Страница 47 из 50
- Чегооооо? - округлила глаза Клэр и сложила губы в букву "о".
- Ну, бедуины топятся. Прут в океан и в ус не дуют, - хмыкнула Сара.
- А они у них есть? - восхищенно спросила Клэр.
- Что есть?
- Усы.
- Я откуда знаю? - передернула я плечами, - По-моему, они вообще были безликими.
- Я бы объяснила тебе, что значит этот сон, но сейчас светло, светит солнышко, и из столовой пахнет паштетом, - Клэр облизнулась, - Обожаю мясо!
- Сара, тебя выписали? - спросила я.
- Ну да, - кивнула Сара, - Только что. Отстрелялась, так сказать. Остальные мучаются.
Поступь? Ворон? Что за странные имена... В той палате было лишь трое. Мальчик, рисующий половые органы, по ночам превращающийся в мудреца? Не знаю такого. Приснились они мне, что ли? Да, в последнее время мне снились странные сны. Сны, сплавленные с реальностью. Мастерски вплетающиеся в неё. Словно узоры ковра. Смешно? Я и смеюсь. Только грустно. Грустный и безудержный смех.
Мальчик, которого не существует? Не знаю я его. И Февраль его тоже не знаю. Порой мне снилась сухая ветка у изголовья кровати. Неужели это он подкладывал? Но я не слышала его шагов, хоть и не спала по ночам очень часто.
Воспоминания рассыпаются, как песок, и я не могу их удержать. Куда же вы? Куда летите? куда путь держите? Почему меня покидаете? Что со мной будет, когда меня покинет последнее из вас?
Быть может, я исчезну. Кто я без воспоминаний? Оболочка, которая пьет холодное кофе и ест сухой хлеб. Чистый лист. Так ведь? или не так? Я уже ничего не знаю.
Какая-то грань... Грань чего? Кто такие Тени и почему их нельзя касаться? Кто такие Знающие? Чего они знают? Всё? Но ведь это невозможно.Иные? Кто Иные? Они Иные? И почему же они иные?
В больнице всегда было так пусто? Холодные коридоры, тихие голоса, негромкий смех. У мозаики потерялось несколько паззлов. Я ползала везде, куда могла залезть, но не могла найти не один, потому что даже не знала, как они выглядят. Жюли сидела в одиночестве. Она всегда была такой грустной? Тощий очкарик всегда был таким одиноким и потерянным?
Серый свет. И белый цвет. Только эти цвета я вижу. Больше никаких. Это цвета грусти. Цвета пустоты.
О! Я знаю, что делать.
Вырваться.
ПРОЧЬПРОЧЬПРОЧЬПРОЧЬПРОЧЬПРОЧЬ
- О'Кей, я тебя поняла, - психиатр выставила руки ладонями вперед в знак того, что сдается, - Совсем недолго тебе осталось мучиться. А именно три дня.
- Мне плохо здесь. Я умираю. Я хочу плакать. Мне грустно.
- Я понимаю. Это больно. Остается надеяться, что всё будет хорошо. За зимой ведь следует весна, не так ли?
- Да. Скоро весна. Ненавижу весну.
- А лето?
- Ненавижу.
- А осень?
- Ненавижу.
- А зиму?
- Ненавижу.
- А Марка?
- И Марка ненавижу. За то, что он умер.
- Людям свойственно умирать.
- Пусть не умирает. Мне он нужен. Прямо сейчас.
- Сандра, ты ведь прекрасно знаешь, что это невозможно.
- Он мне нужен. Немедленно. Я хочу его сюда.
- Сандра.
- Я хочу его. Я хочу его увидеть, услышать, почувствовать. Ненавижу его. Почему он умер? Ведь я его так люблю.
- Сандра!!!
- Я ЛЮБЛЮ ЕГО, КАК ВЫ ЭТО НЕ ПОНИМАЕТЕ?!
Истерика. Всё размыто. Валерьянка. Чай. Ещё чай. Ещё. Ещё. И плюшевая игрушка. Маленькая. Бурая. Мишка. С обкусанным ухом. Пахнет куревом и бензином. Я прижала его к себе. И снова разревелась. Я дура. Самая последняя дура.
- Скучаешь?
- Да.
- Хочешь, стих про ворона почитаю?
- Эдгар Алан По?
- Да.
- Ты думаешь, он меня успокоит?
- Нет, если не любишь страдать.
- Тогда зачем предлагаешь?
- Просто люблю депрессивные стихи.
Он смотрит на меня. Широкий лоб. Черные волосы. Серые глаза. Похорж на мрачного поэта.
- Ты поэт?
- Нет.
- Музыкант?
- Нет.
- Художник?
- Нет.
- Тогда...
- Шью.
- Чегооооооо? - я сложила губы в трубочку, как Клэр недавно.
- Тебя что-то смущает?
- Ну, ты...
- Парень?
- Любишь Эдгара Алана По. И шить. О'Кей.
- Я вообще разносторонняя личность. У меня 11 котов. Правда, 10 из них живут у друзей. Но это всё равно мои коты.
- О.
- А ещё у меня 100 ручек одинакового цвета. Я веду им учет. Я могу писать только ручкой светло-голубого цвета. Самый тонкий стержешь.
- А у Жюли 200 пар носков.
- Нифига себе. У меня только 189.
- А попал сюда, потому что не смог сшить шарфик и психанул? Или шил одно, а получилось другое? Или потерял почти законченный шарфик?
- Смешно. Ты смешная. У тебя даже почти получилось меня рассмешить, - парень внимательно заглянул мне в глаза, - На самом деле я попал сюда, потому что пытался сигануть из окна, - он пожал плечами, - А потом обнаружилось, что у меня ещё истерия и пограничное расстройство личности вместе с неврозом в качестве добавки от дяди, которого выперли из медицинского факультета. Хотя он мнит себя первоклассным доктором.
- Когда ты попал сюда?
- На прошлой неделе. Или нет? Не помню.
- А почему я тебя не видела?
- Так меня совсем недавно выпустили из заточения. А до этого держали в вонючей маленькой комнате и кормили кашей с таблетками. И постоянно пялились.
- А почему ты хотел покончить с собой? И почему ты сейчас так спокойно об этом говоришь?