Яд

- Нет, - говорю я. - Таких больных, как мы тут больше нет. 

- Делаем вид, что мотоциклы не наши и бочком валим вот к тому кафе, - Женя показывает на первое кафе тут же, за рекой. - Снег, живее. 

Мы заходим в кафе и тут же находим там "наших". Они, судя по всему, владельцы этой забегаловки. 

- Не знаете, что это за типы возле байков трутся? - спрашивает у них Женя. 

Те оборачиваются на нас и хохочут:

- Так это вы тут по пляжу гасали? 

- Ну, да, - отвечаем мы. 

- Ну, попали вы, видимо. Тут штраф за такие выкрутасы полагается.

- И какой штраф?

- Что-то вроде ста баксов с носа.

- Твою мать! 

Те хохочут еще громче. 

- Ну, они ж тут все коррумпированные. Может, сторгуетесь. 

Мы вытаскиваем всю нашу наличность. Около ста долларов на троих. Маловато. 

- Снег, а что если тебе пойти на мотоцикл, а Монако сядет на мопед? Скажите, что вы пара. С пары точно денег много не снимут. Убьете их пятидесятью баксами. Думаю, выйдет, - предложил Женя. 

Я и Снежанна идем все ближе и ближе к нашей мототехнике. Индийцы не спешат уходить. Тот, что толще всех, вообще сидит боком на нашем мотоцикле. Мы подходим и я спрашиваю: "Any problems?"

Индийцы, сначала, молча, минуту смотрят на Снежанну в купальнике, потом, всё же обработав информацию, начинают, чуть ли не хором говорить про то, что никаких проблем нет. Они тут же отходят от байков и расходятся перед нами. 

Потом начинается самое интересное. Снежанна, которая водила мотоцикл от силы два раза в жизни, непроизвольно выгнув спину, садится на спортивный мотоцикл. Почти одновременно, все присутствующие вытаскивают из карманов телефоны и начинают ее фотографировать. У них на лицах - смесь благоговения и счастья. Я начинаю смеяться. 

Я смотрю в сторону кафе. Оттуда уже несется к нам Женя. 

- Так что это, не копы? - задыхаясь, спрашивает он. 

- Нет, - все еще не могу перестать смеяться я. 

Индийцы все щелкают и щелкают Снежанну. Женя снимает ее с мотоцикла и садится на него сам. Даже если бы она и хотела его развернуть, у нее бы это не получилось. Он очень тяжелый.

- Надо драпать, - говорю я. - Пока настоящие не появились. Едем, короче, и не останавливаемся ни на что. Даже, если им удастся остановить, прикинемся дурачками. Типа английского не понимаем. 

Через мгновение мы несемся обратно по пляжу еще быстрее, чем туда. Кто бы нам что ни говорил, мы включаем "дурачков" и проносимся мимо. Это незабываемо! 
                                                      ***

Мы сидим в Джус-центре. Уже давно наступила ночь. Вокруг масса народу. Со всех стран мира. Все общаются, делятся впечатлениями.

Внутри уже давно не сесть. Сесть можно в старом Джус-центре, который находится тут же за углом, но это как-то не комильфо. Вместо этого, многие снимают обувь и садятся на своеобразный лакированный помост под деревом. Это место почему-то считается тут священным.

Под деревом стоят какие-то образы, лежат гирлянды из цветов. Но сидеть, тем не менее, можно. Но только без обуви. Если забудешь снять, тебе непременно тут же напомнят.

Я заказал сразу четыре фреша. Какие же они классные. Арбуз, дыня, ананас и холодный кофе. Все это вышло меньше пяти долларов.

Хоть холодный кофе и не фреш, он такой, что можно просто сойти с ума. Я распробовал его совсем недавно и теперь беру по два-три раза за вечер. Какой там Старбакс! Это просто смешно! За меньше, чем пятьдесят центов ты получаешь напиток, на который в состоянии полного вкусового шока, реагирует каждый из всех твоих вкусовых рецепторов. Как у них так получается?! Я понимаю, что готов бы заплатить за него у себя дома в двадцать раз дороже... В прочем, какая-то непонятка в Старбаксе стоит дороже в сорок раз, а кроме няшной фотографии в Инстаграм, ты вряд ли что-то сможешь оттуда для себя вынести. 

Напротив нас, прямо на углях, пекут кукурузу. Запах - умопомрачительный. Это все до крайней степени просто, и до такой же степени - здорово. 

Я беру себе и ребятам кукурузу. Она в специях и, по вкусу, не хуже, чем по запаху. Ко мне подходит парень странного вида в грязном спортивном костюме. 

- Угостишь? - спрашивает он. 

- Угощу, - отвечаю я и протягиваю ему кукурузу. 

Парень садится возле нас и мы разговариваем. Его зовут Саша. Он живет тут уже около десяти лет. Почти не работает. Жил раньше в Москве, но потом задолжал кому-то и сбежал сюда. 

На парня жалко смотреть. Видно, что он записной наркоман. Таких тут, на самом деле, очень мало. Он чем-то похож на певца Шуру в его молодые годы. Но пикирует вниз в плане наркотиков - не хуже. В высокий сезон ему живется неплохо. Очень много туристов и "дачников" из Москвы. Есть у кого попрошайничать. В сезон муссонов - похуже. Но выживает. 

Парень все больше и больше налегает на наши уши и мы понимаем, что пора ехать домой. 

Дома ребята делают кальян, и мы снова сидим и общаемся на извечные темы. 

Женя рассказывает про свою бандитскую молодость, свой первый Бумер седьмой серии и про толстый золотой браслет Барака, который спас его руку, когда он вылетел с мотоцикла на полной скорости. 

Вот так повернулась его жизнь после школы и после того, как мы с другом видели его со старшеклассницами. Он ушел из дома. Жил на Молдованке на чьей-то квартире. Потом нашлись соответствующие друзья, и пошли дела. На "семерку" он заработал меньше, чем за год. Потом разборки, повредили позвоночник. И вот теперь он занимается бизнесом. Покупает - продает. Недавно продавал страховку американцам через созданный им в нашем городе коллцентр. Набрал людей, которые говорят по-английски, организовал дешевую связь и продавал. За процент. Потом контору прикрыли.