Страница 185 из 228
- А вот и он! Здравствуйте, молодой человек! Вот уж не чаяла снова с вами повидаться. Радости от этого, конечно, никакой – как от той грозовой тучи с дождем - только в первые две минуты, пока не налюбуешься вдоволь молниями и не подмочишь себе зад. И как она вам?
- Кто? – тупо спросил Гэйвен, таращась на появившуюся из ниоткуда старушенцию. Та словно с каждым днем становилась все страшнее – и древнее.
- Ирония судьбы, кто же. Вот она есть – а ускользает – а столько времени было просрано зазря. Вернуться бы – на пять пачек сигарет назад, и не выть на сволочь-луну, а пойти в эту темную спальню, и… Ну, вам образ, наверное, ясен, коли вы не тугодум. Я, конечно, в этом сомневаюсь. Судя по вашим действиям, юноша, вы порядочный дундук, простите меня за резкость. Какого хера вы еще здесь? – язвительно вопросила старуха и уперла свои птичьи лапки в то место, где у женщин бывает талия.
- В смысле? Гвен собирает вещи, а я ее жду…
- Ну ждите, ждите – дождетесь брошенной вам ее подвязки, снятой другим, что отволочет, как положено, малютку за волосья в супружеское ложе. Там он, конечно, припозднится – что совершенно не помешает ему в дальнейшем отыграться на девчушке. И отомстить.
Старуха зло скривилась, от чего стала еще гаже (Гэйвен старательно пытался воскресить в памяти ее имя, но то ускользало: Лена, Лианна, Лола?) А она подходила все ближе и бубнила, бубнила старческим въедливым надтреснутым голоском:
- Чтобы уж медом жизнь не казалась. Она же будет его. А вам что останется? Сигареты? Луна? Чуток вина? И целая бочка переживаний: на всю жизнь хватит потом сокрушаться и запивать неиссякаемую жалость к себе? Да, я знаю – случайно, но информация от этого не меняет своей валентности – за кого малютку Грамайл выдают замуж. Знаю также и почему. Всем я с вами делиться не стану, уж извините. Примите только вот этот совет. Везите ее подальше отсюда. Куда – это уж на вашей совести. К маме – хотя от этой, похоже, мало толку – мозги схоронила вместе с усопшим супругом, к тетке – к настоящей тетке, а не этой желтоглазой псевдопуме с бутафорскими когтями, или бесы вас знают: в какой-нибудь мотель, домик с видом – на что у вас хватит фантазии и средств – чтобы там молиться на ее вихры и ресницы, как на лампаду в красном углу, но подальше отсюда. И побыстрее. Те, кто в игре, не перед чем не остановятся… Жениться на ней я вам не посоветую, для ее блага, по большей части… М-да…
- Но зачем, ешкин кот, мне это делать? Что за игра?
- Игра всегда одна. – спокойно, словно она говорила с умственно отсталым и объясняла только для виду, процедила старуха. - Цель – контроль. На микро, на макро, на мегакосмическом уровне контроль - это всегда самый сильный наркотик. Кто контролирует собаку, когда она идет валяться в дерьме – ее собственный посыл? Ее гены, что говорят, что для того, чтобы стать незаметной для дичи, надо отбить свой запах? Блохи, что жрут ее правый бок? Хозяин, что запретил ей валяться, а она делает назло? Дерьмо, что оставил досужий сурок, или же сам сурок? Или олень, что спугнул мерзкого грызуна – а то тот бы облегчился за забором, куда у собаки нет доступа? Комбинаций всегда дикое множество, мой юный друг, и опытный игрок может их разглядеть – и повернуть, и перестроить по-своему – просто из желания попробовать свою силу. Вам и не снилось, что приходит в головы иным товарищам. И не стоит, а то совсем спать перестанете, а у вас и так под глазами синяки – надо полагать, от излишеств… - хихикнула старая ведьма. - Кстати, об излишествах: вы уж не обижайте девочку. Таких, как она, везде будут вечно дрючить – уж очень располагает. А ей меж тем нужна забота и ласка, а не ханжеские сентенции и поучения в отеческом стиле. Вы ей не отец - не стоит зарываться. Все, что можете ей дать – дайте сейчас. А времени у вас, я повторюсь, всегда будет мало. Вам не хватит. А ей - тем более. Вы тут из себя строите взрослого дядю – а ведь в душе вы еще младше и испуганнее этой малышки. Как тот маленький мальчик в шкафу: решится ли наконец открыть долбаную дверь и перестать бояться призраков? - Бабулька подошла к Гэйвену вплотную, и он наконец вспомнил ее имя: Линн. Дыхание ее пахло кислятиной и тем неприятным сладковатым запахом, что вечно исходит от стариков. - Нет никаких привидений. Мы делаем их себе сами. Есть только сегодня – пока оно не превратилось в очередную грезу, химеру, в пыльный скелет в гардеробе. А ведь потом будет поздно. Да и сейчас уже поздно. На кой хрен вам этот диван с пятнами от чужого пота, если она там, наверху, вечно ждет вас, пока вы тратите время на поучения старухи вроде меня. Ступайте же, юноша. У вас есть мое благословение. И благословение всего мира – если вы спасете хоть одну душу – возможно, спасетесь и сами… Дерзайте!
Ее дверь была не заперта. Гвеннол была в ванной – застирывала простыню. На ткани осталось лишь бледное, цвета высушенной розы пятнышко… Естественно, она плакала. Не девочка, а целый фонтан неиссякающих слез. И опять плачет, из-за него…
- Гэйвен, ты откуда? Ты все же пришел…