Страница 3 из 115
И жизнь густая, словно майский полдень,
неторопливо вечер льётся в ночь…
Невмочь уснуть,
мечтаний путь не пройден.
И мамин голос: «Доброй ночи, дочь…»
А здесь… подобна жизнь загадке детской –
в любую пору года цвет один…
И время сногсшибательно и дерзко
вбивает день за днём привычный клин,
разъединяя жёстко, беспощадно,
скрипя когтями молний майских гроз.
Так хочется в медовый плен… обратно,
прошить обратной строчкой жизнь насквозь.
Полынья
За мягкостью бархатной ткани скользящих кулис,
крадущийся шорох торопящих время шагов.
А в зале волнующий шёпот туманом завис -
полшага до «хлеба и зрелищ» осталось всего.
Натёртый до блеска паркет в свете рампы застыл,
томительно-призрачны тени снующих фигур…
Готовы желанным сюрпризом из дна темноты
явить отшлифованный блеск артистичных натур.
Пульсацией вен выдавая готовность – на ноль,
полвздоха навстречу сарказму проигранных дней.
Объятия пристальных взглядов накроют волной,
и давящий стон подреберья сильнее вдвойне.
Сегодня (как, впрочем, вчера) облачусь в палантин,
возвышенный образ в реалии жизни внесу.
Загадочный взгляд, подчеркнув нарисованный стиль,
софитовым блюзом рассыплет в ресницы росу.
Играя (в сто первый) замыленный днями сюжет,
движения, мимику, фразы, привычность вещей,
вдохнув глубоко, растворяю в дыму сигарет,
не чувствуя боли потери при этом вообще.
Под занавес (вздох по-привычке), исполнив «на бис»,
в себя уходя, палантин в костюмерную сдав,
уставшей побитой собакой по лестнице вниз,
где косточка в радость, где тихо… Спускаясь туда,
отбросив подальше заигранных мыслей туман,
нырнув в глубину тёплой будки, шепну: «Вот и я…»
себе, зазеркальной, без грима и маски: «Весьма…»
забыв до утра, где бездонной судьбы полынья.
Многоточия...
Перебирая петли ряд за рядом,
вяжу в тон снов жаккардовый узор…
А надо ль мне покоя?
Яда надо!
Агонии, хрипящих мыслей вздор!
Подобно лаве жаркого вулкана,
сверкающей эффузией вовнутрь
принять, вдыхая полной грудью прану,
и вновь нести рифмованную дурь.
Из прошлого шипящим змеем фраза:
«Прям магия!» Неискренность в цене…
Готова ли к публичному показу
того, что зарождается во мне?
А может в панцирь сонною улиткой,
свернувшимся от горечи клубком…
Плести петлю, вытягивая нитку
украдкой, тихой скрытницей, тайком.
Подглядывая в россыпи кристаллов,
листать назавтра скроенный сюжет,
отринув межсезонную усталость
и тяжесть непонятную в душе.
Но вопреки пророчеству, в тревоге,
свернуть с тропинки в топь своей мечты,
разбрасывая мысли по дороге –
в веснушках многоточия листы.