Страница 2 из 115
покоится вздох клавиров. А серости дней блок ада
сжимает кольцом железным. И небо под слоем пыли.
Томление бесполезно. Звонок... Сны застыли... Ты ли?
Мы были
Простите, что без спроса ворвалась
В мир грёз и миражей туманных стаю.
Смятенье Ваше, друг мой, понимаю.
Опасно наедаться волей всласть.
Привычность декораций клонит в сон.
Хотели в небо? Сказку получите.
И, находясь в сверкающем зените,
Поймите, быть свободным - моветон.
По жизни предрассудки правят бал.
Устои, крепко скованные цепью,
В сознании «так надо» сделав целью,
Вгоняют мир души в сырой подвал.
Там день за днём бежит, за годом год.
И жизнь проходит тенью незаметно,
Вопросы оставляя без ответа,
Меняя чередой закат – восход…
И в чёрно-белый цвет окрашен путь,
Лишь в переливах света звёздной пыли
Приду воспоминанием «мы были…»
И снова Вы не сможете уснуть.
Расскажи...
Расскажи мне сказку, Демерджи!
Проведи тропинкою в тумане,
где хранитель таинства в нирване
на краю скалы полулежит.
Покажи, где властвует мечта!
И на смуглых веточках монисто
вздоху ветра вторят звоном чистым,
серебро росы спугнув с листа.
В дрёму грёз туманных заведи!
Обмани, толкни в уютный кокон
без скрипящих нот дверей и окон,
где тоской не маются дожди.
Расскажи мне сказку без конца…
Не пугай фантазию финалом!
Сон сначала тянется в начало,
тайной бесконечного кольца…
Городские вечера
Городские вечера… По аллеям парка
В дымке солнечных лучей тень рисует па.
Воздух сладостью томим, ласковый, не жаркий,
Юркий блик сквозь тень ветвей на скамью упал.
Дня цветная мишура сброшена, под нею
В тайном шёпоте листвы прячутся слова.
Расточают благодать, сладостью лелея,
Незатейливый мотив слышится едва…
Лёгким росчерком пера пишутся сонеты.
И, по каплям, не спеша, впитывая блажь,
Музы кружевом из слов радуют поэтов.
Танцем чувственным пленит жизни антураж.
Городские вечера – мыслей зарисовка,
Заштрихованный контраст суматохе дня.
Маттиоловый бальзам, вдох… И остановка.
Вновь зовёт к себе покой, пряностью маня…
Там...
Там небо голубей, и солнце ярче,
два голубя присели на карниз,
целуются…
Стишки украдкой прячу
в тетрадке клетчатой…
Заоблачный эскиз
рисует взгляд.
На кухне звон посуды,
и утро тонет в запахе блинов.
Так вкусно с мёдом – нет, не от простуды -