Страница 4 из 23
- Мисс Прэстон, должен сразу предупредить, на случай вашей неосведомленности. Соседи погибшего вызвали полицию из-за , так скажем, неприятного запаха, который начал спускаться с пятого этажа. В общем тело видать какое- то время пролежало в квартире. Все это не для слабонервных. Помню меня на первом своем деле вырвало. Поэтому берегите туфли.
Детектив Прэстон, пытаясь загладить свою вину или произвести на меня впечатление, старалась идти так же быстро как и я, несмотря на свои шпильки.
- Записывайте все, что я вам скажу и что сами посчитаете необходимым записать. Позже мы отсеем ненужную информацию, saber? - сухо сказал я.
- Да, сэр. Я кстати отлично рисую. Могу даже что- то зарисовать.
- Детектив Прэстон!- я рассмеялся.- На дворе двадцать первый век. Мы больше не отбиваем белье камнем в реке, и не отправляем письма голубем. Если мне понадобится что то запечатлеть, у меня есть это под рукой.- я достал из кармана телефон и покрутил в руке. Внезапно дверь в дом с грохотом открылась едва не задев нас. В проеме показался низкий, полный мужчина. Лицо было добрым, но в то же время жутковатым- крючковатый нос, серые стеклянные глаза, пухлые губы, искривленные в виноватой улыбке. По широкому лбу стекали капельки пота. Руки толстяка были заняты. В одной руке он держал связку разноцветных шаров, а в другой детский велосипед, с корзинкой и красной бахромой на ручках руля.
- Извините, я вас не зацепил?- спросил толстяк.
-Нет, мы в порядке.- ответила детектив Прэстон.
-A dónde chingados? Эта мисс ко всем слишком добра. В следующий раз смотри куда идешь, понял, гринго?- сказал я придерживая детектива Прэстон за локоток.
- Прошу прощения, сэр, виноват! Но эти дети...- толстяк устало покачал головой.- понимаете, им нужно все и сразу. Ладно, еще раз прошу прощения. Доброго дня.
-Милые здесь жильцы.- сказала детектив Прэстон, когда мы уже поднимались по лестнице. Лифта в доме не было, поэтому пришлось изучить всю городскую поэзию и живопись на стенах лестничных пролетов.
- Да уж, милые...
Запах гнили стал невыносим уже не третьем этаже. Детектив Прэстон заметно изменилась в лице: румянец куда-то исчез и кожа приобрела зеленовато-белый оттенок. На пятом этаже уже вовсю сновали полицейские. У входной двери молодой офицер допрашивал старую супружескую пару в халатах и комнатных тапочках.
- Мисс Прэстон, вот вам первое задание! Стойте рядом с этими людьми и записывайте все, что они говорят. А я пока осмотрюсь.
Квартира была однокомнатной. Солнечный свет практически не проникал в помещение: окна были заколочены фанерой. Помимо запаха трупного разложения в воздухе витал еще какой-то мерзкий, кислый запах. Все здесь было безлико и отстраненно. Обитель небытия. Казалось , что здесь давно уже никто не жил. В комнате у тела мертвого мужчины стояли коронеры. Рядом с правой рукой трупа, в свете фонарика поблескивал серебристый револьвер.
- А здесь что, света нету?- озираясь по сторонам спросил я. Послышался щелчок и в глаза ударило электрическим светом. Я закрыл глаза рукой.
- Сэр, мы почти ничего не трогали до вашего приезда. Только собрали гильзы. Шесть штук.- передо мной стоял высокий худощавый мужчина в полицейской форме. Он протянул мне прозрачный пакет, в котором медью играли на свету шесть маленьких цилиндров.
Под ногами хрустели осколки зеркала. На стенах виднелись темные, засохшие пятна крови.
- Револьвер на экспертизу.- сказал я дылде-полицейскому , не сводя глаз с огромной кровавой кляксы на стене. Пройдясь по комнате, я обнаружил следы от пуль на стенах и на двери. Странно...
Решительным шагом я направился на лестничную площадку. Пожилые супруги что-то увлеченно рассказывали офицеру, а детектив Прэстон послушно записывала каждое их слово.
- Простите, простите, что перебиваю вас,- оборвал я старушку,- я детектив Карлос Берга. Наверное у вас уже спрашивали, но повторите для меня- вы хорошо знали погибшего?
- Достаточно хорошо.- ответила старушка.
- Мы здесь еще в восьмидесятых начали жить. Когда дом только построился. Одними из первых жильцов были. Всех знаем, всех помним. Дэвид сюда года четыре назад въехал. Дружелюбный малый. Всегда не прочь перекинутся парой слов со стариком.- подхватил пожилой мужчина.
- Сэр, вы охотник?- спросил я.
- Ну, бывает.- старик удивился вопросу и пожал плечами.
- Что скажете про Ремингтон 1858?
- Сынок, если очень захотеть, то на утку можно и с пультом от телевизора пойти. Но револьвер не для охоты оружие.
- Спасибо, сэр. Детектив Прэстон идемте со мной.- улыбнулся я.
- И все ? Два вопроса?- в голосе детектива Прэстон слышалось недоумение.- Пара вопросов про охоту и у вас уже есть картина произошедшего? Фу, этот запах невыносим!
- Не про охоту, а про оружие. Ремингтон 1858. Такой был у моего деда. Трофейный. Висел на стене. Я не знал, подходит ли он для охоты, но уверен, что для спортивной стрельбы он не годится.
- Не понимаю.
- Сейчас поймете. Эй, гринго , дай-ка мне рулетку.- окликнул я высокорослого офицера. Я подвел детектива Прэстон к одной из стен, в которой зияла опаленная дыра и приложил мерную ленту.
- Видите как высоко расположена дыра от выстрела? Семь с половиной футов. Как будто стрелял в голову. Если бы мистер Мур был охотником, старик с лестницы упомянул бы об этом. Плюс охотничьего оружия здесь нет, а его револьвер не годится для охоты. Следовательно он не охотник. Если бы он занимался спортивной стрельбой, то наверняка имел бы какое-нибудь другое оружие, как и в случае с гипотезой об охотнике. Слишком дорого стрелять по мишеням из трофейного ствола.
- Сэр, я не могу уловить связь.- раздраженно перебила меня детектив Прэстон.- К чему вы ведете?
- А к тому, мисс Прэстон, что у мистера Мура не было навыков стрельбы. Если бы ему грозила опасность, то довольно глупо с его стороны было стрелять источнику этой опасности в голову. В голову- самую высокую точку человеческого тела. В девяноста процентов случаев люди стреляют в силуэт, в центр цели. Это примерно четыре с половиной фута. Здесь же каждый след находится на высоте в ,минимум, семь футов.
- Стрелять он не умел, но палил как профессионал. Может он в армии служил?
- Нет, мисс Прэстон, его пробивали по базе, не служил.
- Тогда может он псих? Соседи говорят, что последние пару недель с ним происходило что-то странное. Он никуда не выходил, заколотил окна, и из его квартиры постоянно доносились какие-то странные звуки. Стоны, крики. Чертовщина какая-то. Так вот может он того, поехал крышей? Достал трофейный револьвер, выпустил почти весь барабан в свои галлюцинации, а последней пулей решил поставить точку и облегчить свои мучения. Освободить себя. Как думаете, может это суицид?
- Может быть. А может быть убийца был очень большой...- сказал я, продемонстрировав самую загадочную улыбку, что только смог...