Страница 1 из 58
-Так таки и большинство ? А вот... - возмущенно вскинула я ресницы, но редактор не дал мне договорить.
-Смотрите, вот только из свежеприсланного...
Он несколько раз щелкнул мышкой на своем компьютере и прочитал:
“-Мырра! - оглушительный мужской рык сотряс стены замка...”
-Мымра, наверное?- зачем-то уточнила я.
-Нет, здесь стоит Мырра… Хотя, возможно, автор и опечатался, - буркнул редактор и продолжил:
“-Будь ты неладна!- протягивая в мою сторону дрожащую руку, с отвращением прошипела женщина...”
“-Саранчева, что вы себе позволяете?- выбегая из аудитории, услышала я гневный крик препода.”
- А вот из присланного вчера:
“-Девочки, вы слышали? Захар вернулся из Гонконга…”
“-Я дома”- крикнула Марина и грохнула дверью...,
-Достаточно! - вскричала я, - Я вам верю, верю...
Но он явно вознамерился меня добить.
-А еще частенько во-первых строках, так сказать, главной героине снится сон, в котором она идет по краю крыши или скалы. А сколько опусов начинается со слов: “Я проснулась, я открыла глаза и.. вечерело…” Но это уже, так сказать, классика...- редактор хмыкнул, - Причем, большинство романов - фэнтези. Любовное фэнтези. Мы уже просто завалены им по самые, так сказать уши. А какие названия. Уму непостижимо. Просто Везувий фантазий. У одного автора или вернее авторши…
-Авторессы, - мягко поправила я его.
-Да-да, авторессы. Конечно же, авторессы. Так вот, название фэнтезийной страны у нее - что-то среднее между триммером и, простите, триппером… А подобное все шлют и шлют. Две тысячи рукописей за текущий месяц. Скоро писателей будет больше, чем читателей.
За редактором со стены на меня строго смотрел портрет президента. В его взгляде мне почудилась легкая укоризна.
-Но у меня же не так, - растерянно пробормотала я, ужасом припоминая, что один из моих любовных романов начинается именно с прямой речи и написан от первого лица.
-Вот поэтому мы и собираемся вас печатать, так сказать. И еще у вас почти миллион подписчиков на литсайте. Это просто фантастика, какая-то.
Редактор заметно смягчился. Его взгляд как бы невзначай соскользнул с моего лица на грудь и задержался там несколько дольше всех возможных приличий. Пришлось недвусмысленно кхыкнуть.
-Да-да, вернемся к подписанию нашего договора, - вскинулся он и зашуршал бумагами.
-Скажите, а вы со всеми авторами подписываете договор лично…
-Только с самыми-самыми, - честно признался главред, стараясь удержать свой взгляд на уровне моих глаз. Но тщетно: мое сильно декольтированное платье цвета граната било наповал. Вернее, било наповал то, что оно почти не скрывало. Редактор густо покраснел и, снова уткнулся в бумаги на столе.
“Все-таки, наверное, зря я не оделась в строгий деловой костюм, - мелькнуло у меня в голове. - Хотя в такую жару это было бы смертоубийство”
-А может отметим это дело, так сказать, по рюмочке чаю? - спросил вдруг главред и его прекрасные умные глаза вдруг стали масляными. - Тут неподалеку есть неплохой ресторанчик… Так сказать…
“Поздно, милый, - подумала я в этот момент, беззастенчиво разглядывая его, - где же ты был раньше, когда я только вступала в мир большой литературы и на каждого редактора смотрела как на бога?”
В пожилых, но судорожно молодящихся мужчинах есть что- то жалкое. Может тому виной тщательно маскируемая, но все равно заметная лысинка, поплывше лицо, от чего когда то волевой подбородок превращается в нечто округлое, а губы красивые, четко вырезанные, или вернее словно вырубленные из камня, теперь все чаще кривит брезгливая стариковская усмешка.
Главред “Нега-пресс” вступил уже в возраст благородного увядания. Причем, вступил обеими ногами. Когда слово “пожилой” уже не кажется преувеличением, но еще не является препятствие для рискованных адюльтеров с молоденькими авторессами.
-Простите, Сергей Станиславович, но боюсь, что у меня не получится с вами встретиться. Дела, знаете ли… Так сказать.
А в голове тут же мелькнула мысль: не сделать ли очередного героя редактором-вампиром. И наделить его чертами Сергея Станиславовича. А назвать роман можно будет так: “Редактор кусает лишь в полночь.”
Подписав договор и распрощавшись с главредом, я покинула, наконец, здание “Нега-пресс” и, подставив пылающее лицо теплому летнему ветерку, направилась в сторону призывно горящей красным буковки “М”. Внутри меня все прыгало от радости: взята очередная высота - крупнейшее издательство страны.
Разморенный жарой город стоял в пробках. На деревьях поникли обожженные солнцем листочки. В пыльных коробках кондиционеров, висящих на домах подобно наростам, бешено крутились лопасти вентиляторов.
Процокав каблуками-шпильками несколько десятков метров, я спустилась в прохладу подземного перехода.
Если утром метро пожирает людей пачками, то ближе к полудню, оно деликатно проглатывает их небольшими группками. Все-таки большинство городского народонаселения сейчас на работе... Хотя, по автомобильным пробкам этого и не скажешь...
Уже мчась в метропоезде, я делаю еще одно не менее важное на сегодня дело: достаю из сумочки телефон и немедленно выкладываю новость в своем блоге: