Добавить в цитаты Настройки чтения

Страница 12 из 85

Голова была забита ерундой, а душа просила тепла. Я набросила на плечи шаль и, зябко съёжившись, тихо проскользнула на террасу, где отдыхал муж. Остановившись поодаль, залюбовалась им.

Смешной. Сидит с отсутствующим видом, как ребёнок, и, запустив пятерню в волосы, теребит вихры на макушке, сосредоточенно изучая что-то в телефоне. То ли читает детектив, то ли новостную ленту, со стороны не понять.

— Тридцать градусов, — заметил он, кинув на меня беглый взгляд. — Ты, вообще, как?!

— Не знаю, Паш, — неуверенно ответила я, — чего-то не по себе.

— Тебе бы согревающего выпить… Сейчас...

Он ушёл в дом, а я упала без сил в кресло-качалку. На миг меня охватила дрожь и тут же отпустила — вслед за ней пришла сладкая нега умиротворения.  Тело словно растворилось, превратившись в невесомое облако, лишённое границ и очертаний. Я с головой погрузилась бы в небытие, но мешал — или наоборот, помогал? — запах. В воздухе ярко пахло травой, соседской свежескошенной зеленью, и это постепенно приводило меня в чувство.

Солнце ещё в небе, но уже вечереет. Сумеречный полог соткан из грусти: надо вытерпеть, выдюжить эти трудные полчаса, что он опускается на землю, и наступит ночь — я уплыву в её лабиринт. Темнота не имеет оттенков, но у неё есть множество теней. И каждая рисует свой эскиз. Ночь наполнена тоннелями, спусками и подъёмами, уровнями и переходами — это время дремучего зазеркалья. Она дарит намёки, ускользающие с рассветом вспять, в тьму, которая их породила — кроме тех, что, минуя её, выходят навстречу рассвету и оживают, воплощаясь в завязях, бутонах и ростках...

Люблю утро, — свежее, бодрящее, с терпко-горьким ароматом кофейных зерен. Пробуждающий ото сна напиток помогает сделать первый осознанный вдох. И улыбнуться — по-настоящему, от души. Не широко, хищно обнажив ровные зубы, а едва заметно приподнять уголки губ, чувствуя, как сердце занимается беспричинной отрадой.

…Когда Пашка вернулся на террасу, я полулежала в кресле, перекинув ноги через подлокотник, и пыталась вспомнить вчерашний день.

Он подал мне кружку с чаем, и недовольно покачал головой:

— Что они там с тобой делают?

— Да что со мной можно делать по скайпу, Паш? — взмолилась я.  — Мы просто беседуем.

— Это-то и странно. Кто станет платить за ерунду? Полгода.

— Вопросы задают, я отвечаю. Что тут странного?

— Ась, зачем?! Зачем им это? Ты в курсе, сколько зарабатывают на опросах? Сущие копейки, а у тебя… Или ты недоговариваешь что-то?

Я промолчала, дёрнув плечом. Мои опросы другого рода, но муж не должен знать об этом. Кажется, я подписывала бумагу о неразглашении. Не помню.

Они сами связались со мной. Иван Дмитриевич и его помощник, дядька со скучным лицом и брезгливо поджатыми губами. Я не знала, чего они хотят, но отказать не имела права.

«Безотказная ты, Аська», — вздыхает в таких случаях муж.

А меня не научили говорить субъективное «нет».

Объективное можно, а субъективное невозможно.

— Не нравится мне это. Если ты не скажешь мне, я сам позвоню им, — разозлившись, Пашка всегда пускает в ход ультиматумы.

— Я просто рассказываю, что мне известно, — растерянно прошептала я. — Из разных областей науки.

— И всё? Это что, игра в умники и умницы?

— Игра? — переспросила я, не понимая, что он имеет в виду.

— Ась, ты как с луны свалилась… — недовольно буркнул муж. — Какая, на фиг, наука?! Ты к ней никакого отношения не имеешь!

— Отвечаю на вопросы. Из разных облас… — стоп, это уже рекурсия. — Паш, не злись…

Чай остыл, пока я пререкалась с ним.

Не хочу ссориться, и не хочу думать.

Хочу наслаждаться летней безмятежностью, слушать убаюкивающий шум водопада, погружаясь в сладкое забытье полудрёмы. Утопать в сочных красках распускающихся бутонов пионов и роз, обступивших террасу в пышных нарядах придворных дам. Королевский двор. Я чувствую себя здесь самозванкой, пастушкой, украдкой прикорнувшей в светлейших покоях, и меня это нисколько не смущает. Меня вдохновляют ароматы, ощущения и звуки — без них мир стал бы безжизненным.

И я исчезла бы в тот же миг.

 

Сто семьдесят седьмой день

— Вам известно значение моего имени? — дождавшись удобного момента, я задала Ивану Дмитриевичу вопрос, нарушив негласные правила наших с ним диалогов.

— Думаю, вы знаете это лучше меня, — парирует он, возвращая меня к пассивной роли объекта. — И что же?

— Воскрешение. Возрождение к жизни.

Он кивнул: