Страница 68 из 87
Чувствую, как подкашиваются колени, и прислоняюсь к стене. Наблюдаю за ним. Любуюсь. Не тороплюсь выдавать свое присутствие: пусть успокоится сердцебиение и прояснится в голове. Больше Граф не исчезнет. Гонка – закончилась. Ожидание – закончилось. Он – в моих руках. Не отпущу!
Мой Граф.
Из плоти и крови.
Но, возможно, только плоть и кровь и остались в нем прежними – он снова в другом образе. Короткая стрижка. Джинсы, легкий джемпер цвета морской волны, куртка вроде рыбацкой. Словно его рука никогда не сжимала рукоятку трости, а перчатки он надевает только хлопковые – чтобы повозиться с машиной. Граф выглядит… обычным – в недосягаемом, казалось бы, для него значении этого слова. Простой парень, который умеет наслаждаться жизнью, – и при этом еще более близкий, еще более притягательный.
Граф замечает бутылку кьянти на «нашем» столике – и прерывает себя на полуслове.
Вот он – тот самый момент.
Сейчас Граф обернется – и увидит меня, завороженную его присутствием, ошарашенную нашей встречей. Улыбаюсь – словно это уже произошло.
Здравствуй, Граф!
Только он смотрит на столик дольше, чем в моей фантазии. А затем поворачивается к бармену – видимо, собираясь что-то спросить – но останавливает себя. И я, наконец, осознаю, что происходит.
Мое сердце разбивается вдребезги – или это звон бокала, упавшего у официантки?
Влетаю в уборную. Опираясь о раковину, смотрю в зеркало, но волнуюсь так, что не сразу концентрируюсь на своем отражении.
Я шокирована. Даже не тем, как изменился Граф, – о, это отдельная тема для размышлений! – а тем, что он вовсе не жаждет нашей встречи. Я ему безразлична?
И что теперь делать?..
Ну, уж точно не сдаваться!
Пусть я не заполучу Графа, но кольцо заполучу обязательно. Если для этого нужно лгать и претворяться – я смогу. Снова украсть – пожалуйста! Я даже готова оказаться в тюрьме. Кольцо будет моим – с Графом или без.
Выхожу из уборной с приподнятым подбородком… – и не нахожу Графа.
Усмехаюсь. Когда дело касается этого мужчины, я даже шага не могу спланировать – сплошная импровизация.
Интересуюсь у бармена, куда делся их посетитель, и кладу под блюдце чаевые. Чувствую себя героиней детективной истории. Жаль, сейчас не время для солнцезащитных очков.
Успеваю заметить, как Граф выруливает с парковки на пикапе. Пикап! Вот уж машина, которая никак не ассоциировалась у меня с Графом. Сюрприз за сюрпризом. Заскакиваю в «Поло» и, не включая фар, еду следом.
Асфальтовую дорогу быстро сменяет грунтовка. «Поло» проседает на ямах, разбрызгивает грязь до самых стекол. Моя машина не создана для таких дорог – а я не создана для преследования. Но крепко сжимаю руль и упрямо давлю на газ. Хочу знать, кто же такой Граф на самом деле. Хочу знать о нем все.
Из черноты леса выныриваю на проселочную дорогу. Теперь по обеим сторонам – поля, залитые лунным светом. Куда мчится Граф? Приходится хорошенько выжимать педаль газа, чтобы не отстать от него.
Через четверть часа пикап снова сворачивает в лес, и теперь я крадусь за ним по чаще, густой настолько, что лунный свет почти не пробивает кроны елей, нависающие над дорогой. Чувствую под колесами камни, скользкие корни, рытвины с водой – так явно, словно ступаю по ним ногами. Меня совсем не удивляет, когда машина застревает – странно, что этого не произошло раньше.
Вижу через лобовое стекло, как вдалеке дрожит свет фар пикапа, а затем – исчезает.
Пробую выползти из ямы, но, кажется, застреваю еще сильнее. Выдыхаю. Кладу ладони на руль и утыкаюсь в них лбом. Не то, чтобы я испытывала дикий ужас… но это чертовски неприятно – застрять ночью в лесу. И упустить Графа.
Я опустошенная и уставшая. Как же хочется достать из багажника бутылочку кьянти! С ней и ночь стала бы светлее, и лес – реже, и Граф – ближе. Но вместо этого включаю на мобильном фонарик и вылезаю из машины.
Каблуки сапог мягко погружаются в грязь. Обхожу «Поло» – и понимаю, что придется вызывать помощь. Свечу фонариком вдоль дороги, в конце которой исчез Граф. Приехала…
И вдруг меня посещает мысль: а что, если фары погасли так внезапно потому, что он их выключил? Вдруг там – конец пути?
Достаю из бардачка складной ножик, прячу его в кармане куртки и отправляюсь за Графом, высвечивая себе путь фонариком.
Я не из робкого десятка, но эту прогулку приятной не назовешь. Свет фонарика оживляет деревья, их тени перебегают дорогу, тянутся ко мне. Шелест, шорохи, скрипы. У меня чуть сердце не выпрыгивает из груди, когда под ногой с надрывным хрустом ломается ветка.
Граф, теперь я ненавижу тебя еще и за это!
Кажется, я выхожу из леса такой же поседевшей, как Граф. Взъерошиваю ладонью волосы – и с них падают еловые иголки. Сапоги – по щиколотку в грязи. Но вид, который передо мной открывается, стоит ночной прогулки.
Лунный свет ровно и бело освещает гладь лесного озера. Я вижу причал с привязанной лодкой. А поодаль, ближе к лесу, – одноэтажный сруб с широкой террасой, обращенной к воде. В доме горит оранжевое окошко. Все это – яркое пятнышко света на черно-голубом фоне, луна, лодка, неподвижные вековые сосны – делает пейзаж похожим на открытку.
Выключаю фонарик и по ковру засохшей травы подбираюсь ближе. Замечаю припаркованный пикап. Заглядываю в горящее окошко, но мало что могу разобрать через полупрозрачную задернутую занавеску.