Страница 1 из 39
Дождь прячет прошлого следы.
Любовь не делает нам чести,
С издёвкой смех слепой звезды.
Холодный душ приводит в чувство,
К чужому сердцу длинные шаги.
Прощать и верить - это искусство,
Счастья неоплаченные дни.
За столиком один, чай остывает,
Как будто в целом мире никто не понимает.
Наглость, эгоизм и тонны лести,
В разводах на стекле две капли - вместе.
I
Осень тогда пришла не по календарю. Палая листва приятно щекотала ноздри, немного разбавляла серость неба. Я по привычке искал в лужах твоё отражение рядом с собой, но находил только себя — какого-то непохожего ни на кого, оторванного от всего мира, забытого даже прошлым. Шесть утра — странное время для прогулок, но уснуть всё равно не получается. Дома остался недопитый кофе без сахара, который я, видимо, сегодня, так и не допью. Даже не знаю, что для меня сейчас будет лучше: выходной день, как, например, сегодня или гора нудной работы, которая ждёт меня завтра.
В лицо пахнуло ветром и сыростью, оторвало на миг от размышлений. Я плотнее надвигаю капюшон балахона, проверяю ключи в кармане — на месте. Несколько капель дождя, словно нечаянно, упало на голову. Мелькнула мысль вернуться домой, но тут же исчезла, оставив после себя неприятную тень. Интересно, чем ты сейчас дышишь: спёртым воздухом прошлого, чуть застоявшейся примесью дыма и выхлопов настоящего или может даже свежим будущего, которым задыхаешься, которым невозможно надышаться вволю? Думаю, что мне не нужно объяснять чем я дышу. Да и какое это имеет значение?
Ещё несколько шагов и я у цели — старый парк. Сам не знаю, зачем именно сюда пришёл. Ноги как будто сами меня принесли руководствуясь уже избитым маршрутом, который неизменно врезается в память. Кругом непривычно тихо и чисто. Неподалёку девушка играет с собакой. По бетонной дорожке пробегает группка спортсменов — будущих чемпионов. Да нет же конечно. Для себя бегают. Останавливаются, чтобы отдышаться, потом переходят на шаг и снова на дистанцию. Всё как в жизни.
- Огоньку не найдётся?
Оглядываюсь. Передо мной дряблый старик, видимо бомж, смотрит на меня, пытается улыбнуться.
- Нет — отвечаю я с некоторым пренебрежением.
Он что-то бормочет в ответ и тут же уходит. Смотрю ему вслед с некоторой тоской. Надо было дать ему мелочь - купил бы себе сигарет или что пожевать.
Подхожу к скамейке, рукой сметаю жёлтые листья — холодная. Не решаюсь сесть, так и остаюсь стоять возле. Со стороны наверное выгляжу глупо, но разве так важно что там со стороны? Взгляд ловит несколько окурков поодаль, бутылку с пивом, какие-то буклеты, высохший букет цветов около урны. Шуршит метла дворника неподалёку. Для него всегда здесь найдётся работа. С каких пор кого-то волнует чужое воспитание?