Страница 129 из 219
«Я не хочу лгать слишком много. С ложью, как и с красками: чем больше добавляешь, тем чернее выходит цвет». Натюрморт в серых тонах (Le Fruit de la Grisaia / Grisaia no Kajitsu)
Ghost Nation - Gary Numan
Ложь 48. Ира
Иногда в жизни бывают странные моменты: на самом пике счастья обязательно происходит нечто плохое, при чём по силе равноценное твоей удачи, словно Бог специально дожидается подходящего момента, когда ты расслабишься и перестанешь быть бдительной, чтобы вылить тебе на голову ведро дегтя, а сверху посыпать птичьими перьями.
Если у тебя в жизни всё слишком хорошо, жди беды. Готовься к ней, расставляй ловушки, строй баррикады из трупов и рой голыми руками окопы. Страдай, чтобы приближающаяся боль не стала для тебя удивлением и не смогла сломить.
Вот на таком кредо я жила всю свою жизнь, стойко перенося невзгоды и справляясь с трудностями судьбы, только в этот раз меня ослепил свет софитов.
Деньги, светские вечера, дорогие платья. Курорты, отдых за границей, парочка поездок в горы, одна в, мать его, Францию. Никогда не любила Париж, но отказаться от предложения Стаса отправиться к Эйфелевой башне я не смогла. Как собачка, которую Скворецкий таскает с собой в деловые поездки, я виляю хвостиком, послушно принося мячик.
Я как деревенская простушка клюнула на деньги и нырнула в роскошь, забыв обо всём на свете и наивно полагая, что золотая жизнь примет меня с распростёртыми объятиями, а судьба будет благосклонна.
Такое бывает только в сказках. Золушка влюбляется в принца и становится Королевой. Ах, да… В Англии же какая-то девчонка выскочила замуж за принца, и теперь они живут припеваючи.
Вот только я не в Англии, а мой принц вовсе не принц и к тому же проворачивает тёмные незаконные делишки. Так себе перспектива.
Моя жизнь больше смахивает не на сказку, а на эротический мафиозный боевик с рейтингом 18+. И сейчас, сидя в ресторане и ковыряя невероятно маленький, но при этом дорогущий кусок мяса, я никак не могу понять, зачем вообще согласилась составить компанию Стасу. Приходится слушать его скучный разговор с одним из спонсоров по поводу заключённого контракта и считать секунды до завершения ужина. Надо было остаться дома и готовиться к практике, а не сверкать декольте, притягивающим не особо приятный взгляд спонсора. У меня скоро семестр заканчивается, а я до сих пор топчусь на первой главе курсовой.
Густые усы мужчины шевелятся как противное насекомое, в них застряла рыба, и я никак не могу заставить себя перестать смотреть на них. Жирные губы кривятся в усмешке каждый раз, когда Стас выдаёт несмешную шутку, на салфетке, прикреплённой к вороту белоснежной рубашки, расплываются несколько красных пятен от соуса. Зрелище не очень…
Отложив вилку, я достаю из сумочки сотовый и замечаю пропущенный вызов от отца.
Отправляю ему сообщение: «Привет. Не слышала звонка. Что-то случилось?».
Блокирую экран – осторожно беру бокал со сладким красным вином и делаю глоток. Вкусное.
Проходит меньше минуты: сотовый оживает, и на экране появляется фотография папы. Стас замолкает, и вместе со спонсором устремляет на меня взгляд, словно я только что прервала их невероятно важный разговор.
- Извините, - схватив мобильник, поднимаюсь на ноги и ухожу в дальнюю часть ресторана.
Встав в тихое неприметное местечко возле туалета, я наконец-то отвечаю на вызов.
- Алло.
- Ира? Ты где? Нужно встретиться.
- Я… в ресторане со Стасом, - говорить об этом почему-то неловко.
Его фальшивая симпатия к Скворецкому сочится ядом и неодобрением, за все эти годы так ничего и не изменилось.
- Скажи адрес, я приеду.
- Зачем? Давай я сама после ужина заеду к тебе на работу…
Не очень-то хочется, чтобы он пересекался со Стасом, они всегда друг друга недолюбливали. Опять учудят что-нибудь, а мне разгребай…
- Ирина Антоновна, говори адрес, это не телефонный разговор и уж точно я не собираюсь ждать, пока ты там просаживаешь деньги в ресторанах.
Упс. Я что-то натворила? Обычно он обращается ко мне по имени и отчеству, если я где-то накосячу… Но мы с ним не виделись больше двух месяцев: из-за учебы и вечных поездок со Стасом я даже домой вырваться не могу.
Я сдаюсь – говорю ему адрес, и папа обещает скоро приехать. Мне ничего не остаётся, как вернуться за столик к своему жениху.
- Чего он хотел? – без особого интереса спрашивает Стас.
Пожимаю плечом.
- Поговорить. Скоро приедет сюда, у него что-то важное.
- Что?
- Не знаю.
Парень внимательно смотрит на меня, пытаясь прочитать мысли, но я делаю как можно небрежный вид.
- Всё в порядке?
- Да, - отмахиваюсь. – Наверное, соскучился. Ничего такого.
Помедлив, парень возвращается к разговору со спонсором, имя которого я уже сто раз успела забыть, а я смотрю в свою тарелку с остывшим куском покромсанного мной же мяса и пытаюсь отпугнуть подкрадывающуюся тревогу. Я так давно не виделась с папой, что начинаю волноваться из-за встречи с ним? Или мне просто стыдно, что я совсем о нём забыла?
Сотовый молчит – я задумчиво смотрю в окно, щурясь из-за яркого майского солнца, и даже не сразу замечаю подкравшегося официанта, решившего забрать мой пустой бокал. Заказать ещё вина не успеваю – на улице тормозит полицейская служебная машина, и я сразу же понимаю, что это мой отец. Он бы ещё сирену включил…