Пустоцвет

- Да. По нашей просьбе работал.

От его слов, странного тона, нот звучания – побежали мурашки по телу.

Напрягся Пахомов.

Рубаю дальше:

- Когда он… пришёл, новость принес. Результаты анализов… Там еще родители мои были.

- Да…

- Он, - живо перебиваю. – Он кое-что мне показал… - смертником обрушиваю взгляд в глаза Косте. Жуткий, испепеляющий момент, казалось, не оставляя по себе ни проигравших, ни победителей. Затаил дыхание мой Пфальцграф. – Справку, результаты… Будто бы я – беременна. По-настоящему… реально беременна. Не как по плану: а маленький срок. Будто бы… от тебя.

Обмер, не моргая. Выпучил очи.

А на моих же – тотчас застыли жгучие слёзы:

- А вот теперь… врачи сказали, что… нет ничего. И не было. Не было беременности. Костя, как так?.. ПОЧЕМУ? Зачем он… так жестоко соврал? Зачем?

Молчит. Сверлит меня непонятным, жутким взором Пахомов – отчего даже дышать страшно.

Но еще миг – и торопливо я добавляю, невольно… подсознательно или, наоборот, сознательно – моля, упрашивая соврать мне. Сказать так, чтобы… не дорвать мне душу до конца:

- Ошибка? – поморщила лоб.

Скривился враз:

- Нет, - будто шальной раскат грома, раздался его голос. А затем и вовсе… молния разрезала небеса, вонзаясь прямиком мне в сердце: - Это было моё решение. Моя просьба.

- Что?

Глаза заледенели. Сердце забыло свой ход.

- Это я его попросил так сделать, - бездушным изуверством вновь полосонул меня, не щадя ни грамма.

- За что?

- Не «за что», а «почему», - жестко, черство. Сдержанно. Серьезно. Немного помедлив. А дальше – будто бурная река смертоносной, инфернальной лавы: – Потому что очень тебя люблю. А ситуация была – патовая… просто пи***ц. Ведь я боялся… чего-то такого. С одной стороны – начальство: голову твою требовало, угрожая мою снести. Ну по**й: как говорится, будь что будет. Главное было тебя спрятать. А тут ты, с другого боку: «Не поеду, мне  смысл жизни нужен, хочу быть рядом, хочу быть полезной!..» И от такого давления… куда я? Вот и рискнул: каждому дал то, что он хочет. Я думал… нет, свято верил, что ты выберешь… не работу, не призвание, всю ту е**тень, что ты мне там… говорила, а нашего ребенка. Семью, - прожевал эмоции, скривившись от боли, злости, разочарования. Опустил очи: - Но нет. Я ошибся. Ты пошла дальше… До последнего надеялся, что отступишься. Что скажешь правду – и выйдешь из игры. Согласишься на мой первый план – сбежишь, уедешь. Спасешь… «его» и себя заодно.

- Я не работу выбрала! – дико, исступленно заорала, завопила на него, не имея сил сдержаться. Глаза в глаза. - Я ТЕБЯ выбрала! ТЕБЯ! Костя, как ты мог?! КАК?! Если бы ты только знал, что мне из-за всего этого пришлось пройти! ТОГДА! СЕЙЧАС! – закачала в ужасе, отрицании очевидного, необъятного, непостижимого разумом, головой. Нервно сглотнула слюну. Взгляд около, попытки подобрать слова. – И вообще… Ты... ты подумал, что бы было со мной, там, за бугром, когда я бы узнала правду, а?! ПОДУМАЛ?! Сбежала бы… Да я бы… я бы с радостью уехала бы! Умчала бы сразу, наплевав на всё… позорно поджав хвост! На всё и на всех плевать! На ВСЕХ – кроме тебя! Ты столько надежд, сил, веры в меня вложил… в это дело! КАК... КАК я могла бы тебя подвести? КАК я могла бы… выбрать что-то свое, свою трусость, мечты… руша ТВОИ? КАК?! Скажи мне, не молчи! КАК? КАК Я МОГЛА БЫ… ТЕБЯ ПРЕДАТЬ? По крайней мере, специально, осознанно... КАК?

Скривилась от горечи я, от боли. Нет сил даже смотреть на него.  Отвернулась, увела взор в сторону.

Молчит и Пахомов… шумно, тяжело дышит.

И вдруг – сорвался с места (вмиг кольнул страх меня, что уйдет мой Костя - испуганно метнула взор следом). Сдержался Изувер: шаги по палате, угнетаясь в рассуждениях. Обмер враз. Пристальный, пронзительный взгляд на меня. Глаза в глаза (поежилась я невольно):

- Правильно, - злобно, с обидой. – Я – козёл. Да, я – козёл! Козёл, что хотел тебя защитить!.. Причем... по  большей части - от тебя самой. И, если не остановить, то хотя бы заставить думать своей башкой, быть аккуратной! ДА, Я - КОЗЁЛ! Потому что хотел, чтобы ты выбрала жизнь… а не долг… или честь. КОЗЁЛ!.. Спрашиваешь, что было бы там?.. За бугром?.. ЧТО-ЧТО?! НЕНАВИДЕЛА бы меня – но ЖИЛА бы дальше! А выгорело б дело – приехал и вернул бы тебя… конечно, если бы простила.

Выстреливаю с упреком в ответ взором: с порицанием, сарказмом.

Сцепились души в невидимой схватке. Молчу.

Продолжил резво:

- Ты хоть понимаешь… что чуть не СДОХЛА?! Ты ЭТО понимаешь?! – затрясся от ярости… – А РЕБЕНКА… да если бы ты действительно была беременна, то он бы точно всего этого НЕ ПЕРЕЖИЛ!