Страница 1 из 98
Ты ищешь покой,
На границе безумья.
Там за чертой,
За властью раздумья,
Чужих побед
Обман и яд.
Уйти от бед
В забвенья сад.
Герой погибший
Вновь распят,
За всех плативший,
Его винят.
В чужом раю,
Законы ада,
Твою судьбу
Убила слава….
Автор неизвестен.
Надпись на братской могиле жертвам осады Веанконта.
Жертва
…«Герой идёт!
Герой спасёт!»-
Поёт толпа.
Продаст она
Героя за гроши,
«На смерть ты, милый, поспеши!»
Судьба героя. Автор не известен.
«Хроники старого шута» *
Ночь, наконец, закончилась. Запах крови пропитал воздух, но скоро его унесёт осенний ветер… Свет утреннего солнца был слаб, но первые лучи уже пробились сквозь тяжёлые грозовые облака, превращая страшную картину ночной резни в произведение безумного мастера. Но я не мог оценить весь ужас всего этого зрелища, не мог оценить всю красоту и страх этого кровавого искусства, созданного моей рукой. Я ничего не мог оценить и почувствовать… любовь, ненависть, печаль, радость… жалость – ничего… не осталось никаких чувств… Все, что я видел, сейчас мог только пересказать, во мне остались лишь слова, пустые и безжалостные. Возможно, даже прекрасные, но пустые и безликие.
Мой палач стоял передо мной. Вот и все. Мои желания, наконец, были услышаны, смерть пришла, сколько же я ее звал? Сколько раз она манила и дразнила, но не забирала с собой… Сколько раз желал ее и боялся? А теперь нет чувства страха, как нет раскаяния за содеянное, нет никаких чувств… Засмеяться бы, но и это теперь невозможно… Я опустил меч, клинок казалось почернел от крови. Соучастник всех моих «подвигов» и предательств. Верный друг, который не предал, но будет предан мной, какая ирония. Взмах и выпускаю рукоять из ладони, странно, будто руки лишился… Как поэтично, «и бросил он меч к ногам врага», могла получиться неплохая баллада…
Враг? Нет, мой палач мне не враг. Мой «возлюбленный» убийца, опять эти красивые слова. Будто для книжек, что я читал в детстве о героях и их подвигах. Но моя жизнь не такая книга. Зеленые глаза «моего героя», как сложно отвести от них взгляд даже сейчас… Руки сами, не спеша, освобождают тело от доспеха, открывая грудь для удара. «Моему герою», наверное, страшно, я это вижу. Его пугают пустота и бесстрастность в моем взгляде. Мой маленький герой, тебя создала толпа и обстоятельства, я знаю, что тебя ждёт, мое спасение… Мой карающий ангел…
Наверное, надо бы пожалеть, пожелать удачи… но вместо этого - пустота…
Вокруг нас замерли люди, кто-то шептал молитву, изредка до слуха доносились обрывки фраз: «…предатель. Мы ему верили!», «Мы считали его героем!», «…смотри, скольких убил и не капли раскаянья!»
Люди… я должен их ненавидеть, но даже этого чувства не было, пустота…
Я был мёртв. Живой мертвец, способный думать, анализировать и понимать, но не чувствовать…
Сколько лет прошло с тех пор, как я выбрал этот путь? И сколько - с тех пор, когда понял, что ничего в привычном мне мире не имеет значения, а то, во что верил — ложь?
Уже кажется, вечность, но нет сожаления… Нет.
Нет и уже никогда, никогда не будет. Есть только сухие мысли и слова в омуте памяти… будто кто-то другой рассказывает это за меня. Мое рождение и жизнь все годы, все будто страницы чужой книги. И как положено, все должно начинаться со слов; «Это было в конце 7 года, II века эпохи Победы. Содружество княжеств Тарна*** переживало свои лучшие времена…»
__________
* «Хроники старого шута» — сборник запрещённых баллад. Год написания приблизительно III век четвёртой эпохи Героев 4-й год Красной войны. Запрещён Конглавом Верховной Власти Тарны, как порочащий нравственные и моральные ценности святого народа Инер.