Страница 54 из 64
Альфи подбирает листья, похожие на растопыренные ладони, смеётся и кидает их снова. Я снимаю, краем глаза замечая, что «этот мужик» всё ещё не ушёл. Стоит неподалёку, пялится на мою жену... Ух, дайте, что ли, автомат!
Камера выхватывает сияющие глаза, беззаботную улыбку, разлетающиеся светлые волосы, когда она, что-то напевая, начинает кружиться вместе с листьями.
- Аля?
Она замирает так резко, что я почти упускаю в объективе её лицо. И всё же успеваю увидеть, как улыбка гаснет, а лицо стремительно бледнеет, почти сливаясь по цвету с плащом.
- Аля, это ты?!
Она всё ещё смотрит в мою сторону, но взгляд уже стал пустым, застывшим...
- Альфи, что с тобой?
Она, не отвечая, медленно отворачивается, и я опускаю камеру, забыв её выключить.
Высокий плечистый мужчина в старом военном френче – тот самый, что так навязчиво её разглядывал – делает ещё несколько шагов ей навстречу и широко распахивает объятия.
- Алечка!! Котёнок!
И моя жена, спотыкаясь, бросается в эти протянутые руки, цепляется за шею, подхваченная, оторванная от земли – и начинает безудержно рыдать.
Что же это такое?!? Я отшвырнул камеру и рывком сорвался с места. Перед глазами всё расплывается от ярости и боли, я готов голыми руками разорвать это двухметровое чудовище, оттащить от него Альфи, хоть за волосы – она что, не понимает, что делает?!
А она судорожно всхлипывает, прижимаясь к его щеке, и среди этих сдавленных звуков я вдруг различаю имя. И останавливаюсь как вкопанный.
- Серёжа... Серёженька... Ты живой...
Он что-то отвечает – быстрым, прерывистым голосом. Не по-литовски... Я почти ничего не понимаю... кроме одного. И от этой простой и страшной мысли сердце, кажется, перестаёт биться, я захлёбываюсь, больше не чувствуя воздуха, и продолжаю молча стоять рядом с ними. И - ничего не делать.
Он жив. Тот самый Сергей, могилу которого она искала все эти годы. А он оказался жив... И он нашёл её.
Что дальше?
Ответ пришёл сразу – ничего. Для меня теперь – ничего. Всё.
Концерт окончен, гасите свет...
...А потом я стою и смотрю, как они уходят, медленно растворяясь в подступающих осенних сумерках. Просто стою и смотрю... Как в том сне. Вот он и сбылся.
Вероника.
Я не помню, сколько прошло времени, прежде, чем закончились слёзы, прежде, чем я хоть немного пришла в себя. Казалось – это какой-то сон, слишком болезненный, слишком нереальный... тот, что я видела столько раз за эти три года. Я, наверное, в единый миг сошла с ума... Разве это может быть правдой?!
Но передо мной было всё то же лицо, те же глаза... Серёжа...
Я беспомощно заморгала, пытаясь согнать с ресниц последние набрякшие на них капли. Мои или его? Нет, Серёжа никогда не плакал, никогда. Он просто смотрел на меня – как и тогда, при нашей последней встрече, и от этого мягкого лучистого взгляда мне стало так мучительно больно, что перехватило дыхание. Я неуклюже сползла из его объятий на землю, чувствуя, как она предательски подрагивает под ногами. Провела ладонью по лицу – и вздрогнула. По влажным векам мазнул узкий холодный ободок кольца. Моего обручального кольца...
Помертвевшие губы не слушались, но я должна была это сказать.
- Серёжа... П-прости. Я... замужем.
Он лишь на миг прикрыл глаза.
- Давно?
- Неделю...
- Понятно.
Он посмотрел через моё плечо.
- Ты... надолго?
- Завтра уеду.
- Завтра?! – я машинально вцепилась в его рукав.
- Утром. Я... был здесь в отпуске. Искал... Неважно. Главное – у тебя всё хорошо?
Я кивнула. Перед глазами снова стало мутнеть.
- Забавно. Опоздать на неделю... – горькая усмешка и спокойный, привычно выдержанный голос. – У тебя красивый муж.
Я повернулась так резко, что чуть не упала, скользя по влажной траве. Сергей поддержал меня за пояс и сразу убрал руку, продолжая смотреть на Ирга безо всякого выражения.
Ирг...
Он стоял совсем рядом. Опущенные плечи, неподвижные, чёрные от боли глаза... Он всё понял.
Шаг, ещё – и я, закусив губу, утыкаюсь распухшим носом в ледяную кожу его шеи.
- Прости меня... Я не смогла... сдержаться... прости...
Он, словно через силу, медленно провёл рукой по моим волосам, но не обнял, даже не ответил. Да и что говорить?!