Страница 153 из 185
Да, но, честно говоря, едва удержалась: как-то не так я представляла себе сверхгигансткую звезду красного цвета…
- Ну, привет, - начинает светские реверансы Яр, а я пока осматриваюсь по сторонам. Не то, чтобы готовлю пути к отступлению, просто никогда не была в комнате VIP шикарного ресторана, а есть или пить все равно не собираюсь.
Обстановка располагает к тому, чтобы расслабиться и потратиться. Диван, на котором восседают и полулежат мои бывшие родственники, два кресла в тон для нас с Яром, яркая люстра как солнце – и формой, и размером, только что не обжигает, небольшой круглый стол с кружевной скатертью ручной работы, заставленный так, что не удивительно, почему у него искривленные ножки.
Двое напротив, не считая собаки.
Мы рядом.
Яр перекидывается пустыми фразами, я молча смотрю на свекра – он так спокоен и, кажется, всем доволен, в том числе и собой, и своими поступками. Тихоня, внутри которого гниль и буйство. Он чем-то похож на меня. Он – да. Больше, чем остальные. Я тоже молчу, держу все в себе, предпочитаю жить тихо, но если копнуть поглубже…
Перед глазами мелькает картинка, как я поднимаюсь, вышагиваю к дивану, на котором он разлегся хозяином жизни, и плебейски плюю ему в рожу. И дергаю с силой за переливающийся серебром галстук. И да – как же без этого – давлю каблуком на туфли из крокодила, расплющивая хрупкие пальцы, наслаждаясь хрустом и криком…
О, да…
И взгляд мужчины меняется, затуманившись – становится таким беззащитным, просящим. Он что-то мне говорит, а я продолжаю подтягивать к себе галстук. Я даже согласна съесть этот кусок ношеной ткани – только бы он не поднялся больше с дивана. Никогда. Только бы он ушел вместо меня к мертвым. Без права возврата. Без права прощения.
- Злата, - отвлекает от приятных видений Яр, - ты хочешь о чем-то спросить моего отца?
- А ты с ним наговорился?
- Я сказал, что больше не хочу его видеть, но он может общаться с Егором. Я сказал ему все, что хотел.
- А он что ответил? – игнорируя недовольство свекра и закипающую свекровь, я общаюсь только с их сыном.
- Он зациклился. Пытается доказать, что ты мне не пара.
- Он прав?
- Он ошибается, но мне все равно. Он больше не посмеет вмешаться.
- Почему?
- Потому что он ошибается. Потому что ты – моя пара. – Яр целует мою правую руку по пальчикам, языком облизывает желтый бриллиант в кольце, мне становится жарко, и я незаметно расстегиваю одну пуговичку на платье.
А тишина вдруг взрывается.
Свекровь ахает и бросает от неожиданности на пол свою звезду. Та пытается запрыгнуть ей на руку или хотя бы покорить неприступный диван, но пока у нее получается только делать затяжки на телесных колготках и тявкать. Свекор давится коньяком и роняет бокал на белоснежную скатерть чьей-то долгой работы.
- Ты… - приподнимается, тычет в меня по-деревенски пальцем и захлебывается слюной. – Ты…
Никогда не думала, что именно так ведут себя аристократы, и замечательно, что я не голубых кровей.
- Ты хоть понимаешь, что ты надела?! Ты соображаешь?!
Нет, я тоже думаю, что платье слишком обтягивает, но по сравнению с его галстуком, подкравшимся к кадыку на шее, оно безвольно болтается. Каблуки немного высоковаты, но это моя проблема, они, по крайней мере, не гоняют ветер, как шляпа у некоторых. А клатч – здесь уж не придерешься – клатч безупречен!
- Это же целое состояние! – задыхается свекор, пытаясь по новой налить коньяка.
Такое ощущение, что он дурно спал. С тех пор, как мы с Яром переступили порог этой комнаты, я переодеваться не бегала, а верещит он так, будто только меня рассмотрел. Интересно, что его так задело? Платье куплено за деньги Яра и оно вполне себе дорогое, но вряд ли состояние миллионеров можно оценить в одно черное платье и красные ботильоны. Или все дело в расстегнутой верхней пуговичке?
На его глазах расстегиваю вторую, и он давится новым возгласом:
- Это… невозможно!
Это он еще моей шубы не видел. Эх, зря сдали ее в гардероб, зря! Сейчас бы он точно увидел ее и, захлебнувшись, умер, а я…
Нет, все-таки мы не похожи с ним… Не похожи… Я не хочу довести его до могилы – меня бы больше устроило, чтобы он жил, но мучился, чтобы хоть отдаленно прошел через то, через что прошла я, чтобы он понял…
- Сними немедленно! Яр, пусть она снимет! Это непозволительно!
- Прямо здесь? – уточняю. – При вас?
- Да! – гремит мужчина стаканом о столик. – Да! Я требую!
- Ни за что, - мягко вступает Яр. – Мы уходим. Ты увидел все, что я хотел показать тебе. Ты меня понял.
- Но она… - свекровь хватается за шляпу, мнет ее, видимо забыв, что это не голова. – Но почему она, Яр?.. Одумайся, умоляю… Твой прадед мечтал, чтобы ты женился на девушке из династии…