Страница 8 из 133
Осматриваюсь вокруг. Солнышко светит, птички поют. Надо как-то проверить настолько ли эта реальность-виртуальность настоящая? В голову приходит бредовая идея. Отковыриваю от края лавки тонкую щепку и тыкаю себя в палец: «Ай!», - взвизгиваю и роняю орудие пыток. Не ожидала, что палец проткнется до крови.
Тут же всплывает системное сообщение:
"Получен урон 1 ед."
Сижу посасываю палец, кляня себя в очередной раз, что надо думать прежде, чем что-то делать. Но в то же время понимаю, вот она настоящая кровь, и дырка в пальце тоже выглядит очень убедительно. В игре так не бывает. От такого мизерного тычка не осталось бы и следа. И урон в одну единицу должен восстанавливаться мгновенно, т.е. прокол затянулся бы на глазах. Нужно себя поберечь. Итак, четверть хитпоинтов неизвестно куда бесследно исчезла.
Смотрю на лог про урон. Одна единица - это много или мало для такой немочи, как я? И сколько это в процентах? Может это один процент от всех моих оставшихся жизненных сил, и я себя тут сейчас насмерть зубочисткой затыкаю? Думаю, что было бы удобно, чтобы жизнь в хит поинтах отражалась. Тут же всплывает надпись
Жизненные силы 5345/7000 хп
Вздыхаю с облегчением - смерть от зубочистки мне не грозит. Но все же хочется полную шкалу жизни, точнее, хэпэ. Ох, как же все сложно!
Цель номер раз - срочно разобраться в интерфейсе и системе списания хит поинтов. Не успеваю подумать - всплывает окно:
Задачи и квесты.
Разобраться с интерфейсом. Награда: 100 очков опыта.
«Да! Вот оно! Если есть запись про опыт, то его можно копить и повышать уровень», - сияю улыбкой. Все же виртуальный опыт персонального роста у меня есть. Интересно, а какой у меня уровень социальной значимости? Уж точно должен быть выше, чем у продавщицы и охранника. И хорошо бы как можно скорее этот максимально уровень поднять.
Вызываю пока единственную надпись, которая мне доступна: про хит поинты. Значение уменьшилось на ноль целых три десятых процента, и это мне совсем не нравится. Моя жизнь прямо на глазах тает. Надо срочно подзарядиться! При мысли о сахарной булочке с чашечкой кофе, рот наполняется слюной.
За невеселыми мыслями о жизни поломатой, меня застает звонок телефона:
- Эй, спящая красавица, тебя только за смертью посылать! Когда уже нам принесут заслуженный кофе? Наша бодрость на нуле, весь рабочий процесс встал, и это на твоей совести, - звонит Саша, самый лояльный ко мне парень из всех наших сотрудников, вечно он посмеивается надо мной, но как-то по-доброму – Впрочем, можешь и дальше прохлаждаться и развлекаться, начальство все еще задерживается.
- Саш, - говорю и сама пугаюсь своего голоса, в горле пересохло и тот охрип, - Я неудачно упала, сильно ударилась, сломала каблук. Всю одежду испачкала. Я, наверное, возьму день без содержания и домой поеду, нехорошо себя чувствую, - врать выходит складно, диву даюсь, - Заявление в бухгалтерию об отгуле завтра занесу.
- Ох, ничего себе! Где ты? Давай я тебе такси вызову? – голос его звучит обеспокоенно, но подвезти меня лично, на своей новой машине, он все же не предлагает.
- Ничего не нужно, предупреди начальство, когда, точнее, если, оно все же явится, - снимаю с мальчика груз ответственности, забота обо мне в его рабочие обязанности не входит.
- Конечно-конечно, поправляйся, мы…
Сбрасываю вызов. И остаюсь опять наедине со своими тараканами. «Блин! Что же делать? Мне страшно!» - пугающие мысли устало стучатся в мой воспаленный мозг.