Dual

 

В затылке холодно, и он болит. Я приподнимаюсь и ощущаю чьи-то руки на своей голове. Они отдергиваются. Сзади тихое шуршание — это пакет с колотым льдом, он был прижат к затылку, а сейчас упал на пол.

Я лежу на боку. Где лежу? Конечно, в своей квартире, куда пробрался через окно. Осознав это, резко сажусь. Перед глазами плывет, и я хватаюсь за голову. В комнате светлее, чем когда я стоял на трубе — тускло горит лампа в углу, на широкий абажур наброшена футболка, чтоб приглушить свет.

— Сара? — хрипло спрашиваю я и медленно выпрямляюсь, упираясь плечами в стену.

Стоящая передо мной девушка опасливо пятится, но потом встряхивает головой, делает шаг вперед и скрещивает руки на груди.

— А ты — Крис?

Она невысокая, худая, волосы русые. Светлые брови. Черный худи с откинутым капюшоном, джинсы, кеды. Молодая, лет восемнадцать-девятнадцать. Лицо симпатичное, но воинственно выпяченная челюсть придает ему забавный вид.

— Крис, — подтверждаю я. Оглядываюсь, сажусь на стул и осторожно трогаю затылок. Там “шишка”, но крови нет.

— Ты извини, — говорит Сара. — Я подумала, ты из этих.

— Из кого из “этих”? Между прочим, это моя квартира.

— Знаю. Видела фотку… — Она почему-то смущается и начинает усиленно работать челюстью, пережевывая жвачку. — Прошу прощения, что влезла, замок вскрыла. Зашла в дом, а выйти обратно из подъезда уже не могла, внизу они появились, вот я и...

Она запинается, будто сообразив, что слишком много болтает, откашливается, сует руки в карманы толстовки и добавляет более внушительным голосом:

— В общем, за твоей квартирой следят.

— Люди в спортивных костюмах? — уточняю я, снова трогаю затылок, который болит уже поменьше, и достаю из кармана ключи. — Что ты про них знаешь?

— Почему в спортивных костюмах? Они по-разному одеты, по-моему. Одна — здоровенная тетка, медсестру из себя строила в клинике. Второй — вроде мексиканец, тоже здоровый. И на нем, кажется, джинсы были.

Сара умолкает на миг, прикусывает губу.

— Как и ты, кстати. Ты такой же здоровый, прямо удивительно.

Ладно, приму это за комплимент.

— И давно ты здесь?

— Не очень. Осмотрелась только, пыталась вспомнить… Тут фотография есть, и на ней мы с тобой вдвоем стоим. В обнимку.

— Ага, — неопределенно отвечаю я.

Сара отводит взгляд, а я кручу в руках ключ от тайника, пытаясь вызвать воспоминание, где этот тайник спрятан. Гляжу по сторонам, кошусь на Сару и замечаю, как она исподтишка зыркает на меня. Я не знаю, как с ней себя вести, и она, похоже, тоже. Ситуация необычная, тут никакой жизненный опыт не поможет. Мы были знакомы, — судя по всему, очень хорошо знакомы, — а теперь не помним этого. И что делать? Что говорить друг другу?

Я вроде начинаю припоминать эту комнату. Выставив перед собой руку с ключом, делаю пару шагов в сторону накрытой футболкой лампы.

— Ты чего? — спрашивает Сара.

— Пытаюсь вспомнить кое-что.

— Знакомо, — вздыхает она.

Я оборачиваюсь, смотрю на нее. Вот это интересно. То же, что и у меня?

— Тоже амнезия?

Сара кивает.

— Я очнулась сегодня днем, в психушке. Та громила, которая сейчас дежурит у подъезда, меня там убить пыталась. Ну или… — Она закатывает глаза к потолку, неопределенно машет рукой. — Нет, все же не убить, наверное, усыпить или еще что-то такое.

Опускает взгляд на меня. Он у нее серьезный, как дуло пистолета. Похоже, эта девушка не умеет кокетничать, флиртовать или там нежно щебетать что-то на ухо мужчине — моя подруга Сара не такого склада.

— Слушай, Крис, давай так: я тебе сейчас все вывалю, — вдруг заявляет она. — Прямо все расскажу. А то у меня мозг взорвется, если не поделюсь с кем-то, а кроме тебя не с кем. Мы ведь в одном положении, да? Так вот, я расскажу, а потом ты мне. Окей?

— Окей, — киваю я. — Но я буду ходить по квартире. Это не значит, что я тебя не слышу, мне просто нужно кое-что вспомнить. Но слушать буду внимательно.

Ну и тогда она начинает говорить — сбивчиво, эмоционально, больше похоже на краткое содержание какого-то боевика. Переодетая медсестра, люди в джипе, соседка с разбитой головой… Ни за что бы не поверил, если бы сам не оказался в похожей ситуации. Когда дело доходит до тех, кто караулит под этим домом, я как раз возвращаюсь из ванной. Констатирую:

— Значит, через подъезд не выйти.

— А я о чем! — Она смотрит на кулак, в котором я сжимаю ключ. — Что там у тебя?

— Ключ от тайника, который где-то в этой квартире. Я нашел его в пиджаке за подкладкой вместе с ключом от квартиры.

— Осталось только найти этот тайник, да? — Сара поднимает бровь. — Поищи за картинами.

— В духе бульварных детективов?

— Ну мало ли. А пиджак у тебя классный.

— Только прыгать и лазать по трубам в нем неудобно.

— А ты… — Она крутит рукой в воздухе. — Ты тоже очнулся, как я, и что раньше было — без понятия? В какой больнице?

— Не в больнице, — отвечаю я, раздумывая, стоит ли ей говорить про мертвеца. Мы, конечно, в одной лодке, но я же пока ничего про нее не знаю. Почти ничего. Как и про себя. — Когда пришел в себя, стоял в переулке. Рядом моя машина, ключ в кармане. Как и у тебя, никаких воспоминаний. Только твое лицо.