Пишущий костями

В голосе собеседника появляется раздражение.

— Захотел и взял.

Холодно огрызнувшись, всматриваюсь в корешки книг на полках. Это успокаивает.

— Ты задумывался, к каким последствиям могут привести твои действия?

— У меня есть причина, Ваше Величество. И, если последствия моих действий проявятся, я достаточно самостоятелен, чтобы с ними разобраться.

Недовольно прищурившись и поиграв со мной в гляделки, оскорблённое величество гордо отворачивается. Продолжив смотреть на него, едва сдерживаюсь от покачивания головой.

Почему его беспокоят мои поступки? К нему они не имеют ни малейшего отношения. Так зачем опекает меня? Не понимаю.

Поёжившись от ветра из раскрытого окна, вспоминаю, что мантия до сих пор в сумке. А ещё предстоит вспомнить, в какое место я её положил.

И когда успело посветлеть? Сейчас около полудня...

— Тебе... одиноко? — вдруг спрашивает Король.

Я оборачиваюсь, чтобы удивлённо взглянуть на гостя с короной и проверить, не шутит ли он. Парень почти в точности перенимает мою позу, разве что ещё закидывает ногу на ногу, а взгляд как обычно холоден и непоколебим. Вздохнув, тихо проговариваю, сам не доверяя собственным словам:

— Мир ни за что не допустит, чтобы живые существа прожили в одиночестве. Он постоянно сводит их друг с другом... Я же не люблю людей или шум, поэтому наслаждаюсь тишиной и покоем. И всё же... меня часто преследует чувство, что рядом кто-то есть. И я не могу заснуть, пока ощущаю чьё-то присутствие. А теперь и вовсе не знаю, что буду делать... Держать котёнка рядом могу лишь, пока сам не сплю. И точно, я лишь сейчас это понял!

— Ты безнадёжен.

Его величество сплетает очаровательный вывод из моих слов.

— Ничего страшного, — небрежно взмахиваю ладонью: пусть не думает, что так просто сможет меня обидеть. — О, к слову, мой Король нашёл себе сказку на ночь почитать или для него моя библиотека слишком скромная?

Когда меня оскорбляют, не могу оставаться в стороне и молча слушать, ведь появляется желание напакостить в ответ. К тому же, мне на самом деле хочется узнать, нашёл ли он что-нибудь интересное. Наблюдая за реакцией, я улавливаю кое-что общее между нами. Это даёт повод задуматься. Мы похожи тем, что пытаемся скрыть истинные чувства. По-разному, и всё же. Терпеть не могу людей, чем-то похожих на меня самого, вот только и ненавидеть их не могу по вполне понятной причине.

— Я бы сказал, познавательная, — наконец удостаиваюсь ответа.

Не понял.

— Сказал бы?..

Король усмехается и молчит. Я холодно улыбаюсь, понимая, что он нашёл моё слабое место.

Одно из. Никому не позволю насмехаться над моим сокровищем!

Так мы и сидим в неловкой тишине, пока кому-то не надоедает, и он не снисходит до ответа:

— У всех книг отсутствует автор. А если автора у книги нет, можно ли считать её подлинной? Можно ли считать, что книга на самом деле существует, что она не плод твоего воображения? Написал ли кто-то эту книгу или она появилась посредством магии или ещё чего-то? Ты же понимаешь, о чём я. Книга без автора не считается книгой вовсе.

После его слов я едва сдерживаюсь, чтобы не сделать многих вещей, а главное, ничего не сказать, не обдумав последствий. Не думаю, что мне удаётся сдержать чувства полностью. Ведь он прав. Вот только я ничего не могу сделать в данной ситуации, ведь мне самому неведомо это имя. Нельзя написать то, чего не знаешь. Я понимаю свою беспомощность, и она отнюдь не радует, но злость сдержать не могу. Прикусив губу, я отворачиваюсь.

Ну и что мне на это ответить? Вот он я, автор всех этих книг, прямо перед тобой. А где доказательства? Их нет... Раз нет, может, я и не я вовсе?

Вздрогнув, вновь ёжусь. От котёнка исходит приятное тепло и немного согревает, но холод забирается дальше, прямо в душу, и напоминает ужасный сон.

«Кто ты сейчас?»

Это был обычный сон. И ангел с тех пор не приходил ко мне. Впрочем, я и не сплю почти, так что неудивительно. Но тот отличался от предыдущих. Ангелы могут быть жестоки. Я знаю это... Но то, что сделала она... переходит границу.

— В одной из книг наверняка найдётся имя, — скромно лгу и опускаю взгляд, чтобы отвлечься. — Поищи как-нибудь, возможно, тебе подвернётся удача.

— Вот как? Значит, та книга будет настоящей, а остальные всего лишь... мираж?

Он издевается надо мной?!

Скрипнув зубами и сжав руки, чуть не вскакиваю. Король словно нарочно ранит меня каждым словом. Я не могу позволить ему узнать правду.

— Не отрицаю такого исхода...

А ведь самое печальное в том, что так оно и есть. Кем был я, написавший те книги, а другие? Был ли это тот же я, что сейчас, или тот, кто был мною прежде? Где я потерялся? В какой из этих книг я оставил последнюю часть себя? А под каким корешком я поддельный?.. Какой из томов несёт в себе часть моей души? В какой строке я стал меняться? С какой полки начинаюсь другой я? Сколько меня, вообще, здесь? В какой книге я писал о себе? В которой из них заключены мои истинные чувства? Есть ли та, в которой я описывал свою жизнь или мечту? Есть ли хоть в одной из них нечто важное для меня? Для других? Где лежит книга, что я написал впервые? В какой день... я забыл... своё имя?..