Страница 8 из 143
Но это все была предыстория, а сейчас имеем то, что имеем. Четверка фигурантов - остолоп навигатор, кэп, потерявший свою удачу и пилот, не успевающий даже шевельнуть пальцем на кнопках управления, ну и тупая железка со склонностью к идиотским розыгрышам - любуются на, летящее на них со скоростью десятков километров в секунду, искомое небесное тело. Нашлась пропажа, блин.
В принципе, что-то подумать успел только корабль. Перебор допустимых траекторий уклонения не дал ровным счетом ничего. Чтобы уйти от столкновения с планетой, требовалось развить ускорение, несовместимое с продолжением существования пилота. Планете этой, между прочим, полагалось находиться от нас «за солнцем», и ее по плану полета должны были долго и нудно догонять. А вместо этого оказались почти вплотную, да еще на встречных курсах. Ну, да поздно пить боржоми, почки отвалились. Никаких «гравиков» (*гравикомпенсаторов) не хватит, чтобы выкрутиться.
Если б выхода не было вообще, то, предварительно отправив куда-нибудь в сторону полюса реакторы, корабль привел бы в действие механизм самоликвидации: пусть в атмосферу войдут множество кусков до килограмма, чем монолитная масса, имеющая, принимая во внимание теплозащиту, стопроцентный шанс долететь до самой поверхности «тушкой». Весьма немаленькой тушкой дальнего рейдера, а не его пилота…
Если б выход был, но пилот не выполнил, столь буквально, требования инструкции, то им пришлось бы просто пожертвовать, а так – оставался еще один вариант. Точнее – 23457 вариантов и вторую «половину мига» занял выбор среди них оптимального.
«Так что, дорогой мой властелин, получай самое дорогое, что у меня есть – гравикомпенсаторы (а это четверть стоимости корабля!), они вашей хрупкости явно нужнее, и пинок под зад от стартовой катапульты. Я даже форсану задними двигателями, а потом сброшу факел, дабы ставшая самостоятельным кораблем боевая рубка не попала под выхлоп. Некогда ждать, пока все пройдет штатно.
Это, конечно, уменьшит мои собственные шансы, но зато увеличит твои…» – небольшое самоуспокоение тому, кто должен был защищать пилота ценой существования, а вынужден бросить.
Последнее «прости» в виде всплеска SOS, унесшего в пространство последнюю надежду и последний отчет - и у меня больше нет пилота. Теперь каждый сам за себя. На принятие решения 0,2 секунды, на приведение в исполнение 1 сек, планета стала ближе на 101,3945678 км. Начат маневр расхождения».
Ну, и мы проводим взглядом (мысленным, разумеется, при восьми g «черная пелена» накрыла мир, и вся информация идет только через уши) этого предателя, уходящего в сторону полюса на невероятных двухстах пятидесяти «g». До свиданья, надеюсь. И постарайся уцелеть, гад. А потом проскочив сверху и погасив скорость, начинай опять меня догонять. Долгонькая разлука выходит у нас – полгода, не меньше. Но я буду ждать и хранить верность.
А уж мы, с твоим «Альтер Эго», тоже постараемся уцелеть. Он, кстати, на эту тему полон энтузиазма, 23,4568% - вероятность выжить просто невероятная. Это если не знать, что базируется она на полном незнании свойств атмосферы, чиркнув по которой, мы истово надеемся «блинчиком» отскочить назад в космос, а не вспыхнуть видимым даже в полдень сквозь грозовую тучу метеором.
А моя коллекция, мои дорогие ракушки со всех планет включенных мной в Сеть, - прощайте. Вам этого приключения точно не пережить. Не помогут вам ни аквариум с консервирующей жидкостью, ни выстланные мягким бархатом коробочки. Останется только полторы тонны порошкового перламутра, да голограммы на память. Взять в руки и послушать «голос далекого моря» будет нечего. Эх, надо было алмазы коллекционировать…
Пищит в ушах телеметрия, тонко намекая на то, что залетать в ближайшее время не стоит. Радиационные пояса – ну, как же без них («залетать» это в смысле – беременеть, залетела ты, голубушка, и так – дальше некуда). Очень актуальное напоминание, словом, даже интересно стало, от кого тут можно-то, а?
Разве что от спасателя – где ты мой спасатель, принц на белом коне? Можно и без коня… можно и не принц… я уже на все согласная. Брошу к черту Дэ-Пэ (*дальний поиск), буду рожать тебе каждый раз двойню, только вытащи меня отсюда-а-а-а! Чтобы я еще хоть раз посмотрела на «голые звезды»… (Э-э-э, детка, про ложную беременность все слышали, а у тебя, похоже, ложные роды. Это там принято кричать: «Да чтобы я! Еще! Хоть раз! Подпустила! К себе! Этого! Кобеля!!!» – похоже?)
Но вопрос не праздный. Если SOS приняло не менее пятидесяти трех судов, и все они успеют допрыгать вовремя до указанного НаСиМа(*навигационный системный маяк – опорный элемент навигационной Сети делающей возможными межзвездные перелеты), чтобы он успел считать индивидуальные параметры аппаратуры и аберраций приема. То помощи можно ждать довольно быстро, года через полтора (для оптимистов – девять месяцев, но надо быть реалистами). А вот, если нет, то искать меня будут вместе с планетой. Это если кораблик сбросил информацию, что планета именно голубая. Такая «романтическая» подробность вполне могла пройти мимо его мозгов. Иначе…
Иначе, если принять во внимание, что планета была не там, где врали мамочки (*малые маяки, сбрасываемые автоматическим разведчиком), и на третьем прыжке я перестала их слушать, на пятом заблудилась, на девятом собиралась возвращаться назад и только на двенадцатом случайно заметила звездочку с нужным спектром...
Где ж тебя носит, принц на белом звездолете? Боюсь, к тому времени, когда ты явишься, у меня выпадут зубы, а голова будет трястись от старости. Увы и ах, Дэ-Пэ это Дэ-Пэ, и ты либо выбираешься сам, либо нет. Исключений из этого правила – по пальцам, даже не разуваясь.