Страница 13 из 15
Вот те на! Был Сокол, а вышел Беркутов. Ну прям конспирация – всегда!
– История любит факты! – Даже голос его изменился, помягчел. – И раритеты. И мне посчастливилось некоторые приобрести.
– Причем – бесплатно! – увидев раритеты, понял я.
– Вот! Грязное вафельное полотенце, которым его пытали, стягивали его лицо, желая изуродовать!
Я схватился рукой за лицо… Вроде – не изуродовали.
– Он болен! Он очень болен!
Вот тебе раз! Я как раз только хотел что-то сказать… но раз болен – молчу!
– Но он пришел к нам!
Но не пешком же! Он придавил покрепче.
– Он боролся с советской властью…
Но не всегда! – хотел вставить я, но не вставил. Понимаю – неформат. Надо, чтобы всегда.
«Рыбий глаз»! Вот для кого все это делается. Примы, премьеры, независимые, зависимые… диктует он. И мы под него подделываемся. А то вдруг – не покажут?
– Помните! – Сокол вдруг растянул полотенце в своих руках. – Кровавые отпечатки его лица! И это нетленно!
…Ну почему? – я засмущался.
– Вот! – Он вдруг натянул повязку мне на лицо. И сдавил! – Вот так мы жили веками!
Аплодисменты, правда, глухие. Сокол сорвал, наконец, полотенце. Я со всхлипом вздохнул… Ффу! Ну, конечно, сейчас лучше, кто спорит? Готов подписать.
– И! – Сокол показал на меня пальцем. – Со временем…
Вот это как-то бестактно – «со временем». Ну ладно. Думаю, скоро конец?
– …будет поставлен ему памятник, в наших краях!
– Из глины! – вдруг прохрипел я. Но глиняный век, похоже, забыли. А сейчас какой? Точно одно – только не тот, что я думаю… судя по недовольным взглядам ведущей.
Ну? Финиш? Но Сокол неумолим. За все мстит?
– Но все же, – вдруг с улыбкой поглядел на меня. Наконец-то! – Вы что-то скажете молодежи на память?
Я выпрямился, огляделся…
– Буквально два слова! – подрезал он меня.
Два слова? Единственное, что у меня вертелось в голове – как я душил его этими вот руками!.. и, к сожалению, в результате испачкал своей кровью его костюм. Но в два слова, боюсь, не уложусь. Да и будет леденящий шок!
– Он очень болен!.. Поприветствуем его!
Снова аплодисменты. Я увидел вдруг Влада с Наилей, натянуто улыбающихся… Зачем приехали, спустились с горы?
– Слышишь меня? – зашептал в ухо Митя. Шепотом мы еще можем говорить. – Потоп тот, конечно, специально был сделан, под стройплощадку.
Я кивнул.
– Посмотри, – шепнул он, – на пацана во втором ряду!
Действительно, тот как-то восторженно-радостно глядел на меня.
– Кто это? – спросил я.
– Скоро узнаешь!
– Стоп! – Я вдруг поднял руку. – Два слова я все же скажу.
Все окаменели, особенно ведущая… Великий немой заговорил.
– Влад! Принеси, пожалуйста, стул – вон в проходе стоит… Вот спасибо! Садись.
Пионеры, уже поднявшиеся, тоже стали садиться.
– Вот, – указал я на Влада, – настоящий герой истории! Все главное происходило с ним. Расскажи!
И Влад сбивчиво стал рассказывать историю своего бульдозера, прошедшего чистым через эпохи, и Наиля кивала… Но рыбий глаз уже погас.
Эпилог
А я ушел за кулисы.
– Здравствуйте! – Вдруг молодой ликующий голос. Тот самый пацан.
– Здравствуйте! – боюсь, я суховато ему ответил, неадекватно.
– Наконец-то я могу с вами поговорить!
– Давай.
Лет пятнадцать ему…
– Я с рождения вас знаю.
– Как?
– Вас любят в нашей семье. Фотография висит. Все ваши книги на полке!
– Здесь? И где вы живете?
– Запрудное! Там, на горе. Мама говорит, что я благодаря вам родился!
– …Почему?
– Моя мама все время рассказывает про вас! Как вы расшибли булыжником стекло в киоске… и всех пустили в здание аэровокзала – и не на улице оказались… мы. А оттуда уже удалось дозвониться… Ну, когда я рождался!
