Любовь её - химера?

Я уда­лилась в ван­ную ком­на­ту, что­бы при­вес­ти се­бя в по­рядок. Из прос­той пре­дос­то­рож­ности я зак­ры­ла дверь. Прош­ло­го ра­за с ме­ня впол­не хва­тило. Дваж­ды рис­ко­вать сво­ей жизнью не хо­чу.

Моя жизнь мне ещё до­рога, хоть я и не знаю, что же мне с ней де­лать, че­го мне от неё ждать. Но од­но я зна­ла точ­но: ни за что не вер­нусь к му­жу! А ес­ли ме­ня за­хотят при­нудить жить с ним, ме­ня всег­да при­мут мут­ные от гря­зи во­ды ре­ки Ар­но. Уж луч­ше смерть, чем жить с му­жем, ко­торый всё рав­но те­бя не лю­бит!

При­няв ван­ну, я пе­ре­оде­лась в зе­лёное бар­хатное платье. А ту одеж­ду, в ко­торой я се­год­ня за­нима­лась фех­то­вани­ем, за­мочи­ла в та­зу. А по­том взя­ла у Эс­те­бана тек­сты, ко­торые дол­жна бу­ду пе­ревес­ти с ис­пан­ско­го. Зак­рывшись в сво­ей ком­на­те, я се­ла за пись­мен­ный стол и при­нялась за ра­боту. Но пе­рево­дить нор­маль­но мне не да­вал Иг­на­сио Ор­те­га, ко­торый пос­то­ян­но сту­чал­ся ко мне, умо­лял впус­тить и про­сил про­щения. А вот не от­крою я ему! Пусть тер­за­ет­ся! За­чем пы­тал­ся ме­ня убить? Жен­щи­на спо­соб­на мно­гое прос­тить лю­бимо­му муж­чи­не, ес­ли он дей­стви­тель­но лю­бимый, но все­му есть гра­ницы. Да­же са­мая доб­рая де­вуш­ка, са­мая вер­ная и лю­бящая, ус­та­нет тер­петь, ког­да её пре­да­ют и пре­неб­ре­га­ют ею. Ког­да пы­та­ют­ся уто­пить, нап­ри­мер.

Ког­да ан­ге­лам вы­рыва­ют крылья, в их рас­по­ряже­нии ос­та­ёт­ся мет­ла…

Ещё два дня. Два дня я за­нима­лась тем же, чем обыч­но. Ещё два дня я из­во­дила Иг­на­сио сво­им през­ре­ни­ем и не­навистью.

Но слиш­ком дол­го иг­рать с ним не сто­ит, а то ма­ло ли, чем это обер­нётся для тех, кто дал мне при­ют.

В один прек­расный день я прош­ла на кух­ню, на­реза­ла лук и по­том всё вы­кину­ла в вед­ро для очис­тков. Гла­за и так на­лива­лись сле­зами, по­тому что я не по­дер­жа­ла лук в хо­лод­ной во­де. Это­му сек­ре­ту ме­ня ког­да-то Ле­онар­да на­учи­ла. Ког­да лук по­дер­жишь в хо­лод­ной во­де, он не вы­зыва­ет слёз, ког­да его ре­жешь. А я не толь­ко не при­мени­ла по­лучен­ные ког­да-то зна­ния, но и про­тёр­ла гла­за ку­лака­ми, что­бы слёз бы­ло ещё боль­ше.

А по­том я се­ла на по­докон­ник, что­бы по­пасть­ся на гла­за мо­наху, не пе­рес­та­вая пла­кать. По­хоже, буд­то я пла­чу на са­мом де­ле, хо­тя мои дей­ствия обыч­ная ак­тёр­ская иг­ра.

Иг­на­сио дол­го ждать не приш­лось…

Он по­дошёл к ок­ну и по­ложил свою ру­ку мне на спи­ну.