Пишущий костями

В последнее время я ничего не сочинял. Обычно я делаю это во время заточения, а прошлый раз был так давно, что трудно сказать. Время в библиотеке не посчитать даже по дням. Лишь разговор с Фэль даёт мне новые идеи.

Проведя рукой по столу и взглянув на скелет в кресле, с шумом выдыхаю.

Фэль... она лишь часть сна, что я для себя придумал. Здесь же, наяву, я почти всегда один... почти...

— Когда же ты придёшь, Король?.. Мне... нечем дышать...

Опустившись в кресло и едва сдержав слёзы обиды, я беру чернила с полки под столом, а следом любимое костяное перо. Помню, как сам вырезал его. С тех пор только им и пишу.

— Жизни... хоть немного...

Здесь, наяву, из сада не доносятся голоса птиц. Не пахнут цветы. И водопад шумит как-то не по-настоящему. Но если бы не его шелест, наверное, я бы сошёл с ума от бесконечной тишины.

— Недостаточно...

Подумав о Фэль, понимаю, что её слова не могли ранить, будь они простым ничего не значащим сном. Это напоминание. Если не возьму себя в руки, не возобладаю над чувствами, снова не успею ничего сделать. А я должен закончить. Это важнее собственных желаний.

Библиотека ведь не просто так стоит закрытой. Сколько раз я буду одёргивать себя от грёз и возвращаться к жестокому настоящему? Сколько ещё лет понадобится, чтобы закончить... поставить точку в этой истории?..

Достав бумаги и открутив крышку флакона, вдыхаю запах чернил. Смотря на чёрные кляксы, я чувствую, как сердце охватывает тревога. Хочется бросить всё и сбежать наружу. Я одёргиваю себя. Мало того, что не могу сбежать, так ещё и чернила ни в чём не виноваты. Обмакнув перо и смахнув лишние капли, я напеваю мелодию, чтобы очистить мысли.

Хм-м, а она... Разве я знаю её? Откуда? А, не важно. Так, что я там хотел написать?..

Увлёкшись, едва не пропускаю смену времени. Так всегда бывает. Иногда год или десять проходили так же незаметно, как несколько часов. Сейчас я чувствую то же самое, поэтому, когда начинает темнеть, подхожу к окну, чтобы удостовериться.

Ни одно окно нельзя раскрыть, пока закрыты двери.

Помнится, я писал стихи, думая об этом. И о том, что за ними всегда разные пейзажи, меняющиеся в хаотичном порядке. Вот и сейчас виднеется пейзаж, словно на картине: зелёный луг до самого горизонта и тёмно-синее небо, сверкающее холодной пылью. Не знаю, настоящее ли это место или всего лишь иллюзия, созданная библиотекой. Она вся пропитана магией. Даже я толком не знаю ничего о том, как она существует. Возможно, в некотором пространстве, а может, перемещается с места на место, пока её кто-нибудь не найдёт. Или пока сама не найдёт достойного в неё войти. Когда такое происходит, вид за окном всегда один. Правда, сейчас всё, что происходит, очень странно и непонятно. Я не думал, что кто-нибудь догадается запереть меня здесь.

К слову... где этот... Король? Вампиры правда убили его? Нет-нет, меня такой расклад не устраивает. Я больше не собираюсь сидеть и ждать.

Словно назло, только собираюсь что-то предпринять и слышу звон упавшей на каменный пол цепи.

Мне не хотелось показывать свои истинные чувства, но если он и дальше планирует держать меня здесь, сильно пожалеет. Никто не имеет права запирать меня. Какими бы не были причины... Даже если хочет, чтобы я что-то для него сделал... ни за что не прощу его за то, что лишил меня свободы и заставил пережить столько плохих чувств!

Когда мой гость входит в библиотеку, то обводит её взглядом, прежде чем посмотреть на меня.

С наступлением темноты загораются свечи. На шкафах, полу, столах стоят канделябры, даже внутри скелетов по одной свече, хотя, последнее моих рук дело. Воск с пола исчезает со временем, а свечи становятся прежними, так почему бы не позволить себе шалость. Другие висят на стенах или стоят на окнах и между периллами. От света огня корешки книг блестят ещё более таинственно, чем при солнечном. Кости отбрасывают живые тени. Мне нравится её ночной вид. Он выглядит более живым.

— Добро пожаловать, — решаю проявить вежливость.

Не думаю, что Король понимает мои чувства и тем более, ответит той же дружелюбностью. Однако мне на нём срывать злость не стоит. Иначе может не прийти снова. А я не хочу, чтобы библиотека пустовала, каким бы не был мой гость.

— Ночью здесь ещё более загадочно, — задумчиво отвечает Король, но, наткнувшись взглядом на скелет в кресле, поправляется: — и более мрачно.

Что бы ты понимал... это же лучшая моя находка!

— О, мои поздравления, ты открыл двери в ад, мой Король, — низко кланяюсь, вернувшись к столу и шутливо поцеловав руку скелета. — И теперь пути назад нет: охваченный сомнениями и вопросами, ты придёшь сюда вновь.

Мои слова заставляют его нахмуриться:

— А ты тогда, дьявол?

Медленно растянув улыбку на лице, опускаю взгляд и прячу глаза.

— Как знать... Ты пришёл затем, чтобы узнать ответы на свои вопросы, не так ли?

Услышав шаги, искоса смотрю на человека. Глаза разного цвета столь холодны, что отражение огня в них гаснет. Подойдя к столу, гость рассматривает мои записи. Я же, опустив костяную руку на подлокотник, плавно огибаю кресло и направляюсь к дверям, в ночной темноте кажущиеся огромным провалом. Придя сюда, он их не мог закрыть, так что сейчас есть шанс выйти. А король с большой буквы пусть развлекается в одиночестве.