отказаться от авторства и запретить издавать своё произведение – это ваше право, но врать мы не будем, извините.
Маргарита обернулась на Артёма за помощью, но тот не способен был помочь в том, в чём не было проблемы. Ей предложили забрать книгу или требовать признания своего имени, в обоих случаях можно было остаться анонимной. Но ей не нравилось не это, а то, что человек, решившийся на такой поступок, осознающий возможные последствия и взявший на себя груз вины, лишь бы доставить необходимое миру, пострадает. Именно к этому человеку теперь направилась редакционная тройка за подтверждением информации.
В тот момент лжеавтор находился дома. Он больше не раззванивал телефон жены, беспокоясь за её нахождение, а был рад, наконец-то, побыть один. Но его сама набрала жена и, узнав, где он, передала редактору. При входе всех вместе на кухню их вид всё доложил раньше времени. У мужчины, конечно, промелькнула в голове мысль, дать отпор, давить до последнего, требовать разбирательств, довести дело до суда, в котором он, может быть, и победил бы, так как Маргарита ни за что бы не пришла на слушанье, но он сразу отогнал такую идею.
- Что это? – Выложил рукописный вариант на стол Артур Робертович, не дав мужчине поздороваться.
- Тетрадь. – Спокойно отложив планшет, сказал автор и приподнялся.
- Чья?
- Ну… - Автор смотрел в разгневанные лица, рассматривающие в нём черты подлеца, мерзость и гниль. Хотя его лицо оставалось прежним, изменилось только отношение к его поступку. Тогда при чём тут человек, которого до недавнего времени превозносили, если презрение только к поступку? – Кажется, вы думаете, что не моя.
- Ты её написал, Веня? – Перевела на себя внимание женщина.
- Нет. – Сразу подхватил мужчина, пустив по спине мурашки.
- А книгу…
- Тоже не я написал. – Избавил он от последующих уточнений окружающих. – Я лишь перепечатал всё то, что было написано в той вот тетрадке. Надо было всё-таки сжечь её, что ж я не решился? – Мужчина усмехнулся. – Я даже попытался туда своего внести, чтобы не сильно стыдно было, но мы, Артур, именно это всё на корректировке убрали. – Они продолжали молча смотреть, что нагнетало немного страха. – Ну что ж вы меня так сверлите? Чего вы хотели – признанья? Я сказал. – Женщина приоткрыла рот, но он не дал ей слова, так как понимал, что она скажет. – Да, мне стыдно, и что толку-то от этого? Я тварь, падаль, и… не неспособен даже подобрать эпитетов, потому что не писатель даже.
- Зачем же назвался автором? – Успокоившись, озадачился Артур Робертович.
- Не знаю, с детства мечтал славы что ли. Слабак, может. – Он говорил всё так легко, с улыбкой, как будто высвободил тяжёлый груз. – Ну и из-за неё.