Страница 13 из 41
Неоновая табличка так и светилась в голове красными буквами.
«Искусствоведы чертовы!»
- Поймите, мистер Бракс, в нашей галерее представлены работы выдающихся художников.
- Не таких дилетантов, как я? – перебил его Эш, захлопывая лежащий перед ним скетчбук.
- Вы весьма талантливы, но ваша техника исполнения не совсем подходит нашей галерее. Мы, если можно так выразиться, придерживаемся общепризнанных направлений искусства.
- То есть, спрей-арт не дотягивает до вашего уровня?
- Кхмм, я этого не говорил, - худощавый мужчина в сером костюме устало потер переносицу. Разговаривать с выскочками, возомнившими себя «великими художниками», какими он их считал, всегда выматывало, ведь как втолковать им о неповторимости и уникальности творений Ван Гога, Рембрандта или да Винчи, если они свято верят в шедевральность своих каракуль. «Хотя у этого несомненный талант, вот только…»
- Скажите, какую художественную школу вы посещали?
Эш замялся.
- Я самостоятельно изучал различные техники.
- Значит, самоучка, - протянул мужчина. Одно дело, организовать выставку пусть и новичка, но с именитой школой за плечами, ведь это всегда срабатывало. А так, без подстраховки, слишком рисковано.
- Мистер Бракс, у вас, несомненно, есть талант и ваши работы довольно, - он замолчал, подбирая подходящее слово, - интересны, но все же наша галерея…
- Понятно, - Эш вскочил из-за стола, хватая со стола скетчбук.
- Мне очень жаль, мистер Бракс, - долетело ему в спину, - возможно, вам стоит обратиться в арт-салоны?
Эш остановился. Нервно сжав в руке скетчбук, он натянул широкую улыбку и развернулся:
- Благодарю за совет.
От его тихого, низкого голоса по спине искусствоведа едва не побежали мурашки.
- Обратитесь в арт-салон! – с издевкой произнес Эш, кривя лицо. Третий отказ за неделю, тут хотя бы не поскупились дать жалкий совет. Будто без него он не обошел все мало-мальски значимые салоны города. Вот только кому нужны картины, если у него нет ничего за плечами. Ни школы, ни покровителей. Хоть становись на творческую панель и прогибайся перед теми, чье имя станет пропускным билетом в мир искусства.
Эш остановился у небольшой урны, одиноко стоящей у бордюра.
- Похоже, тут вы будете смотреться лучше всего, - пробормотал он, открывая скечтбук и, свернув наброски трубочкой, закидывая их в пустую урну. Саму же обложку он услужливо прислонил к самому чистому боку урны.
Развернувшись на носочках, он быстрым шагом пошел в противоположном от урны направлении, только сейчас понимая, что, кажется, придется сделать лишний круг.
Он свернул за угол, когда на глаза ему попался небольшой ярко-красный мусоровоз, сворачивающий в его сторону на перекрестке чуть поодаль от него.
- Сегодня пятница? – Эш задумался, прикидывая в уме день недели, пока мусоровоз проехал мимо него, заворачивая к галерее.
- Пятница! – сообразил Эш. – Вооот, черт!
Он ринулся обратно, как раз, чтобы увидеть, как его наброски небрежно забросят к остальному мусору. Он сделал шаг вперед, собираясь остановить мусоровоз, но замер, когда простая, но ясная мысль забилась в его сознании: «Мусор принадлежит мусору».
- Да, мусор нужно выбрасывать, - согласился он.
Эш открыл нависной шкафчик в ванной, шаря рукой на верхней полке, там, где в самом углу, спрятавшись от посторонних глаз за пустой баночкой из-под геля для душа и упаковкой ушных палочек, лежала его маленькая «заначка удовольствия». Эш аккуратно нащупал тонкий бок и вытащил распечатанную упаковку лезвий для бритвенного станка. Сейчас стало модно покупать все эти станки со сменными кассетами, но Эш оставался верен классике. Он достал одно из лезвий, поблескивающее тонким острым боком. Его недавний порез пришелся как раз кстати, ведь Номи не будет задавать вопросы. Аккуратно стянув с руки напульсник, он развязал зубами узелок на белом бинте, охватывающем левое запястье, и затаил дыхание, рассматривая еще не завершенную, но уже проступающую первыми буквами надпись. Поджившая, покрытая коричневой корочкой буква «н» так и манила взгляд. Эш подцепил корочку ногтем, обнажая тонкую ранку и с наслаждением наблюдая, как проступает алая кровь. В душе сдыхает одна из кошек, расцарапывающих его с клочья изнутри. Эш поднес острый уголок лезвия к коже, погружая его совсем чуть-чуть, так, чтобы можно было вывести новую букву «с», а под ней добавить еще один виток асфоделуса. Хотелось надавить сильнее, разорвать напрочь сухожилия, позволить боли затопить его полностью, но Эш сдержал это желание.
- Еще не время, - прошептал он, отбрасывая лезвие на раковину и блаженно наблюдая за стекающими на белый фарфор каплями крови.
Телефон на крышке стиральной машины вдруг ожил, оповещая о входящем сообщении.