Режиссер твоего завтра

Прошло пять лет — пять тяжелых, изматывающих лет. Учеба в медучилище, затем и медуниверситет, который я бросила сразу же, как Маргарита Николаевна умерла. Медицина — точно не мое. Куда интереснее танцевать. Оборачиваясь назад, я не знаю, как успевала бегать в школу танцев, хорошо учиться и присматривать за странной больной женщиной.

Мать настаивала на том, что мне необходимо медицинское образование, ведь я обязана знать, живя с больным человеком, как оказать помощь. Но за все пять лет знания ни разу мне не приходились. Все, что я делала, так это выполняла прихоти Маргариты Николаевны. Мне часто казалось, что она лишь притворяется больной. Если не считать отклонения в психике болезнью.

Меня передернуло от воспоминаний о прожитых годах.

Я подняла уже остывшую турку и потянулась к раковине за мочалкой, чтобы вытереть плиту. Но брат так неожиданно возник передо мной с разделочным ножом в одной руке, что я остолбенела.

— А давай проверим? Я тебе порежу руку и посмотрим, как быстро заживет. — Губы Рафа растянулись в коварной улыбке.

Меня пробрала ледяная дрожь. Несмотря на то что я доверяла брату, нож в его руке действительно испугал.