Вкус вишнёвой лжи

Я знаю, где Стас. Была в курсе с самого начала и ничего не пыталась с этим сделать. И, признаться, не хотела. Да и сейчас не хочу.

Все носятся со Скворецким, звонят, спрашивают, не в курсе ли я, куда тот пропал. Беспокоятся, места себе не находят. А я вру, хотя прекрасно знаю, где он.

Стас здесь. В моей квартире. В моей комнате. На моей кровати. И, кажется, уходить никуда не собирается. И самое отвратительно то, что человек, которого я люблю, находится дьявольски близко, а я не могу позволить себе даже прикоснуться к нему.

- Ты долго будешь у меня прятаться? – улыбаюсь я, прислоняясь плечом к косяку.

Стас поднимает голову – лежит на кровати поверх небрежно заправленной постели и смотрит какой-то фильм по ноуту.

- Не слышал, как ты вернулась, - признаётся.

Он пытается улыбнуться, но я вижу в его взгляде лишь пустоту.

После того, как Стас появился на пороге моей квартиры, прошло чуть больше недели. Сейчас зимние каникулы, и в основном всё время я провожу рядом с парнем. Иногда ухожу на работу, в магазин или ещё куда-нибудь. Я не могу выгнать его из дома, хотя прекрасно понимаю, что прятать у себя так долго Скворецкого не получится.

Отец может его найти, Назаров припрётся и заглянет в комнату, ещё кто-нибудь. 

В основном мы разговариваем. И пьём. Стас рассказывает про брата, отца, мать, иногда про Элли. Я про своё детство, школу и прочую чепуху. Часто мы смотрим фильмы или сериалы. Или просто молчим.

Он спит на матрасе рядом с моей кроватью, и иногда я позволяю себе случайно прикоснуться к нему, пока глаза парня крепко сомкнуты. Трогаю его волосы и борюсь с желанием рассказать про свои чувства.

Стас сломлен, уничтожен. Он боится и не знает, что делать. Скворецкому нужно время, чтобы прийти в себя и осознать происходящее.

- Да я… - опускаю голову, вслушиваясь в работающий бабушкин телевизор. – Костя опять спрашивал про тебя.

Стас медлит, затем отворачивается.

Понятия не имею, почему парень не хочет рассказывать Назарову о том, где находится. На счёт матери и Элли я ещё могу понять, но Костя же его лучший друг. Почему Стас в тот роковой день оказался именно на моём пороге, а не у квартиры почти что брата? На все эти вопросы Стас лишь пожимает плечом.

- Если я тебе надоел, так и скажи, - шутит.

- Нет, что ты, - фыркаю, пытаясь избавиться от смущения.

Как может надоесть человек, который заставляет нервничать лишь одним своим присутствием? Сердце щемит от противоречивых эмоций, и я прикусываю губу. Вот он, совсем близко. Стоит только протянуть руку и можно дотронуться до целой вселенной. Как же мне хочется забраться на кровать и лечь рядом с ним, чтобы ни о чём больше не думать.

- Что смотришь? – отрываю взгляд от его растрёпанных чёрных волос и подхожу к шкафу, чтобы переодеться.

На улице холодина, и я порядком замёрзла, пока добиралась до дома. Январь в этом году разыгрался на славу… Думаю, приму ванну, а потом приготовлю что-нибудь вкусненькое.

- Да чушь какую-то, - бормочет Стас – краем глаза я замечаю на себе его взгляд. – Слушай. Всё хотел тебе спасибо сказать. За то, что возишься со мной.

Улыбаюсь.

- Ты бы поступил на моём месте точно так же. К тому же ты платишь за проживание, - вспоминаю, как парень заставил меня взять деньги за еду и помощь.

Я их, конечно же, тратить не стала. Лежат себе спокойно в тайнике, ждут случая, когда я наберусь смелости вернуть их владельцу.

- Всё равно. Не знаю, что бы я без тебя делал.

Достаю одежду из старого шкафа и прикрываю скрипучую дверь. Назаров обещал смазать петли, но руки до этого так и не дошли. К тому же в последнее время я всячески избегаю встреч с Костей, потому что не могу смотреть ему в глаза. Как-то стыдно что ли.

- Ты бы пошёл к Назару и затусил у него, - смотрю на Стаса. – И я всё ещё не понимаю, почему ты этого не сделал.

Скворецкий недолго прожигает меня взглядом, затем переводит его на ноутбук. Медлит.

- Не знаю, - этот ответ я слышу уже не в первый раз. – Просто… И без этого он столько раз со мной возился. Уже как-то неудобно.

Врёт. Это не причина. Когда у тебя проблемы, особенно такие, ты в первую очередь бежишь к самому близкому человеку. И я уж точно не вписываюсь в эти рамки.

- Я продукты купила, - решаю поменять тему. – Отогреюсь в ванне и приготовлю что-нибудь.

- Давай я, всё равно без дела сижу, - закрывает крышку ноутбука и с усилием поднимается на ноги.

Уже собираюсь возразить, но неожиданный дверной звонок заставляет замереть. Сердце пропускает удар, а лёгкий страх противно подкрадывается к горлу. Переглянувшись с парнем, бросаю вещи на кровать.

- Сиди тихо, - говорю я.

Выйдя из комнаты, прикрываю дверь и, прежде чем впустить гостя, смотрю в глазок. Отец. Так, это уже хорошо, он-то уж точно не будет ломиться ко мне в комнату, чтобы проверить наличие Стаса.

Кстати, на счёт папы. Со всей этой историей со Скворецким, у меня даже времени не было поговорить о мачехе. Надеюсь, он сюда не с вещичками завалился. А то сюрприз так сюрприз будет.

- Привет, доча, - заваливается в квартиру весь раскрасневшийся, замёрзший.

По его довольному лицу сразу понятно, что дело не в Марине и уж точно не в Стасе. Стягивает шапку и расстёгивает куртку, нагло стряхивая на пол снег. Разувается. Уже собирается повесить вещи в шкаф, но я ловко перехватываю его одежду: если заметит среди моих вещей мужскую куртку, точно не обрадуется. Хотя всегда можно на Назарова спихнуть, они, вроде как, сдружились.

- Бесит, когда без звонка заваливаешься, - бурчу я, дожидаясь, пока отец пройдёт на кухню.

Прежде чем скрыться из виду, он заглядывает к бабуле, и моё сердце замирает, когда отец оказывается в опасной близости от моей комнаты. Если бы он только знал, кто у меня там прячется…