Всё, что захочешь.

Ах­тунг! Это за­говор. Я, ко­неч­но, люб­лю Ми­ха­ила, но соз­да­ние семьи по­ка не вхо­дило в мои да­леко иду­щие пла­ны. Толь­ко ме­ня про эти пла­ны ник­то сей­час да­же и не спра­шивал.

- А моё мне­ние ни­кого не ин­те­ресу­ет? – по­пытал­ся я встрять в раз­го­вор как за­ин­те­ресо­ван­ная сто­рона ре­ша­емо­го воп­ро­са.

- Я знаю твоё мне­ние, - босс сла­день­ко улыб­нулся. – Зна­чит, так. Со­бирай ве­щич­ки, и по­еха­ли ко мне.

Ма­ма! Не от­да­вай ме­ня ему! Я ж твой пер­вень­кий, лю­бимень­кий, кра­сивень­кий… Я с от­ча­янь­ем пос­мотрел на ма­мулю. И ты поз­во­лишь это­му монс­тру увес­ти ме­ня от се­бя?

- Кто мне не­дав­но орал, что хо­чет жить от­дель­но?

За­чем? За­чем я ляп­нул эту глу­пость во вне­зап­ном по­рыве жить са­мос­то­ятель­но? И ведь не ска­жешь, что та­кого не го­ворил. Сло­во – не во­робей, вы­летит – не пой­ма­ешь.

- Возь­ми се­год­ня са­мое не­об­хо­димое, - под­ска­зал мне Ми­ха­ил, - а зав­тра за­едем за ве­щами.

Я под­нялся с та­бурет­ки и по­тащил­ся на нег­ну­щих­ся но­гах в ван­ную. Сло­жил свои брит­венные при­над­лежнос­ти. До­жил. Род­ная мать вы­гоня­ет из до­ма. Мер­зо­пакос­тный Ми­ха­ил ох­му­рил её сво­ими по­дар­ка­ми. Цве­точ­ный ве­ник и фрук­ты сом­ни­тель­но­го ка­чес­тва – вот моя це­на. От­дать сво­его ре­бён­ка прак­ти­чес­ки нез­на­комо­му му­жику. Ка­юк мне. За­хоте­лось зап­ла­кать.

- Юр­ка… - Ког­да ус­пел про­лезть в ван­ную этот по­хити­тель нес­час­тных де­тей? – Ты что та­кой за­тор­мо­жен­ный?

Хо­телось уже выс­ка­зать всё, что я о нём ду­маю. Угу. Выс­ка­жешь тут, ког­да так страс­тно це­лу­ют, а шта­ны тре­щат по швам от его на­пора.

- По­еха­ли же ско­рей.

Да. По­еха­ли. А ма­муле я ещё при­пом­ню, как она от­да­ла сво­его ре­бён­ка в креп­кие муж­ские ру­ки.

- Сы­нок, я те­бе поз­во­ню. – Ма­ма при­жалась ко мне, и тут я по­нял, что не так-то она и ра­да мо­ему ско­ропа­литель­но­му от­бы­тию. – Ты его лю­бишь? – очень ти­хо.

- Да, - ещё ти­ше. Ведь это прав­да.

- Дер­жись за не­го.

В ко­ридор за­шёл Ми­ха­ил со спор­тивной сум­кой в ру­ках. Ма­муля, по­хоже, ус­пе­ла кое-что упа­ковать из мо­их ве­щей. Ну, вот. Впе­реди у ме­ня счас­тли­вая се­мей­ная жизнь, ко­торая так неж­данно-не­гадан­но сва­лилась мне на го­лову. Выр­вался я из-под ро­дитель­ско­го кры­ла. Пра­виль­но го­ворят: «Бой­тесь сво­их же­ланий, они мо­гут сбы­вать­ся».

‍