69

Как мно­го в этом сло­ве… Не это­го ли ищет че­ловек всю свою жизнь? Ищет и там, и там, и этам. И в том, и в том, и в этом. Заг­ля­дывая в гла­за дру­гих, чи­тая чьи-то стро­ки, вслу­шива­ясь в зву­ки му­зыки. И всё вре­мя прис­лу­шива­ясь, не ёк­нет ли что-то внут­ри, там в глу­бине?

Где ты, что ты, за­чем ты? Для че­го то и это? И на­до ли? А мо­жет? А сто­ит ли?

Осоз­на­ние сво­ей собс­твен­ной под­ве­шен­ности, по­вер­хностнос­ти, бес­чувс­твен­ности то­мит и уг­не­та­ет. Не­удов­летво­рён­ность, не­доволь­ство со­бой не да­ёт по­коя. И всё вре­мя ку­да-то зо­вёт — не ос­та­нав­ли­вай­ся, не бе­гай по кру­гу. Ищи, нап­ря­гай­ся, не опус­кай ру­ки, ко­пай глуб­же. Да ты и сам зна­ешь, что не смо­жешь ус­по­ко­ить­ся, а зна­чит и ос­та­новить­ся на пол­пу­ти. Сог­ла­сить­ся с ди­аг­но­зом: «не сос­то­ял­ся». Про­жил во сне и умер, не про­сыпа­ясь. Не дож­дё­тесь!

Да, пу­тешес­твие Пи­лиг­ри­ма, это не валь­яж­ная про­гул­ка за шо­колад­кой до бли­жай­ше­го су­пер­марке­та. Но он по­тому-то и Пи­лиг­рим, что зна­ет ку­да идёт. Или, вер­нее, не то, что­бы зна­ет ку­да идёт, но что он идёт, он зна­ет точ­но. Иног­да да­же не идёт. А пол­зёт. И сам факт то­го, что он на сво­ём Пу­ти оп­ре­деля­ет то, что он дой­дёт. До сво­ей Не­бес­ной Стра­ны.

И ес­ли кто-то и сос­то­ит­ся, так толь­ко тот, кто идёт. Или пол­зёт. Но­ги в кровь, сер­дце в ра­нах, с по­пут­чи­ками в ли­це от­ча­яний, уны­ний, из­не­мога­ний, по­рой. И с сом­не­ни­ями, ко­неч­но… Пе­репол­ненный не­дос­татка­ми и по­рока­ми. Но дви­га­ющий­ся хоть пол­зком.