Остывший кофе

Пришла зима.

Зимой, особенно зимой, ценишь тёплые вещи, горячий чай, живое общение и неожиданные подарки. Зимой особенно ждёшь чего-то такого, во что разум никогда не поверит, но во что искренне верит сердце. Зимой хочется вновь стать ребёнком, хотя бы не надолго. Зимой веришь в детские сказки больше, чем глупым взрослым. Зимой даже влюбляешься по другому, сильнее.

Зима на всём оставляет оттенок волшебства.

Но именно сейчас на душе было пусто. Белый снег так явственно символизировал пустоту кругом, что хотелось взять его в охапку, а на месте мёрзлой земли оставить что-то яркое и запоминающееся, как какой-нибудь праздник.

Неспешно выключаю свет в прихожей, закрываю дверь на замок, спускаюсь по лестнице, едва задевая перила правым рукавом пальто. Выхожу из подъезда навстречу морозной и снежной зиме. Вдыхаю этот пьянящий воздух и тут же выдыхаю клубами пара.

Почему всё произошло именно так? Я много раз задавался подобным вопросом. Ответа, естественно, не находил. Воля случая, судьба, банальное невезение. Глупо искать здесь какие-то причины.

Уходят всегда тихо. Без истерик и лишних слов. Без глупых претензий и ещё более глупых оскорблений. Уходят с улыбкой на лице, за которой скрывается столько боли, что, кажется, её просто не в силах удержать в себе. Уходят с еле слышным прости. И в этом так много крика. Уходят налегке, но с тяжёлым сердцем. Уходят, чтобы забыться, но не забыть. Почти всегда уходят по одной только глупости.

И именно по ней. Но ты ушла не потому, что была глупой. Скорее наоборот. Это я был очень глупым, что отпустил тебя.

Я просто брожу по заснеженному городу и вспоминаю. Это давно вошло у меня в привычку. Говорят, что прошлое засасывает. Нужно смотреть только вперёд. Беда в том, что впереди маячишь тоже одна ты. Все мои мечты о будущем были так или иначе связаны с тобой. А что теперь? Просто убрать из них тебя? Но что тогда останется? Абсолютно ничего. НИЧЕГО. Нужно найти в себе силы придумать новые мечты, но, что ещё сложнее, поверить в них.

Если честно, то меня тошнит от всех этих отношений. Как подумаю, что придётся строить новые, впускать в свой мир другого человека. Чёрт! Это ведь непросто. Очень непросто. Это всё давно стало походить на жестокую игру без правил, где только один приз и он же ставка — человеческое сердце.

Чувства умерли. Под любовью сейчас понимают что угодно, но только не саму любовь. Свидания стали чем-то вроде похода в магазин, где приглянувшийся товар — человек. Всё стало доступным и легко заменяемым. В попытке сбежать от одиночества, мы несёмся по встречной, не замечая других, оставляя их у обочины с вдребезги разбитым сердцем. Романтика стала чем-то несерьёзным и глупым. Свадьба превратилась в цирк над которым не потешается только ленивый. Мы задыхаемся в этом вакууме современности и неустанно ищем то самое, настоящее. И не перестанем искать.

Вот и я ищу среди знакомых улиц, вглядываясь отчего-то в лица прохожих. Ищу, как никогда ничего не искал. И буду продолжать искать.

Сквер встретил меня приветливыми лучами солнца, которое выглянуло ненадолго из-за туч. Кругом весёлая декабрьская кутерьма. Будто всё только и ждёт наступление нового года. Даже я жду, чтобы перевернуть наконец страницу жизни, в которой было слишком много ошибок. Но разве встреча с человеком может оказаться ошибкой? Нет. Называйте это как хотите, но только это никакая не ошибка. Лучше думать, что это была встреча, которая в итоге не состоялась. Точнее состоялась, но только у меня в голове. Я просто представил себе её такой, полной романтики и искренности. И всё же это было очень красиво, то, что я себе нафантазировал. Потрясающе красиво.

В каждой паре влюбленных, проходящих мимо и робко держащихся за руки, я видел нас. Абсолютно в каждой.

Из нас двоих я был слабее. Я всегда больше уступал, делал первый шаг к примирению в ссорах, почти ни во что не ставил свои интересы. Тогда мне казалось, что я поступаю правильно. Но я заблуждался. Таким образом, почти незаметно, я потерял самого себя, а вместе с этим и тебя. Нужно уметь уступать, но всегда уступать, значит лишь однажды не найти под ногами опоры и кануть в пропасть.

Я однажды провалился туда. Не найдя тебя, бессмысленно зовя и двигаясь на ощупь. Словно лишился зрения, и, теперь, как слепой, стою посреди дороги полной машин и не знаю, в какую сторону мне податься. Машины оглушительно сигналят, о чём-то кричат водители, но я словно нахожусь в прострации, в зияющей глубине. И мне не хватает воздуха. Я задыхаюсь. Пытаюсь дышать, но воздух отказывается поступать в лёгкие. Я...

На скамейке, в снежной пыли декабря, лежали розы. Пять ярко-красных бутонов. Обычно непринятые или неподаренные цветы выбрасывают в урну. По крайней мере, я так делал. Но эти аккуратно лежали на скамейке, очищенной специально для них от снега. Меня поразило с каким трепетом и заботой кто-то оставил их здесь, вместо того, чтобы просто бросить. Само это говорило красноречивее любых слов. Приглядевшись, я заметил в букете какую-то записку. Я было поспешил идти своей дорогой, но всё же любопытство взяло надо мной верх. В записке была всего одна строчка, написанная на французском языке: ''L’amour véritable n’attend rien en retour''. Узнав перевод, и ещё находясь под впечатлением от увиденного, я осознал, насколько точны и правдивы эти слова: ''Настоящая любовь не ждёт ничего взамен''.

Вот и мне пора бы повзрослеть и перестать чего-то ждать. Но куда в любви без взаимности? Зачем всё это, если не с кем разделить? Любить, безоговорочно, несмотря ни на что, вопреки устоям и принципам, вопреки разуму, назло даже самому себе. Просто любить, чтобы однажды возненавидеть, чтобы свихнуться от опрометчивых слов, от переполняющих сердце чувств, которые за край и которые безмолвны, как несказанные вовремя слова. Любовь всегда приходит не вовремя, не к месту и обстоятельствам, чтобы лишний раз доказать, насколько мы слабы, неподготовленны и ничтожны перед ней.

‍