Страница 141 из 153
Окоченел Мирашев. Мгновение – и вдруг взорвалось в нем очередное прозрение:
- Ты поэтому не хотела мне рассказывать? Да? – Немного помолчав, добавил: - Не из-за мести, а из-за правды?
- Из-за выбора, - поспешно уточняю я. – И да, правды… - жгучая тишина. Не шевелится, не дышит мой флагеллант. – И потом… Мира… мы и так уже наказаны тем, что нам… с этим жить. Зачем еще что-то добавлять?
- Выходи за меня?
- Что? – дернулась уже я от неожиданности. Немного отстранилась, взор в лицо. – В смысле? Я же и так согласилась.
Поддался. Глаза в глаза.
Ухмыльнулся горько:
- В свете всего этого д*рьма… ты еще хочешь быть моей женой?
Обмерла я. Невольным перезвоном мурашки по телу…
- Ну… да, - несмело киваю головой.
- Сегодня, - громом.
Округлились очи.
- В смысле? А вдруг… и там же, вроде как, месяц…
- Не вдруг, - грубо перебил. – И не месяц. Ты выйдешь СЕГОДНЯ… за меня замуж?
Поежилась, взволнованно сглотнув слюну. Вдох, и сражаясь с непонятным страхом и радостью наперебой, кривлюсь в нервной улыбке:
- Да. Выйду.
***
Побрился, помылся, нарядился мой Мирашев … и принялся дожидаться, пока я завершу свои нелепые манипуляции модницы.
Выдвинулись в путь.
- А тачка моя где? – растерянно протянул Мирон, почесав затылок, окидывая взглядом двор.
- Не знаю, - язвлю, сквозь улыбку.
- Ну ладно… - гыгыкнул пристыжено. – Тогда такси…
- Тогда такси, - повторила за ним, паясничая.
Тотчас нырнул в карман и достал телефон. Живо набрал какой-то номер:
- Да, здравствуйте, - прокрутился на каблуках, бесцельный взор около. - Нам бы машинку…
***
Ювелирка, а затем - ЗАГС...
Пока ждали в кабинете «тетеньку», которая (воодушевленная внушительным денежным презентом) кинулась куда-то искать «пакет всех необходимых документов», дабы свершить нашу, столь дерзостную, затею (не особо вписывающуюся в распорядок дня, да и в правила предоставления услуг государственной регистрации брака), я села за стол, а Мирон – принялся усердно рисовать круги шагами по и без того маленькой, давящей на мозги, комнатушке.
- Паспорт дай, а то еще помнешь, - нервически гаркнула я на своего жениха, видя, как тот охально сжимает «орластого» в своей руке.
Молча подчинился. Шаги ближе – покорно протянул мне:
- Не боись, штампов нелегальных нет, - не удержался от язвы.
Мигом ухватила.
- Хе-хе. Это я, чтоб не сбежал.
Живо раскрыла документ, не удержавшись от соблазна, взглянуть на фотку этой наглой рожи в его двадцать.
Обмерла в шоке. Но не от картинки (почти не изменился), а от написанных там слов:
«Мирослав Мирашев».
- Как так?
- Че такое? – в момент кинулся ко мне. Сдвинул мои пальцы, давая взору больше свободы. В непонимании взгляд мне в очи: - Ну?
- Мирослав? – еще больше округлила я глаза.
- А… это, - скривился от раздражения. Махнул рукой. – Напугала, б***ь. Думал уже что-то не то. Что не свой взял.
- А у тебя есть и чужие? – ржу.
- Ну, мало ли, - пожал плечами. Шаги вновь по кабинету. Задумчиво: – Где по делам пересекалось и попуталось.
- Так Мирон и Мирослав - это же разные имена! – не унимаюсь я, распятая прозрением.
- И че? – обмер; вперил в меня взор. – Бесит оно меня. А менять – лень. Да и Мирон тоже уже мало кто зовет, разве что ты, да так – самые близкие. Мира – да и Мира.
- Ну, всё равно… Мирослав…
- Да тупо звучит! – резво ко мне шаг – и вырвал из моих, забрал свой паспорт. Свернул – и тотчас спрятал во внутренний карман. – Мирослав Мирашев. Мирашев Мирослав – б***ь, язык сломать можно! О***нный подарок от любящей матери!
Скривилась я, отведя взгляд в сторону.
- А дети у нас… - повела задумчиво, не без издевки, - будут Мирославовичи? Или Мироновичи?
- Мира младшие! - гаркнул злобно, но еще миг – и не выдержал - загоготал. – Ты меня сейчас добесишь!
- И че будет? – нагло, излишне храбро ржу. Взор на своего без пяти минут муженька.
Улыбается:
- Консумация! Раньше даже, чем подписи в этом зло***чем документе поставим. Где там эта курица? – метнул взгляд в сторону входа.
Послышались шаги в коридоре.
- Эх, не успели! – паясничаю я, шумно вздохнув. – Такое наказание профукать.