Страница 5 из 13
Вот уже несколько месяцев он возглавлял газету "Новый век", но ничего стоящего на страницах еженедельника так и не появилось. Да, были отдельные материалы и статьи о Чечне, о провинциальной коррупции и о парочке громких, но местного порядка мафиозных разборок... Однако это была второсортная или изрядно запоздавшая информация: конкуренты успели уже ее обсосать и выжать из нее все, что можно. Но сегодня был его день, его триумф! Не зря же он приехал покорять первопрестольную из провинциального украинского городка Жмеринка!
Петр Миронович Гришин сидел в своем маленьком кабинете за огромным обшарпанным деревянным столом, громко посапывая, перечитывая какую-то статью и просматривая фотографии. По правде сказать, статья была дерьмовая, Гришин это прекрасно понимал, но это его не смущало. Главное - фотографии, которые сделала Кэт!
Возможно, они бы так и остались невостребованными, если бы сегодня утром в Баренцевом море не случилось несчастье: 118 человек погибли на атомной подводной лодке "Курск". Петр для приличия нахмурился и горестно вздохнул, как бы оправдываясь перед всевышним судом и скорбя о происшедшем, но спустя пару минут он уже расплылся в широкой улыбке.
- Мертвым - мертвое, а живое - живым! - подытожил он вслух. Главное - выгоднее продать фотографии этому засранцу-американцу!
Главный редактор перевернул одну, потом другие фотографии, на обратной стороне которых подряд значились две буквы "Е" - инициалы автора снимков. Гришин удовлетворенно причмокнул толстыми слюнявыми губами и посмотрел на часы, висящие на стене напротив его рабочего места. Прошло уже двадцать пять минут после его звонка Патрику Глену. Гришин был уверен, что минут через пятьдесят дверь отворится и тот явится с "блюдечком с голубой каемочкой", на которой будут лежать зелененькие стопочки...
И Петр Миронович, со своим хохляндским чутьем, не ошибся: дверь в самом деле открылась в одиннадцать тридцать по московскому времени...
***
Редакция газеты "Новый век" находилась в маленьком переулке, неподалеку от метро "Новослободская" в здании научно-исследовательского института современных технологий и занимала в левом крыле здания в подвальном помещении несколько больших комнат и парочку поменьше. Единственной выгодой для редакции было то, что вход сюда был со двора и отдельно от главного. Сюда заглядывали только работники газеты, которых, к слову сказать, было человек шесть штатных да с пяток внештатных корреспондентов и фотографов. Многие прохожие даже и не подозревали, что тут находится редакция одной из малотиражных, но довольно скандальных газет "Новый век".
Главный редактор подумывал о том, чтобы достойно оформить фасадную часть входа, и даже отдал кое-кому из своих работников необходимые распоряжения относительно рекламного и дизайнерского решения...
Приблизительно в полдвенадцатого дня в зеленый скверик тихо въехала кофейного цвета иномарка и остановилась метрах в пятнадцати от входа в редакцию.
Из "Форда" вышли двое зрелых крепких мужчин во главе со щуплым маленьким старичком, лет шестидесяти пяти - семидесяти. Все трое были в темных очках и низко надвинутых на глаза фетровых шляпах мышиного цвета.
Медленно и внимательно осмотревшись по сторонам, старичок сухо и кратко сказал своим спутникам:
- Макар со мной, а ты, Таньга, останешься на входе.
Мужчины молча кивнули тяжелыми головами.
- В нашем распоряжении пять-семь минут, - сообщил главарь тройки и, задрав рукав плаща, посмотрел на часы. - А быть может, и того меньше, недовольно добавил он. - Понятно?
- Как день божий, - усмехнулся мужчина с азиатским разрезом черных глаз.
- Без клоунады, Таньга!
- Заметано, Шлема!
Разговор происходил по пути следования в редакцию. Мужики спокойно и неторопливо подошли к входной двери и позвонили. Дверь открыл охранник, а по совместительству грузчик редакции, Юрка Байдаков - высокий молодой парень.
- Вы кто? - недовольно спросил охранник и подозрительно посмотрел на непрошеных гостей.
- ЦРУ! - съязвил старичок и достал удостоверение.
Байдаков успел только заметить магическую аббревиатуру "ФСБ" и отворил железную дверь.
- Проходите, - испуганно предложил Юрий.
- Где главный редактор? - спросил старичок, войдя в узкий полумрачный коридор.
- У себя.., последняя дверь налево.
- Много еще людей в редакции? - поинтересовался здоровый мужчина со шрамом на левой щеке.
- Как обычно.
Макар недовольно кашлянул в огромный кулак.
- Конкретно!
Молодой охранник неуверенно пожал плечами: было видно, что он стушевался перед людьми из силового ведомства и не знал, как себя вести с ними.
- Человек пять...
- Хорошо, - сказал старик, - никого в помещение не впускать ближайшие полчаса. Понял?
Юрий кивнул головой.
- Понял.
Шлема повернулся к узкоглазому напарнику.
- Останься.
- Есть! - козырнул Таньга.
Старичок прошел с Макаром вперед по коридору, а узкоглазый мужчина остался с Байдаковым.
***
В кабинет вошли без стука... Петр Гришин не успел даже спрятать фотографии, которыми любовался. Перед ним выросли двое мужчин: один малый щуплый, с пронизывающим взором старик, а другой - здоровый высокий мужчина в годах с каменным выражением на бледном лице.
- Петр Миронович? - сразу приступил к делу старичок.
- Да-а... - растерянно ответил главный редактор, - а в чем дело, господа? Вы по какому делу? - поинтересовался Гришин, собирая воедино фотографии и пряча их в ящик стола.
- По государственному, - сухо отчеканил старик.
Гришин удивленно поднял широкие брови, и его прошиб холодный пот. Предчувствие его не обмануло: он понял, что пришли по его душу. Еще полчаса назад он говорил Патрику Глену: "...или пан, или пропал!"
- С кем имею честь? - взволнованно спросил Гришин, стараясь изобразить на своем круглом лице деловитость и важность своей персоны.
- ФСБ, контрразведка, - отчеканил старик и сунул под нос перепуганному Гришину удостоверение с гербовой печатью, - полковник Сухой.
От волнения и страха Петр успел только заметить двуглавого орла. Его запорожские усы, еще несколько минут назад гордо топорщившиеся, моментально потеряли "эрекцию" и сиротливо обвисли на лощеном подбородке.