Страница 87 из 95
Откинуться на кресло. Глубокий, шумный вздох. Схватиться руками за голову. Замереть в рассуждениях.
Это - бред какой-то.
Так, что я только что делала? Ехала, в Велау ехала. В Знаменск. Да. Чертово лето было.
Стоп.
И вновь вздох, качаю головой.
А, может, я все еще в коме? Может, вокруг – это сон, бред коматозный? Как с «прошлым» было? С Цинтеном, Бальгой?
Черт возьми, я либо окончательно поехала крышей, либо наркоманка.
Но я бы, наверно, последнее помнила. Резво поднимаю по самый локоть рукава свитера (свитера?) – никаких жутких следов нет. Остальное проверять не отваживаюсь.
Ну, хрен со всем.
Завести мотор, поддать газу – и волей-неволей вырваться из кювета на дорогу. В Калининград. Только там я найду ответы. Срочно отыскать тех, кого знаю, кто еще или уже жив. Но то, что автомобили в этой вселенной уже есть – вполне хорошая фора.
Включить радио, прокрутить барашек, сражаясь с волнами и шипением. Еще немного – и голос радиоведущего. Отнюдь не смахивает на голос диктора из далекого СССР, да и авто, явно, нового поколения.
«Всё хорошо. Всё в норме», - шепчу себе под нос, делая глубокие вдохи. Глупые попытки успокоиться, сдержать зарождающуюся истерику.
***
(Л и л я – 3)
И вот, когда уже не так далеко (судя по навигатору) оставалось до ближайшего поселка, замечаю что-то странное на обочине. На скорости, конечно, успела немало вперед улететь, а потому вынужденное, аккуратное, с учетом гололеда, торможение – и сдаю немного назад. Выбраться наружу – обмерла, ошарашенная.
Уже не просто два силуэта было рядом с дорогой. Нет.
Рядом с ними, в кювете, замер чей-то автомобиль. Рычит временами, вздымая целую кутерьму грязи, попытка выбраться оного из западни. Но еще миг – и бесшабашное, невысокого роста, создание тотчас бросается тому на капот…
Дикий, отчаянный визг, что дошел ко мне лишь странной, неразборчивой луною.
Сколько нужно на осознание больному рассудку, на жуткое предположение того, кто это мог быть? Причем что снаружи машины, так и внутри.
Буквально еще недолгое сражение – и выскочил на улицу молодой человек. Что-то кричит, махает руками, кидается на непослушное существо.
…
Всё точно так, как в моей памяти.
Предусмотрительно пропустить эту тройку вперед, и покорно, не привлекая лишнее внимание, последовать за ними (на авто).
Но только что я помню еще о том дне? Что?
Долгая дорога, пока не высадил нас в Прибреге? А дальше? Что, что Шалевский говорил? Ну что?
Калининград. Если не путаю, он ехал, всё-таки в Калининград.
… и, с*ка, как можно было забыть его слова об аварии? И даже сейчас, будучи каким-то извращенным сторонним наблюдателем, не помешать тому произойти? Что за идиотизм? Что за карусели?
Торопливо вызвать скорую. Осмотреть Гошу (черт возьми, реально мой Шалевский). Взгляд на заднее сидение – и, как должно было быть, нас с Аней там уже нет.
Черт, багажник!
Живо бросаюсь на улицу, к заднему отсеку автомобиля – и замираю в жутком понимании иного.
Несмелые шаги ближе ко второму виновнику ДТП.
Девушка, молодая. Капот полностью влип в машину Георгия, а потому ее накисло расквасило. Лежит на руле. Не шевелится. Мертвая?
Ладно, не сейчас. Время поджимает.
Необходимые действия (отыскать ключи в салоне) – и открыть пресловутый багажник.
Ну, кто ты там, мой далекий знакомый?
Еще миг – и испуганный взор мне в глаза.
Да ну нахрен. Ты?
***
(Л и л я – 3)
Ублюдка из багажника выбросить, высадить буквально на самом въезде в город. И снова помчать обратно, искренне желая разобраться, что же происходит. Но – естественно, уже опоздала. Увезли. Всех увезли…
… девушка насмерть, а вот Шалевский, как и он, если не ошибаюсь, сам говорил, - в коме.
Жена практически каждый день у него, одна нужда – за маленьким ребенком присматривать, а потому и мечется, словно раненная птица, между домом и больницей.