Dual

Но я сюда не плясать пришла.

Морти стоит у барной стойки. Я отрываю его от разговора с вылизанным клерком в костюме. Он ставит бокал на прозрачную, подсвеченную голубым неоном стойку и смотрит на меня сверху вниз.

— Младший Брана? — тянет с южным акцентом и поднимает брови.

Брана — вот и фамилия, ура! Еще один кирпичик в кладку прошлого. Фамилия кажется знакомой, но нужная мысль снова ускользает.

Морти взирает на меня со страдальческим видом. Я в своем худи явно ему не нравлюсь.

— И тебе нужен…

— Адрес, — терпеливо повторяю. — Его адрес.

— Сожалею, но я не знаю. А даже если бы знал, то тебе бы не сказал.

— Это срочно!

— У всех срочно. — Он склоняется ближе ко мне, я чувствую табачный дым в его дыхании. — Вокруг таких, как он, сотни таких, как ты. Если он не оставил своего номера, — Морти прищелкивает пальцами, — значит, забудь. Переспали и проехали, бывает.

А вот это больно. Я уверена, что мы с Крисом знакомы не одну ночь. У нас были отношения, вот так.

— Два дня назад мы попали в перестрелку за вашим клубом, и я потеряла с ним связь. Не знаю, что с ним. Он мог пострадать!

Морти смотрит на меня так, будто я — религиозная фанатичка.

— Если он пострадал, то находится в больнице, а не сидит в нашем клубе. Ты не там ищешь.

— Прошу вас… — это звучит так беспомощно, что мне самой стыдно.

Морти поджимает тонкие губы.

— Разговор окончен.

— Но я…

— Уйдешь сама или позвать охрану?

Он отворачивается к клерку и бокалу. Диджей заводит новый трек, толпа взрывается визгом и криками. А я продираюсь к выходу — похоже, мой пятничный вечер окончен. Тупик. От ярости даже руки дрожат, щеки пылают от стыда. Может, Морти и прав. Может, мне стоит искать Криса в больницах… Или в моргах. С чего я взяла, что он жив?

И с чего я взяла, что он хочет меня видеть?

Вываливаюсь на свежий воздух, только здесь чувствую, как вспотела. Ветер забирается под одежду, холодит лицо. Меня толкает какая-то блондинка — очень торопится в клуб.

— Ну что? Есть что-нибудь? — спрашивает знакомый охранник. Мотаю головой, а у самой слезы на глаза наворачиваются.

Он вздыхает. Кажется, сочувствует. Единственный хороший человек в этом чертовом городе. Осматривается, и вдруг его лицо проясняется, словно кого-то узнал.

— Может тебе у таксиста спросить? Вон у этого, — охранник кивает на машину, стоящую в стороне от входа. Она не желтая, как остальные такси в Нью-Йорке, за рулем небритый мужчина в кожаной куртке. Похож на итальянца-мафиози, какими их изображают в фильмах — цепкий взгляд, твердый подбородок, темные вьющиеся волосы. Он смотрит на выход клуба, выискивает потенциальных клиентов.

— Этот парень может знать, — добавляет охранник. — Морти часто его вызывает.

— Спасибо! — бросаю я и несусь через дорогу. Едва не попадаю под колеса, отмахиваюсь от летящей вслед ругани, раскрываю дверцу и ныряю в салон. Здесь пахнет сигаретами, по радио тихо шуршат новости.

— Мне нужно найти одного человека, — выдыхаю в лицо таксисту.

— Из полиции, что ли? — щурится тот.

Я мотаю головой:

— Нет-нет. Мне нужен Крис Брана.

— Да-а? — Таксист смотрит на меня с явной издевкой.

— Белый, лет двадцати двух, темные волосы, высокий. — Я не знаю, как еще его описать. — Был со мной пару раз. Постоянный клиент «Ошумаре». Мне нужен его адрес.

— Ты точно не из полиции?

— А я похожа?

Таксист пожимает плечами.

— Может быть, я и помню Кристиана Брану, а может, и нет. — Он склоняется к рулю, смотрит на выход из клуба за моей спиной. Провожает взглядом компашку девушек, которая прыгает в соседнее такси. — Ты едешь? Если нет, то вылезай.

— Еду. Домой к Брана. Я знаю, ты его подвозил, Морти тебя вызывал.

Между нами виснет молчание, прерываемое долбежкой из клуба и гомоном очереди. Таксист хмурится и соглашаться не спешит.

— Ты знаешь… — Он с хрустом чешет подбородок. Задумчиво смотрит на меня, и этот его взгляд неприятен, как будто ставит мне оценку. «Ну давай же, давай, — думаю я. — Давай, говори…»

— Ничем не могу помочь.

Что? Неужели не помнит? Я оборачиваюсь на охранника, тот стоит у входа в «Ошумаре», мощные руки скрещены на мощной груди. Ну не мог он послать меня к таксисту просто так, чтобы отделаться. Не мог наврать. Он не такой.

Я хватаю себя за запястье и вздрагиваю, когда пальцы касаются теплого металла. Часы, точно. Расстегиваю браслет, снимаю их с руки и показываю таксисту.

— А так можешь? Они дорогие.

Таксист смотрит на меня, затем на часы. Внимательно следит, как они покачиваются на моем пальце. Да сколько можно думать?

— Отвези меня по адресу, где живет Крис Брана, — говорю я с нажимом и злостью. Даже голос у меня стал ниже, каким-то грудным. Тяжелым. — Сейчас.

Слишком грубо. Так приказать в лоб, как будто я и не сомневаюсь, что таксист послушается. Да что со мной?

Лицо таксиста разглаживается, становится безразличным... всего на миг. Затем снова обычным. Затаив дыхание, я смотрю на него и жду, что сейчас точно вылечу из машины. Но нет —  он молча забирает часы, бросает в карман на двери и заводит машину. Мы медленно трогаемся, поворачиваем, и «Ошумаре» с его битом тает в сплетении улиц.

Я отворачиваюсь к окну, встречаюсь взглядом со своим отражением. Выгляжу я испуганной, и есть от чего. Во-первых, я не очень понимаю, что происходит.