69

«Че­ловек, ре­аль­но че­го-ни­будь дос­тигший, те­ря­ет да­же на­меки на же­лание по­казать свои дос­ти­жения, и тем па­че — свое пре­вос­ходс­тво над дру­гими».

У ме­ня есть один зна­комый, дав­нишний. Эн­ное ко­личес­тво лет на­зад, за бро­совые день­ги, он ку­пил ху­тор. Ста­рый бре­вен­ча­тый, поч­ти сгнив­ший до­мик лес­ни­ка, ку­сок зем­ли на бе­регу мел­ко­вод­ной реч­ки. Свёз ту­да всю рух­лядь: ста­рую ме­бель, мат­ра­сы, по­суду, и всё (!) пус­тил в де­ло. «Я ни­чего не выб­ра­сываю — за­явил он, ког­да мы при­еха­ли к не­му по­гос­тить ле­том на нес­коль­ко дней — всё толь­ко со­бира­ем…» Улыб­нулся он ши­рокой улыб­кой… Вот так — :D

Не­затей­ли­вость та­кого под­хо­да под­ку­пала. Пи­ща го­тови­лась в ста­рой по­суде на ста­рой га­зовой пли­те, на стол ста­вились раз­но­бой­ные чаш­ки-мис­ки-та­рел­ки, по­видав­шие ви­ды на сво­ём ве­ку. А ели ста­рыми, по­корё­жен­ны­ми алю­мини­евы­ми вил­ка­ми-лож­ка­ми, ко­торы­ми, за вре­мя су­щес­тво­вания с мо­мен­та сво­его рож­де­ния на штам­по­воч­ном стан­ке ка­кого-то со­вет­ско­го за­вода, по­поль­зо­вал­ся не один мил­ли­он че­ловек.

На тер­ри­тории сво­его учас­тка воз­ле до­ма он вы­рыл пруд и за­пус­тил ту­да ка­расей, а на бе­регу реч­ки, ко­торую за­дам­бил, сде­лав тем са­мым из ручья пол­но­цен­ный ому­ток, пос­тро­ил ба­ню. Во все жи­лые по­меще­ния по­раз­бро­сал ста­рые мат­ра­сы. Ту­але­ты, как по­ложе­но, на ули­це. Вот та­кой вот он ус­тро­ил не­замыс­ло­ватый быт. Ни-ка-ких изыс­ков. Прос­то­та, гра­нича­щая с су­мас­бродс­твом. Ху­тор ни­ког­да не пус­то­вал с тех пор, и с мо­мен­та ве­сен­не­го по­теп­ле­ния вся семья, вклю­чая ста­риков-ро­дите­лей, на весь се­зон пе­ре­ез­жа­ла жить на ху­тор, пос­то­ян­но при­нимая не­ис­ся­ка­емый по­ток дру­зей-гос­тей, при­ез­жавших в гос­ти в бань­ке по­парить­ся и т. п.

Ну это я о чём, ва­аще? :) Это я о том, что… при на­личии со­от­ветс­тву­ющих моз­гов жизнь че­лове­ка мо­жет быть со­вер­шенно иной. Ин­те­рес­ной, не­замыс­ло­ватой, с от­тенком прос­то­ты и да­же сим­па­тич­но­го та­кого, оча­ровы­ва­юще­го раз­гиль­дяй­ства. С от­пе­чат­ком здо­рово­го аван­тю­риз­ма, оп­равдан­но­го рис­ка, дви­жения, энер­гии, драй­ва. Не за­цик­ленной на ка­ких-то кон­цепци­ях, сте­ре­оти­пах. Не-за-цик-лен-ной…! Слы­шите? Еще раз — НЕ-ЗА-ЦИК-ЛЕН-НОЙ! Раз­но­об­разной, нес­тандар­тной, не­ор­ди­нар­ной. Не за­пущен­ной те­бя бе­гать по кру­гу, как по­ни.

Что ес­ли пос­мотреть на се­бя со сто­роны? Не ока­жет­ся ли, что я дав­но пок­рылся мхом? Не ока­жет­ся ли, что все эти мои шмот­ки, ин­терь­еры, смар­тфо­ны, ин­терне­ты, и во­об­ще — весь стиль мо­ей жиз­ни — как в ле­су по­вален­ное де­рево, об­росшее дре­вес­ны­ми гри­бами, прев­ра­ща­ющи­ми ме­ня в тру­ху. И что я, дек­ла­риру­ющий на весь свет, что для ме­ня Ис­ти­на (!) всех ми­лее, всех прек­расней и бе­лее, на са­мом де­ле уже дав­но стал сгус­тком ядо­витой дур­но пах­ну­щей сли­зи, ис­хо­дящих из ме­ня флю­идов, но обер­ну­тый в кра­сивую шоб-как-у-дру­гих обёр­тку…