Год совы

- Не знаю, просто захотелось. Тем более что там сейчас наверняка народу немного, и нам никто не будет мешать.

- А если дождь пойдет?

- Там есть кафе, зайдем туда. – Увидев слегка вытянувшееся лицо Букарева, который явно записал на подкорке, что вот он, развод на вкусняшки, Камелина продолжила. – Выпьем по кружке чая с булочкой, погреемся, там уютно и недорого.

- Думаешь? Ну, пошли, - Букарев свернул на Бригадную. – Не бойся, слухи о скверных нравах этой улицы преувеличены, если не выдуманы вообще.

Тем временем тучи наползали и накрывали городок все плотнее, ветер начал поднимать едва подсохшую с прошлого ливня пыль. Следовало поторопиться, чтобы не то что успеть посидеть на набережной, а хотя бы дойти до нее. Город примыкал к реке восточной окраиной, а Новая вела их на север, на «студенческий» и Двойку, чтобы попасть в приречный район, нужно было повернуть направо.

- Как твои великие полотна? – спросила Камелина.

- Я полотен не пишу, я график-иллюстратор-карикатурист. И чертежник еще, да. Этим и кормлюсь.

- Ну, я утрирую. Ты не забывай, я-то в музыке ориентируюсь, а не в живописи.

- Вообще – так себе. Третий том завершаю.

- Третий том? – покосилась Ирина.

- Ну, третий том манги. Она же издается в томах. Это как книга, только состоит главным образом из иллюстраций. Ты же аниме не смотришь?

- Не-а.

- Ну вот, там иногда можно заметить, как персонажи таскают из магазинов чуть ли не связками всякие книжки. Как правило это не обычные книги, а манга. Манга – она как сериал на бумаге, может очень долго лет выходить. Так что художник-мангака – это еще в некотором роде и писатель.

- А, знаю, поняла тебя, - махнула рукой Ирина, - у меня одноклассник читал такое. Первый раз увидела – не поняла: что он, как ребенок, книжки с картинками смотрит? А ты именно в виде книжки держишь свою мангу?

- Ага, я и переплетчик, и обложки сам делаю… посмотри в интернете, как в домашних условиях сшить книгу, там много методик. По крайней мере, одну полку в своем доме я мангой уже уставил, и надо будет еще съездить в отчий дом забрать то, что осталось там, если, конечно, отец не выбросил, - размечтался Букарев.

- Он может?

- Когда мы с ним последний раз ходили на рыбалку, он меня пытался переориентировать на какой-нибудь другой жанр. Баталистом стать предлагал, например. Это художники, которые пишут картины о войне: битвы рисуют, воинов, технику, если война не очень давно была.

- Но ты же не согласился?

- Нет. Хотя в армии у меня была мысль о манге на эту тему. Это, конечно, японское изобретение, но почему оно не может быть про другие страны? Вот и про российскую армию может. Юрка Каваев, может, знаешь его, даже вроде как что-то там пытался. А так мы большую часть времени, отведенного на рисование, дембельские альбомы дедам помогали делать да стенгазеты рисовали. Так-то ее на принтере печатали. Командир роты, как услышал, что в роте два художника, сразу велел о принтере забыть, и стенгазету тоже мы сами рисовали.

- Скажи, а что это за штука у тебя на руке? – Камелина показала на нечто вроде браслета, болтавшееся на запястье левой руки у Букарева. – Ты еще и фенечки плетешь?

- Нет, фенечку мне знакомая подарила. Ношу в память о ней.

- Она погибла?

- Нет. Она вышла замуж за какого-то нездорово ревнивого придурочного нацбола и уехала я даже сам не знаю куда. Естественно, связь между нами прервалась. Впрочем, она и не местная, из Паржана, я там часто бывал одно время, закупался бумагой и карандашами, у нас в городе тогда нормальных не купить было. Это был год где-то двенадцатый-тринадцатый…

Путники неумолимо приближались к пункту назначения, тогда как процесс формирования дождя, по-видимому, затормозился, и можно было идти уже спокойнее: шли они быстро, и Камелина на своих каблуках явно устала идти.

Букарев посмотрел на «браслет», сплетенный из лесок с нанизанным бисером и тонких проводков в цветной изоляции, и хмыкнул, вспомнив, как его отец подумал, что фенечка – творение самого Букарева, и немного позудел на тему, что провода и леска вообще не для того предназначены, чтобы всякие немужики плели себе из них побрякушки.

- И не снимаешь? Совсем?

- Никогда. Только в баню. Что ты так прицепилась к этой фенечке? Сама мне говоришь, что мне имеет смысл оставаться «немужиком», и уже пошла на попятный? У меня вообще на память от Насти ничего не осталось, даже фотографий совместных, только эта штуковина, и я ее буду носить не снимая даже в дому из шести досок, ясно? Закопают меня тоже с ней, я специально в завещании напишу.

- Я вообще-то не прицепилась, просто хотела узнать, что это, может, это что-то для тебя значит… - немного огорченно произнесла Ирина.

- Ну, положим, значит.

- Ты любил ее? – еще более севшим голосом спросила она.

Букарев остановился.