Страница 78 из 87
Пять дней, проведенные в домике у озера, стали самыми счастливыми в моей жизни. Я не знала, который час, и о времени суток судила лишь по виду из окна.
Мы выбирались из постели только для того, чтобы приготовить еду и выгулять Арчи (пакеты с продуктами чудесным образом каждое утро появлялись у двери на крыльце). Иногда в разговорах проскальзывала мысль, а не съездить ли в город, – на выставку, в кино, в кафе. Но всякий раз мы приходили к выводу, что вряд ли нам где-нибудь будет увлекательнее и приятнее, чем в объятиях друг друга.
Я научилась подлавливать моменты, когда Графа посещало вдохновение. Это такое удивительное… нереальное зрелище… Настоящая магия. Вот он говорит о чем-то – увлеченно, или задумчиво, или иронично. Потом – словно его и в самом деле околдовали – замирает на полуслове или заканчивает фразу в другом тоне. Его взгляд устремляется в иное измерение, куда мне никогда не заглянуть. И вот уже Граф ищет карандаш с гравировкой и блокнот альбомного формата на спирали – иначе никак – и на одном дыхании выплескивает мысли на бумагу.
Иногда я подглядывала. Выхватывала взглядом из блокнота пару строчек – и сбегала с добычей. Мне нравилось, как он виртуозно обращался со словами. От этого дух захватывало. Пару раз я успевала подать ему блокнот с карандашом быстрее, чем он начинал их искать. Как же он тогда смотрел на меня!..
Я знаю, по-настоящему – вот так – любить можно лишь раз в жизни. Это волшебство не повторяется, не копируется. Для второго такого чувства в сердце просто не хватит места.
Я настолько убеждена, что моя любовь взаимна, настолько доверяю Графу и верю в нас, что почти не расстраиваюсь, когда приходит время возвращаться в город. Через месяц состоится презентация новой книги Графа. Судя по обрывкам фраз, долетающих из телефона, литературный агент и редактор собираются разорвать моего любимого человека на куски.
– Давай останемся… – мурлычет Граф мне на ухо, подкрепляя свое предложение легким движением пальцев, скользящих по внутренней стороне моего бедра.
Я прикрываю глаза и невольно развожу колени. Неприятие прикосновений Графа превратилось в потребность. Когда утолится эта дикая жажда? Когда я смогу тихо наслаждаться его ласками, а не чувствовать себя ненасытной кошкой? Кажется, все становится только острее…
– Мне нужно несколько дней провести в городе, но я буду приезжать сюда на ночь, в наш дом на озере…
– Нет… – отвечаю я за мгновение до того, как ладонь Графа лишит меня способности думать.
– Нет? – переспрашивает Граф – и его рука замирает, не дойдя до цели всего чуть-чуть.
Прикрыв глаза, я жду продолжения. А Граф ждет ответа.
– Без тебя здесь будет слишком тоскливо и одиноко, – сдаюсь я. – Лучше скучать по тебе в городе. К тому же, так мы сможем скорее встретиться.
– Уговорила… – соглашается Граф – и его ладонь продолжает движение.
И вот настает наше последнее утро в лесном домике.
Граф закрывает дверь на ключ, и мы спускаемся к машине по деревянным ступенькам.
Над озером растекается туман. Пестрая листва чуть колышется на верхушках деревьев от ветра, которого я не ощущаю. Щеки и ладони мгновенно леденеют, но внутри мне тепло так, словно я все еще укрыта одеялом.
Граф дышит в мои ладошки и натягивает на них свои перчатки. В них я похожа на футбольного вратаря.
В город возвращаемся на моей машине. С легким волнением вхожу в дом Графа – с хозяином этого коттеджа отношения у меня не складывались. «Декорация», – напоминаю я себе.
Асфальтово-черный костюм Графа – тоже деталь его роли. И шелковый платок, торчащий из нагрудного кармана. И начищенные до нездорового блеска туфли. И трость. Но когда Граф ухитряется наконечником трости подцепить на моих джинсах шлевку для ремня – и притянуть к себе, когда у меня снова перехватывает дыхание от его поцелуя – все становится на свои места. Люблю его. И с тростью. И с платком в кармане. И в костюме-тройке. И без костюма… Особенно, без костюма…
– Не смотри на меня так! – возмущается Граф тоном, в котором читается противоположное желание. – Я опаздываю уже на час.
Он кладет мне в ладонь ключ от коттеджа, целует внутреннюю сторону запястья – и исчезает. Еще некоторое время я смотрю на дверь, улыбаясь до ушей. Потом одеваюсь – и выскакиваю на улицу.
Не знаю, куда деться от распирающего меня счастья. Выматываю себя прогулками по городу. На улице ярко, звонко – точно апрель, а не конец октября. Солнце повсюду: льется с ясного неба, отражается в лужах, окнах, витринах. Бликует на бамперах машин, звонках велосипедов, ручках дамских сумочек. Я то иду, поддевая сапогами лопнувшие каштаны, то кружусь под листопадом. То декламирую стихи, то пою песни, то разговариваю сама с собой...
Да, я люблю Графа.
Возвращаюсь домой с первыми сумерками. Открываю дверь своим ключом. Зажигаю повсюду свет – так меньше чувствуется одиночество.
Проверяю вайбер – и в этот момент получаю сообщение от Графа: он задерживается еще на час. Еще дополнительный час без него! Но печаль мгновенно сменяется азартом.
«Что поделаешь…», – пишу я в ответ – и поворачиваю кран в ванной.
«Достали!» – ругается мой любимый.
«Мне так жаль…», – открываю бутылочку с пеной и щедро лью ее содержимое под струю воды.
«Хочу к тебе», – и целая строчка точек.
Ставлю грустный смайлик.
«Не переживай, мой любимый писатель», – набираю я, доставая из холодильника бутылку шампанского.