Уж замуж невтерпёж

      Зе­лено­ватое пла­мя в ка­мине гос­ти­ной Сли­зери­на ли­хора­доч­но пля­сало, соз­да­вая при­чуд­ли­вые ри­сун­ки. Пан­си тер­пе­ливо си­дела в крес­ле и жда­ла от­ве­та. 

      Дра­ко на том кон­це мол­чал. 

      Де­вуш­ка опус­ти­ла гла­за.

      — То есть, ты не вер­нёшь­ся в Хог­вартс? — на­чала она из­да­лека, бо­ясь пе­рехо­дить к са­мой су­ти.

Мал­фой по­качал го­ловой.

      — Нет, — его го­лос ти­хий и сла­бый. Ус­тавший. — Мать чувс­тву­ет се­бя пло­хо, так что мне нуж­но ос­тать­ся здесь.

      — По­нят­но, — сли­зерин­ка кив­ну­ла. Она прек­расно по­нима­ла, что Дра­ко, как и она, прос­то ста­рал­ся заг­ла­дить воз­никшую не­лов­кость. Так стран­но. Где это ви­дано? Меж­ду ней и Мал­фо­ем - не­лов­кость...

      — А как твоя мать?

      — Моя? От­лично... Все мне рас­ска­зала.

      Сно­ва па­уза. Нес­мотря на то, что изоб­ра­жение в ка­мине очень не­чет­кое, и что воз­можно это все во­об­ще иг­ра во­об­ра­жения, но Пан­си ка­залось, что Дра­ко хму­рил­ся. 

Ин­те­рес­но, а как со сто­роны выг­ля­дела она? 

      Раз­би­той и жал­кой? Или сми­рив­шей­ся и рав­но­душ­ной?

      — Оно и к луч­ше­му, — Мал­фой вы­давил из се­бя по­добие улыб­ки.

      К луч­ше­му? А что к худ­ше­му, ес­ли сле­довать та­кой ло­гике? 

      Пан­си сжа­ла ру­ки в ку­лаки, сдер­жи­вая злость и на­копив­шу­юся оби­ду. Ка­жет­ся, эта чёр­то­ва по­мол­вка вол­но­вала толь­ко ее.

      — К луч­ше­му, — эхом отоз­ва­лась она. — Пусть так. Но ска­жи мне хо­тя бы, кто так ре­шил?

      — Не я, — Мал­фой ус­мехнул­ся. — Ес­ли те­бе так бу­дет лег­че. Но, приз­нать­ся, я не осо­бо соп­ро­тив­лялся.

Пан­си не зна­ла, что хо­тела бы ус­лы­шать. Но точ­но не это.

      — Ты ушёл от от­ве­та. 

      — Пан­си, я не знаю, че­го ты от ме­ня хо­чешь, — Мал­фой со вздо­хом от­ки­нул­ся в крес­ле, в ко­тором си­дел. — Сде­лан­но­го уже не во­ротишь. И я не ду­маю, что ты что-то по­теря­ла. В кон­це кон­цов, жить с быв­шим По­жира­телем – не са­мая луч­шая до­ля.

      Огонь в ка­мине хо­лод­ный. Те­перь Пар­кинсон са­ма на прак­ти­ке в этом убе­дилась.

      Она по­тяну­лась к не­му – в са­мый пос­ледний раз, – поз­во­лив се­бе эту ма­лень­кую воль­ность. И пусть паль­цы прош­ли сквозь ма­гичес­кую ма­терию, она те­перь окон­ча­тель­но по­няла, что меж­ду ни­ми толь­ко хо­лод. 

      — Пан­си, что ты де­ла­ешь?

      — Ни­чего, Мал­фой, — она так и ос­та­лась си­деть на ко­ленях на по­лу. — Ес­ли ни­кому нет де­ла, то по­чему мне дол­жно быть?

      Сла­бач­ка. Все си­лы уш­ли на то, что­бы не рас­пла­кать­ся пря­мо здесь и сей­час.

      Вот так и за­кон­чи­лась ее дет­ская сказ­ка.

      — Я те­бя на­вещу ле­том, — бро­сила она, преж­де чем от­клю­чить ка­мин­ную связь. — Пох­васта­ешь­ся но­вой не­вес­той.

      На ду­ше сколь­зко и про­тив­но. Сля­кот­но пос­ле силь­но­го дож­дя.

      Но ни­чего, она боль­шая де­воч­ка – спра­вит­ся. 

      Она от­го­родит­ся... На вре­мя.

      Фун­да­мент для но­вой сте­ны уже го­тов.