Пасынок судьбы

В высокоинтеллектуальных спорах прошёл не один час. Мы бродили по собственно выставке, глазели на экспонаты, вели диспут. Попутно Бэль объясняла мне кое-что из виденного. Честно, меня выставка не впечатлила – ну да, картины, фотографии, непривычные, плоские, без объемного эффекта, предметы быта… В конце концов, я открыто сказал ей об этом.

- Зачем это всё нужно? Кому интересно, кроме фанатов и коллекционеров? Я так понял, понты – я обвел рукой гуляющую публику – будут только сегодня и завтра. А кто пойдет сюда после? Выставка же не окупится, это Королевская галерея, представляешь, сколько здесь стоит арен…

Она приложила палец к губам и улыбнулась, как улыбаются наивным детям.

- Пойдём. - И вновь куда-то потащила.

- Ты прав. Выставка – это понты. Это вообще понты, не только на сегодня и завтра. Просто надо что-то выставлять, вот и собрали до кучи, что нашли. Но выставка не билетами окупается.

- А чем?

Она помялась.

- Сейчас покажу. Понимаешь, ценность ЭТОЙ эпохи не в том, что можно потрогать – вещах, фотографиях – а в идеях. В философии, музыке… Вот, смотри. Мы оказались в антикварной лавке, или не так, выставке-лавке. Но не простой, а древних музыкальных дисков. Они стояли на полках в несколько ярусов, причём в отличие от стеллажей в наших магазинах, в каждом ряду стояла не стопка одинаковых дисков, а по одному, максимум два-три

- Вот то, куда я хотела попасть и ради чего пришла. – Она зашлась в счастливой улыбке. - Ради вот таких мест эти выставки и организуются. Остальное так, фон…

И она исчезла.

Нет, не исчезла в прямом смысле слова, бродила между деревянными, из настоящего дерева, приятно пахнущими временем стеллажами, но я её потерял. Всем её вниманием завладели антикварные диски, в которые она жадно вчитывалась: глаза её горели алчностью ребенка, во дворе которого перевернулся грузовик с мороженым. М-да, у каждого свои причуды.

Я тоже двинулся по магазину, но в противоположном направлении. Сказать, что был сильно рад или удивлён этим сборищем антиквариата… Не скажу. Всю эту музыку можно найти в сетях. Некоторую искать придется долго, но все равно можно. Мне этого достаточно. А диски… Фетиши это всё!

Я взял в руки один из продаваемых экспонатов. Пластиковая коробка, хорошая, надёжная, но материал неизвестен – таких сейчас не делают. Какая-то мягкая на ощупь. С обратной стороны коробка имела трещину… Нет, не трещину, линию сгиба. Но на линии произошёл разрыв внешнего слоя, и казалось, будто сейчас она распадётся.

Я недовольно хмыкнул и принялся рассматривать чёрно-белое изображение сверху. Чернокожий добряк с пухлыми щеками самозабвенно играл на трубе.

- «Луис Армстронг», «Парижский Блюз»? Интересуетесь джазом, молодой человек?

Я чуть не выронил от неожиданности коробку из рук. За мной стоял пожилой седовласый сеньор с добрыми глазами.

- Вообще-то нет. Просто моя подруга ушла смотреть, что здесь продаётся, она давно грезила об этой выставке. А так я не очень разбираюсь в музыке того времени, - честно признался я.

Пожилой сеньор довольно усмехнулся.

- Ничего страшного, молодой человек. Полюбив эту музыку один раз, вы полюбите её до конца жизни. Ваша подруга правильно поступила, приобщив вас, вы не пожалеете.

Что-то меня уже второй раз за сегодня «приобщают». К чему бы это?

- Но я даже не имею представления, что здесь! – я указал на коробку.

- Пойдемте со мной. – Старик поманил следом.

Мы вышли из закутка стеллажей к большой площадке, на которой стояли непонятные приборы с раструбами.

- Это не проблема. У нас есть всё, что может понадобиться клиенту, мы – уважаемая фирма и оказываем самый широкий спектр услуг. – Говоря это, он аккуратно открыл коробочку и извлек из нее белоснежный пластиковый диск. Странно, современные диски подобного формата серо-стального цвета. - Конечно, это «Бэлу», жалкая переделка семидесятых, - продолжал разглагольствовать он. – Но зато обратите внимание на качество, на материал – он вечный!

Я кивнул. Старик положил диск на пластину проигрывателя, а это был проигрыватель, нажал архаичную кнопку, чтобы та начала вращаться, и плавно опустил на каёмку диска вращающееся же устройство, напомнившее мне почему-то перо. Из динамика, а раструб на самом деле оказался архаичным динамиком, полилась нежная лирическая мелодия. Качество её было… Не просто ужасно, а отвратительно ужасно, но звучание завораживало.

- Редкая вещь! – повернулся улыбающийся сеньор. – Но наша фирма только такими и занимается. А если вам нужно что-то, чего нет у нас, мы найдём вам это под заказ.

- Спасибо, конечно… - только этого мне не хватало. – …Но я не фанат, я говорил.

- Да, я помню! - Сеньор согласно покачал головой. – Мистер Смит. – И протянул мне руку.

Я опешил, но руку пожал. В вывеске над входом значилось: «Лавка мистера Смита».