Страница 17 из 133
Поторапливаюсь, спеша покинуть это, угнетающее меня, заведение. Рассматриваю свои вещи. Туфли насквозь промокли, и после аварии шатается каблук. Давно пора купить новые: у этих набойки плохие и стерты носы, никакой крем уже не скрывает царапин. Но никак не удается отложить достаточную сумму. Не хочу какие попало, мечтаю купить определенные, о которых давно мечтаю. Возле дома есть бутик, и я иногда захожу «попускать слюни». Стоит там обалденная пара лодочек: черные, на небольшом тонком каблучке, из мягчайшей кожи, стильные. И такие дорогие.
Как-то раз я зашла туда, проверить, стоит ли, ждет ли меня «моя прэлесть». Поддавшись уговорам продавщицы, померила, и все, пропала девка. Зачем я согласилась? Уже год откладываю на них деньги, молясь о распродаже, но скидок все нет, а для оплаты полной стоимости, как минимум нужно искать дополнительную работу.
Смотрю на свое стоптанное старье. Фокусирую взгляд и тут же всплывает надпись:
«Поношенные туфли неудачницы»
-7% к привлекательности
-5% к ловкости
-2% к удовлетворенности
Прочность 3/10.
— Что-о?! — выкатила глаза, открыв в изумлении рот.
Скосила глаза на юбку:
«Поношенная юбка школьницы»
-11% к привлекательности
- 2% к ловкости
-4% к уверенности в себе
Прочность 4/10.
Она же нормальная! Даже если эту юбку мне мама на последний звонок в одиннадцатом классе покупала. Но кто об этом знает? Если я всегда одинаково толстая, а эта юбка единственная выгодно подчеркивает мои достоинства, скрывая недостатки. Да и ткань хорошая плотная, почему она изношенная? Не видно же по ней совсем! Не было видно, по крайней мере, до аварии.
Что тогда о моей прическе или макияже говорить? Даже слышать ничего об этом не хочу. Все равно денег нет ни на новый шмот, ни на парикмахерскую. Может из-за внешнего вида у меня всегда такие сложности при трудоустройстве? Из-за того, что встречают человека по одежке?
Нужно что-то менять, причем срочно и кардинально. Так жить нельзя! Радует, что поняла я это в двадцать семь, а не после сорока. А чтобы с чего начать — нужен стартап, нужны деньги. Деньги, деньги, деньги! Всегда все упирается в эти вонючие деньги. Ну, некому мне помочь! А одна я не справляюсь. Может что-то продать? «Чтобы продать что-нибудь ненужное, нужно сначала купить что-нибудь ненужное, а у нас денег нет», всплывают в памяти слова кота Матроскина.
Может комп продать? Сердце тревожно ёкает. Компьютер — мое единственное стоящее приобретение. Хотя, зачем он мне теперь? В игру я больше не зайду, хватит, наигралась уже. У меня теперь своя собственная есть, прямо в голове двадцать четыре часа семь дней в неделю. Терять драгоценное время на улучшение кучки пикселей кажется теперь просто глупым, когда в реале я сама нуждаюсь в срочном и качественном апгрейде.
Спускаясь с крыльца больницы, вдыхаю пряный, влажный весенний воздух. Душу наполняет ощущение свободы. Никогда не любила больницы. Убогость палат и бесконечных коридоров вводят меня в уныние. Пока я прохлаждалась на больничной койке, прошел дождик, распогодилось, тепло и тихо. Время часов семь вечера. Час пик уже прошел, народа на улицах мало. Бреду в сторону остановки.
Теперь, когда я знаю какие на мне обноски, не покидает ощущение, что все смотрят на меня, как на бомжа. Неудивительно, сейчас именно так, я и выгляжу. После того, как по мне колесами проехал газелист, светлый плащ пришлось выкинуть, да и юбка теперь смотрится видавшей виды половой тряпкой. Пуловер в бурых пятнах, даже думать не хочу об их происхождении. Хоть я и пыталась в раковине оттереть грязь — не помогло.
Погруженная в свои думы, пару раз чуть не наталкиваюсь на прохожих, еле успевая отскочить в нужный момент. Заставляю себя сконцентрироваться и ускориться. Иначе опять под машину попасть недолго.
Солнце клонится к закату, без плаща теперь зябко, да и силы мои на исходе. Плетусь к остановке, и замираю, как вкопанная. Меня окутывает чудесным ароматом еды. Чуть сладковатый, пряный, обволакивающий запах жареного мяса, заставляет нервно сглотнуть. Понимаю что сегодня, кроме гематогенки я ничего не ела, и если не поем прямо сейчас, то упаду в голодный обморок.
Подхожу к ларьку с шаурмой. Голод затуманивает мысли, даже выбор начинки составляет сложность. Продавец смотрит на меня с жалостью, вручая мне пакет с едой, как милостыню.
Наконец, жадно вонзаются зубы в шаурму, мясной сок брызгает, и капелька стекает с подбородка — блаженство. Как же мне вкусно, аж мурчу от удовольствия. Мои вкусовые рецепторы бьются в экстазе, а желудок танцует джигу. Еда на улице далека от этикета, вечно весь уляпаешься. Да и, зачастую, совершенно не полезная, но, черт, почему же тогда она такая вкусная?
Доев, вижу логи о том, что сняты дебафы о «Голоде» и «Неудовлетворенности». Зато повешен новый:
Дебаф: Легкое отравление
Вы съели некачественную пищу, возможны боли в животе. Если в течение 2 часов не очистить организм от токсинов, ваши показатели бодрости и жизненных сил будут снижаться на 0,005% каждые 5 минут в течение 5 часов.
«Да ладно! Что теперь вообще ничего есть нельзя?», — я не согласна с Системой. Нормальная шаурма! Если была бы не свежая — я бы почувствовала, наверное.
Вот точно! «Не думай о белой обезьяне!» Теперь буду идти и всю дорогу только о желудке своем и думать. Дурацкая Система! Даже если обойдется, теперь за эти два часа я сама себе надумаю фантомные боли.