Страница 2 из 85
Я в растерянности, а они хихикают. В панике затыкаю уши и… перестаю слышать их. Чувствую легкое дуновение ветерка по пальцам, как будто кто-то незримый трогает меня. Опускаю руки.
— Она не хочет с нами говорить… — хныкают они где-то позади.
Стоп! Это что, наяву происходит? Я оглядываюсь и вижу, как разлетаются-разбегаются тени. Солнечные часы, отбрасываемые редкими деревьями, остаются недвижимыми. Голоса — не мои. Они реальны.
***
Страха нет, и я привыкаю с ними соседствовать. Вспоминаю годы взросления и перешёптывания парней за спиной.
— Смотри, какая!
Ей-богу, как глупые подростки. Спросите ещё, не нужен ли зять моей маме. Смешно. Не обращаю внимания.
— А куда это мы собрались?
— В магазин, — фыркаю я. — Вам что-нибудь привезти?
Молчат в ответ. Кажется, стесняются. Ну-ну. Чего притихли-то? Нравится пугать? Хихикать вслед? Начинаю злиться… Я ведь хотела уединения.
— Хюль! — дразнят они меня.
— Научитесь сперва выговаривать моё имя! — сержусь я. — и не мешайте работать.
Куда там… Подсматривают в окна, то и дело перешёптываясь. Стараюсь не разворачивать ноутбук монитором к окну, чтобы не читали личных записей. Прячу телефон. Но они как-то умудряются заметить переписку.
«Как ты?»
«Пишу».
«Скучаю».
Смайлю в ответ.
Ёмкий, однако, диалог. Ничего лишнего.
— Кто это? — волнуются они.
— Что, опять?!
— Надо забрать у неё телефон!
Я зверею. Распахиваю окно настежь и ору:
— Только попробуйте! Уши надеру! А ну брысь отсюда!
Они вздыхают и умолкают, но далеко не уходят. Мельтешат невидимыми крыльями за окном, разгоняя утренний туман. Каждое утро я обнаруживаю новые отпечатки на стекле.
***
В один из вечеров, когда за дверью вновь раздаётся осточертевшее сопение, меня прорывает.
«Как вы надоели! Хватит!»
Меня захлёстывает волной гнева. Ошпаренная порывом злости вскакиваю из-за стола и несусь к двери. Дергаю её на себя со всей мочи и хватаю за шкирку первого попавшегося. Его бестелесная плоть струится меж пальцев, но я крепко держу его. Встряхиваю. Он извивается дымком, точно нашкодивший котёнок, и тихонько скулит.
Высовываюсь наружу и яростно кричу в темноту:
— Ну что? Сами явитесь или по одному вас ловить?
Тишина наполняется вздохами. Они вплывают в дом, не касаясь порога, и выстраиваются передо мной в ряд. Шесть призрачных теней, и ещё одна — у меня в руках.
— Сколько можно меня уже… троллить?!
Они переглядываются и жмутся поближе друг к дружке. Я отпускаю свою добычу, и седьмой скользит в полутьме, обретая робкие очертания, точь-в-точь такие же, как у остальных. Тени — так они, оказывается, те ещё скромняги! — дрожат, подталкивая друг друга, но никто из них не решается заговорить первым.
— И долго мы так будем молчать? — вспоминаю я преподавательскую практику.
Наконец, один осмеливается:
— Ты не узнаешь нас?
— Я догадываюсь, кто вы, — сердито отвечаю я. — Это нетрудно. Хотя вы не такие, какими вас представляют.
Они действительно не похожи на сказочных персонажей, наводнивших кинематограф, литературу и полки сувенирных магазинов. У них нет крючковатых носов, мохнатых кривых лап и хитрых физиономий. Передо мной хрупкие создания, сотканные из эфира. Горные духи… От них веет озорным ребячеством и трогательным наивом. Мне вдруг хочется усыновить всю команду.
Сердце щемит нежностью, и я говорю глупость, чтоб успокоить их.
— Хотите чаю?
— Ты правда нас не узнаешь? — шелестят они.
— Тролли… — уже не так уверенно говорю я. — Духи норвежских гор. Разве нет?
В ответ слышу долгий печальный вздох. Они смотрят на меня с тоской. Комната наполняется отчаянием.
— Ты не могла забыть нас!
— Забыть? — недоумеваю я.
Тролли срываются с места и летят ко мне. Меня окутывает лёгкий туман. Я закрываю глаза и вижу… Помню. Теперь я помню всё.
***
Солнце заливает белым светом проплешины исполинских гор, — гор, приютивших моих предков. Издревле здесь была наша обитель. Воздух соткан из памяти о духах, рождённых союзом огня, океана и вечности.