– Ну так это отлично! – воскликнул я. Наконец что-то стоящее.
– Вы здесь теперь, в этом лагере? – спросил я.
– Да! И мы хотим, чтобы вы нас учили!
– Литературе?
– Литературе… и вообще – всему!
– М-м-м! А как зовут вас?
– Максим. Вы чего бы сейчас хотели? Устали?
– Честно говоря, я бы хотел искупаться.
– И я! – воскликнул он.
Какой радостный мальчик. Мы спускались по тропинкам. Есть и кое-что новое.
– Вот, это наш литературный клуб.
Ослепительно белый!.. На стене, правда, набрызгано спреем: «Толстой – отстой!»
– Это так… – Он смутился.
– Посмотрим.
Море оживило меня. Еще немного поплаваем, поблаженствуем… И вместе с нами из воды выйдет новая цивилизация, какую все ждут!
Мы не рабы
Глава 1
Пешки назад не ходят
– …Вот про некоторых молодых говорят: «Уж пусть лучше пишет, чем пьет!» Но тебе я скажу так: лучше пей!
С таким напутствием я вышел в литературу. Конечно – не лучший старт. Маститый поэт (седые редкие космы струились на воротник вязаной бабьей кофты) с удивительным терпением слушал скучные, благонравные стихи, временами внезапно кивая (или просто падая в сон?) – и только при моих стихах ожил. И даже руки стал потирать: вероятно, решив сказать что-то хорошее? И сказал!.. Что – вы уже знаете! То есть – я уже «хватил шилом патоки» литературной жизни (приведенным выше эпизодом дело не ограничилось). И, понимая, что мучиться тут всю жизнь, решил параллельно заняться чем-то полегче – для отдыха и, как это ни парадоксально звучит, – для денег. Как говорил мой мудрый отец: «Лучший отдых – это смена работы». И я решил поступить во Всесоюзный государственный институт кинематографии. Все знали тогда, что из всех сфер (кроме криминальных) самые большие доходы в кино, и там же восторженная любовь женщин и зависть мужчин.
– Попов.
– Я.
Ежов, великий сценарист, тяжко вздыхая, смотрел на листки моего вступительного этюда, потом – на меня.
– Выглядишь моложе, чем по анкете…
– Я и есть моложе! – бодро ответил я.
– Хорошо пишешь.
Ура! Я знал, что найдется гений, который оценит меня. И нашелся. И главное – где!
– Привык, видно, первым везде быть!
Как догадался? Кроме школьной золотой медали я ничем вроде себя не выдавал?
– А вокруг себя не видишь никого.
Опять прав! Что значит – гений. Но мне гениальность его, похоже, боком выходит? По длинному багровому лицу мастера стекали струи… страдал. По виду это походило на обыкновенное тяжкое похмелье, но по сути – это он переживал наши несовершенства… Конец?
Сверху, по склону аудитории, сквозь пыльные окна, хлынул свет. Высшие силы, видимо, вспомнили про меня – правда, с некоторым опозданием. Ну что ж, и у них бывают сбои.
– …А если заклинит, трос всегда перекусить можно – не вопрос! – сверху донеслось. Сначала я даже подумал, что с воли, из окна. Откуда в этом пыльном заведении такие речи?
– А сплести новый – два пальца…
Речь оборвалась. Я поднял голову.
«Нет, – понял я. – Здесь!»
– Хватит! – донесся неприятный голос Сысоевой, замдекана. – Рабочую жизнь ты знаешь… но писать тебе бог не дал. А без этого – сам понимаешь.
Зашелестели собираемые в пачку бумаги. Сысоева поднялась. Ежов, вздохнув, тоже стал складывать бумаги в дряхлый портфель. Травя душу, заскрипела форточка.
– А я вот с ним буду работать! О рабочем классе будем писать! – вдруг произнес я. Все оцепенели. Рабочая тема, как топор, висела тогда над каждым художественным учреждением. Не будет – вообще могут закрыть. И все это знали. Вот так!
Ежов весело крякнул. И я понял суть его радости: хоть не бессмысленно день прошел, хоть будет что рассказать друзьям-гениям, когда они соберутся вечером за столом. А для писателя день без сюжета – потерянный день.
– Берешься?
– Да!
Никогда тяги к рабочему классу раньше за собой не замечал.
– Железно?
– Абсолютно.